Sha Qing Cap 74. Cuenta regresiva hacia la muerte.

Extra (II): Cuenta regresiva hacia la muerte. —Capítulo 74 ·

La policía local se hizo cargo del lugar de la explosión. Al final, Leo rechazó cortésmente la oferta de escolta en coche patrulla y, junto con Sha Qing, tomó un taxi. Ya pasaba de la medianoche, así que decidieron pasar la noche en el apartamento de los padres de Leo, situado en la calle 86 Este de Manhattan, y al día siguiente dirigirse a la sede del FBI.

Al entrar, Sha Qing comentó con aparente nostalgia:

—No ha cambiado mucho desde el año pasado. Da gusto volver.

—Yo diría que sí ha cambiado —respondió Leo—. Sobre todo mi dormitorio: ahora hay una caja llena de ropa y trastos que alguien envió por correo. ¿Por qué tengo que llevarme incluso los calzoncillos usados?

—Siempre puedes no lavarlos y olerlos de vez en cuando, para saborear mi aroma.

—¡No tengo fetichismo! —Leo lo atrajo hacia sí y lo besó con intensidad, casi como un castigo—. Si quieres sentirlo de verdad, lo tienes cuando quieras.

—Primero lo importante —rió Sha Qing, apartando al amante insistente. Sacó del frigorífico el té negro que había escondido antes y preparó una tetera bien cargada.

Rodeados por el aroma intenso del té, los dos revisaron fotografías del lugar del crimen —desgarradoras— y el material que Sha Qing había recopilado previamente sobre el “Fantasma del Callejón”.

—Este tipo solo elige mujeres jóvenes. El callejón no es el lugar del crimen, sino el de abandono del cadáver. Las víctimas comparten ciertos rasgos: rubias, de figura voluptuosa, con tacones de aguja. Antes de morir sufrieron largos periodos de tortura y violación; algunas fueron agredidas de nuevo después de muertas. La ropa aparece rasgada y los cuerpos colocados en posturas extrañas… así, y así —Sha Qing señaló varias fotos con la punta del bolígrafo—. Todo esto tiene un carácter ritual. Los detalles probablemente proceden de fantasías acumuladas durante años. Para el asesino, el acto de matar no es lo esencial; lo que disfruta es el dolor y el terror de la víctima.

Leo frunció el ceño hasta formar un nudo severo y subrayó una frase del dossier con un rotulador:

»Diseño meticuloso del guion del asesinato, selección rigurosa de las víctimas, ritualización del proceso de matar, despliegue de un conjunto completo de estrategias de aproximación, seducción y engaño, con un control absoluto durante toda la ejecución: clasificado como “asesino hedonista” (sistema Holmes & Burgess) y “asesino impulsado por la ira” (clasificación de Keppel).

—Tu definición del asesino coincide plenamente con la de los perfiladores de la BAU —dijo Leo—. En el informe que nos entregaron también señalan la importancia que concede a la preparación del crimen y