Sha Qing Cap. 58 La tumba

Capítulo 58 — La Tumba

La repentina declaración de culpabilidad del “Asesino de asesinos en serie” provocó un gran revuelo en la opinión pública. No solo los medios de comunicación, sino también el público se dividió en bandos; en foros y Twitter las discusiones se volvieron encarnizadas. El foco del debate había cambiado de: “¿es un crimen tomar la justicia por mano propia?” al “¿por qué declararse culpable estando en posición de ventaja en el juicio?”

Las teorías conspirativas sobre operaciones secretas del gobierno federal y la CIA crecían a cada momento. Frente al edificio donde trabajaban Leo y Rob, siempre se apiñaban periodistas entusiastas.

Debido a las protestas y la concentración de fans de Sha Qing, el centro de detención parecía una fortaleza azotada por la marea, al punto de que casi se movilizan antidisturbios y helicópteros.

Dentro de la oficina, Rob repasaba noticias en la red mientras refunfuñaba:

—¿…Tortura para obtener confesión? ¡Qué tontería! No está en Guantánamo… ¿“negocios secretos e inconfesables”? ¡Entonces cómo saben eso ustedes! Leo, estos periodistas son unos mentirosos de cuidado. Incluso hay quien dice que tú y Sha Qing…

El corazón de Leo dio un vuelco.

—Ah, no, me equivoqué, perdón, eso era un fanfic de un “slash fan”.

—¿“Slash fan”? —preguntó Leo, desconcertado.

Rob le lanzó un vistazo. Su compañero parecía tranquilo, sereno, como si hubiera dejado atrás todo el dolor y la confusión anteriores. No había necesidad de cuidarse de ciertos temas.

—Eh, son fans que discuten si es LK o KL, muchos, principalmente mujeres jóvenes.

—Sigo sin entender.

—Es sobre quién domina y quién recibe, ya sabes…

Leo lo miró impactado. Rob se apresuró a negar con las manos que el problema fuera suyo.

—Todo culpa de ese maldito libro Vida y muerte en el tablero. Canning vendió fragmentos a un sitio web a precio alto y en seguida causó sensación. No sabes cuántas editoriales lucharon por los derechos de publicación, y se generó toda una comunidad de fanfics. Ah, y por cierto, las novelas anteriores de Roy Lee se agotaron; ahora están reeditando y reimprimiendo.

—…Un mundo loco —murmuró Leo, conteniendo la respiración, casi al borde de asfixiarse.

¿Tanta gente imaginando la relación entre un agente y un sospechoso por un libro? Maldita sea, ¿Sha Qing no habrá escrito cosas inapropiadas también? Cómo sostener balas con la boca, o incluso cosas posteriores… inevitablemente, pensó con desesperación, la reputación del FBI podía verse arruinada.

—Exacto —dijo Rob, encogiéndose de hombros con cierta ironía—. Antes la moda era que los fans le escribieran cartas de amor y propuestas matrimoniales a los asesinos en serie; ahora construyen webs y crean “parejas”. Los tiempos cambian.

Leo se llevó la palma a la frente y dejó escapar un gemido bajo.

—Tranquilo —lo consoló su compañero de ojos verdes, dándole una palmada en el hombro—. Son solo fantasías de algunas fans, no afectará tu trabajo ni tu vida. Y yo también mantendré el secreto. Pero siendo sincero… me pica la curiosidad: ¿quién domina y quién recibe?

Leo ya no tenía fuerzas ni para gemir. Tomó un periódico a su lado y le dio un golpe en la cabeza a Rob.

—¿Cómo va el equipo de asalto? ¿Rescataron a Li Biqing?

—Acaban de informar: fue rescatado con éxito y trasladado al hospital para un examen completo. Aparte de cierta confusión mental, parece estar bien. Lamentablemente, los guardias a cargo ya habían huido, así que no se pudo interrogar a nadie sobre Sha Qing.

Leo mostró un rostro de absoluta previsión.

—Aún atrapándolos, no sacarías nada. Siempre planea todo con antelación.

—Por eso me sorprende su declaración repentina de culpabilidad —dijo Rob—. Escuché que la fiscal Matreni llegó a un acuerdo con él esta mañana: declararse culpable y arrepentirse en el juicio, revelar su verdadera identidad, delatar a cómplices y fuentes de financiamiento, y admitir ante periodistas y público que los hechos de la novela eran ficción literaria, a cambio de una condena de 17 años.

—Diecisiete años —dijo Leo en voz baja, con los ojos clavados en la foto de Sha Qing en la portada del periódico.

—En realidad no es tanto —comentó Rob—. Si cumple dos tercios, puede pedir libertad supervisada… —Notó que el ambiente se tensaba y cambió de tema a toda prisa—: Oye, ¿sabías que su ciudad natal es Phoenix y que su verdadero nombre es Elvis Lee? Sus padres…

Rob dejó de hablar de golpe. En el rostro del agente de cabello negro se leía claramente un “si te lo crees, pierdes”.

—Vale, ya entiendo que no vas a abandonar la idea de investigarlo tú mismo —dijo Rob, encogiéndose de hombros—. Maldito obsesivo compulsivo. Paranoico.

Leo sonrió. 

Estaba a punto de responder cuando sonó un mensaje. Sacó el teléfono, miró la pantalla y su expresión cambió con una sutileza que heló el aire. Se levantó de un salto y tomó su abrigo negro del respaldo.

—Encontré una pista en un archivo de hace veinte años. Salgo ahora mismo hacia Utah. Rob, tengo una misión para ti.

—¿Misión? ¡A sus órdenes! —respondió Rob, llevándose dos dedos a la sien en un saludo burlón.

—Ve al aeropuerto a recoger a una mujer llamada Molly Lawrence. Su vuelo acaba de aterrizar.

—¿Molly Lawrence? —Rob parpadeó, y de pronto un grito ahogado le brotó del alma—, ¡¿Molly?! No, no, no, no puedes cargarme con eso, ¡eso es trabajo de vida o muerte! ¿Cómo quieres que se lo explique? ¿Que por tu culpa tu cuñado de verdad está bajo arresto domiciliario en el hospital, mientras al cuñado falso lo llevaste a la cama y luego directo a prisión? Dios, no quiero ni imaginar su cara. Escucha, Leo, ¡huir no va a resolver nada! Es tu hermana, por mucho que se enfade no te hará nada… ¡pero yo sí estoy en peligro! ¡Leo! ¡Leo!

Su compañero salió a toda prisa sin volver la cabeza, cerrando la puerta tras de sí con una urgencia que rozaba la huida.

—¿Te vas? —preguntó Alessio desde la celda del MCC. Sha Qing estaba sentado al borde de la cama, esperando a que llegaran los guardias para trasladarlo—. Supe que te declaraste culpable. Eso no me sorprende. Lo que me sorprende es que pidieras cumplir condena en la prisión de Rikers Island como condición del trato.

Sha Qing no respondió. Tampoco le sorprendía que ese joven italiano lo supiera: tenía la pinta de ser alguien rodeado por toda clase de conexiones discretas.

—¿No te dije que a esa isla la llaman “La Tumba”? —Alessio se dejó caer a su lado, hablándole con tono de sincera advertencia—. Escúchame, Da Cang no es como este centro. Todos sabemos cómo son las cárceles de alta seguridad, pero créeme: “La Tumba” es peor que todas juntas. Peor de lo que puedas imaginar.

Sha Qing apartó la mano que el otro había dejado sobre su hombro y respondió sin interés:

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué…?

Alessio calló de golpe. En esas semanas había llegado a conocerlo: bajo ese cuerpo aparentemente corriente había una dureza explosiva, una determinación que, una vez encendida, ni Dios podría frenar.

—Está bien —suspiró Alessio—. Si realmente quieres hacerlo, quiero pedirte un favor.

Se metió la mano bajo el uniforme y sacó una sortija de un diminuto bolsillo interno, depositándola en la palma de Sha Qing.

—Llévale este anillo a mi hermano. Se llama Timothy Berardi y está en el Distrito Cinco de Rikers.

Sha Qing examinó la pieza. En la superficie se enroscaban dos víboras de dos cabezas alrededor de un lirio. Era tan grande que casi no parecía un anillo.

—Imagino que no es solo un anillo. Y tienes mil maneras de enviarlo a la isla sin necesidad de mí.

—Sí, pero solo confío en ti —dijo Alessio—. No es solo un anillo: es el sello familiar. El linaje Berardi, de Italia. Seguro has oído hablar de él.

—Ah. El sello del Padrino —ironizó Sha Qing—. ¿De verdad aún usan sellos de cera para cartas secretas?

Alessio rió con cierta vergüenza.

—Es más bien un símbolo de herencia. Entre nosotros lo llamamos “el anillo maldito”. Su antiguo dueño, mi tío, murió asesinado; el siguiente, mi primo Derrick, murió electrocutado en un crucero; y un primo nuestro, Vincent, lo codiciaba tanto que acabó hecho papilla al caer por un ascensor averiado…

—¿Y tú crees en esa maldición? —preguntó Sha Qing.

—Eso no importa. Lo que importa es que, creas o no, yo no quiero ese anillo. Pero mi hermano no opina lo mismo. Si no se lo entrego, algún día quizá también muera “por accidente”.

—¿Llevas mala relación con él?

—No, para nada. Nos llevamos muy bien… siempre que no se trate de intereses importantes.

Sha Qing reflexionó un instante.

—Está bien. Te haré el favor. Considéralo un agradecimiento por todo este tiempo conviviendo aquí. Pero no conozco a tu hermano.

—En cuanto lo veas, lo reconocerás. Te lo prometo —respondió Alessio con una sonrisa.

En ese momento llegó el guardia encargado de la escolta y golpeó los barrotes con la porra, indicando que era hora de marcharse.

Sha Qing guardó el anillo en el bolsillo interior, se levantó y caminó hacia la puerta. Alessio lo sujetó de la muñeca y, antes de que pudiera apartarlo, murmuró junto a su oído:

—Ten cuidado… de todos.

Sha Qing inclinó ligeramente la cabeza y cruzó la puerta que el guardia acababa de abrir.

Al cruzar el pasillo, vio un rostro conocido: uno de sus compañeros de mahjong, Gan, un sicario profesional de la dai quan de Hong Kong. El joven asiático, delgado y pálido, con gafas y sin rastro alguno de agresividad, se plantó ante ellos, aunque los guardias se tensaron al instante como si tuvieran delante a una serpiente venenosa.

—No se pongan nerviosos, solo he venido a sentir un poco de nostalgia —dijo con aquella vocecilla temblorosa—. Con su marcha, volvemos a estar tres para la partida.

Al pasar junto a él, Gan se inclinó hacia el oído de Sha Qing y murmuró, ligero como un soplo:

—Por tu buena mano en la mesa, un regalo de despedida: bajo las baldosas del suelo de la lavandería de la Sección Seis del “Tumba”. Busca bien.

Cuando los guardias reaccionaron para detenerlo, Gan ya se había deslizado lejos, suave y escurridizo como una serpiente de agua.

Sha Qing apretó levemente los labios, pensativo.

El vehículo de traslado, con un único pasajero, abandonó el Centro de Detención Federal de Nueva York en plena noche cerrada.

Desde la ventana del séptimo piso del MCC, Alessio siguió con la mirada cómo la furgoneta se perdía en la oscuridad. Extendió la mano hacia un lado. Un teléfono, sacado disimuladamente del bolsillo de un guardia, fue depositado en su palma. El joven italiano de cabello castaño marcó un número y solo dijo tres palabras:

—Ya ha salido.

La costa desierta emergía entre la niebla matinal. A dos kilómetros de la orilla, una isla solitaria se conectaba a tierra firme mediante un puente arqueado, largo como un brazo deformado que creciera desde un cuerpo sano: un tumor maligno. Sobre la roca se apiñaban construcciones bajas, y en el borde de la isla permanecía anclada una enorme barcaza inservible, sobre la que habían levantado cinco pisos de estructura blanca repletos de ventanas. Todo en ese lugar tenía un solo propósito: ser una prisión.

Rodeada por capas de muros y alambradas electrificadas, la Penitenciaría de la Isla Rikers se dividía en diez sectores. Un laberinto de corredores incrustados unos en otros, aislados del mundo.

El rincón que todo el planeta prefería olvidar.

La primera obligación de cualquier preso recién llegado era ducharse.

Como el número de internos era demasiado alto, el baño se usaba en turnos: mañana, mediodía y noche. Cuando dos guardias llevaron a un recién llegado al baño del Sector Cinco, el enorme recinto se agudizó de inmediato en un murmullo expectante.

Simon, uno de los guardias, miró al preso nuevo casi con compasión. En un sitio saturado de testosterona y tensión, ese rostro demasiado bello era la promesa de un festín para los demás… y una catástrofe inevitable para él mismo.

Todos los que acababan allí eran peligrosos. Simon lo sabía bien. Pero aun así, le resultaba difícil mirar sin incomodarse. Dio dos golpes con la porra sobre un tubo, amenazante:

—¡A ducharse y callar! ¡Y el que se atreva a hacer alguna estupidez, lo lamentará!

Él y Joe, el otro guardia, vigilaron escrupulosamente mientras el recién llegado se lavaba bajo un centenar de miradas lascivas. Al menos el primer día debían evitar cualquier estallido violento; a sus superiores no les haría gracia un informe manchado de sangre. Luego lo escoltaron a la enfermería para el examen de riesgo suicida.

El resto, una multitud de cuerpos desnudos y tensos, quedó allí, presa del deseo, la frustración y el cálculo.

Un negro obeso de al menos ciento veinte kilos, que disfrutaba de que le frotaran la espalda dos secuaces, ordenó a otro subordinado:

—Quiero al nuevo en mi celda esta noche. Dile a Larry que pago el doble de la tarifa habitual.

—Yo pago el triple —replicó desde el otro extremo un gigantesco negro tatuado de pies a cabeza, como una torre forrada de grafitis. Sus ojos brillaban con desafío.

—Lobo —gruñó el gordo, entornando los ojos hasta convertirlos en dos rendijas casi invisibles—, voy a arrancarte la piel centímetro a centímetro para hacer cortinas y una funda para el inodoro…

—No eres capaz de otra cosa, Malvo —le lanzó el aludido—. Después de que el último novato casi te arrancará el aparato de un mordisco, ¿todavía puedes levantarlo? ¿O ya te abriste un agujero nuevo en el trasero?

En cualquier otro momento, las dos bandas ya habrían saltado a golpes. Pero aquel día el aire estaba más denso, más extraño, como si una tormenta gigantesca se estuviera formando bajo un cielo sin lluvia.

—Ya veremos, Lobo… —murmuró Malvo, con un fulgor de bestia rabiosa en los ojos.

—Cuando quieras, gordo —rió Lobo, los dedos crispados como si empuñara un cuchillo.

Larry, el guardia encargado de asignar celdas, estaba desesperado. No quería enemistarse ni con Malvo ni con Lobo. Sí, ellos estaban presos, él un funcionario… pero su familia vivía en Nueva York; ofender al jefe de los Crippled Wolves o al de la Blood Gang podía traer desgracias irreparables.

Una tarea de locos, pensó con amargura. 

Llegaban novatos todos los días, ¿por qué demonios los dos habían puesto los ojos en el mismo? Justo cuando el dolor de cabeza lo estaba matando, Simon apareció con dos cafés y dejó uno sobre su mesa.

—¿Otra vez peleándote con las asignaciones? Con lo bien que está este destino…

Larry suspiró con fuerza.

—Si me solucionas esto, los dos mil quinientos dólares de comisión te los quedas tú.

Simon escuchó, divertido, y puso una sonrisa burlona:

—¿Y por eso frunces el ceño así? Es facilísimo. Dale una celda individual al novato.

—Pero así me enemisto con ambos.

—Déjame terminar —dijo Simon, con aire de quien revela una obviedad—. Ponlo en la celda 1317, que quedó libre hace poco.

Los ojos de Larry se iluminaron. Si había alguien en el Sector Cinco capaz de plantar cara tanto a Malvo como a Lobo, sin duda era el que ocupaba la celda individual 1316.

—Pero… al “Padrino” no le va ese tipo de cosas… —murmuró, preocupado.

Simon, harto de su falta de luces, le dio un golpecito en la frente con la cucharilla de remover.

—¿Y qué importa eso? ¡Con que les filtres el rumor a Malvo y a Lobo para que crean que es decisión del Padrino, basta!

Larry abrió los ojos, de pronto iluminado, y empezó a rellenar el cuadro de asignaciones. Había escrito apenas “Elvis” cuando levantó la cabeza de nuevo, inquieto.

—No te habrás olvidado de cómo murió Page, el que estaba antes en la 1317, ¿verdad? Si le metemos a un novato sin avisar al Padrino, ¿no se lo tomará a mal?

Simon señaló la foto del recién llegado en la pantalla. Incluso sosteniendo un cartel con su nombre y de pie ante una escala de altura, aquel joven llamado Elvis Lee seguía siendo un contraste imposible con la fealdad de toda la isla.

—Dime tú —preguntó Simón—: ¿crees que el Padrino lo verá como un gesto de buena voluntad o como una provocación?

Larry miró la foto. La miró otra vez. Y acabó admitiendo:

—Soy heterosexual, pero hay que ser justo: ese chico es más agradable de ver que la mayoría de las guardias y enfermeras de esta isla. Aunque no le interese… para decorar no está mal.

—Pues ya está —zanjó Simon, apurando su café y poniéndose en pie—. Yo sigo con la ronda. De paso, le recordaré a unos cuantos imbéciles a quienes no deben tocar. Si no podemos meternos con los peces gordos, al menos a los pequeños podemos darles un susto… Maldición, estos días noto el aire raro. Como si algo malo estuviera por pasar…

—No seas pájaro de mal agüero —dijo Larry—. ¿Qué podría ser peor que un montón de escoria pudriéndose en la “Tumba”?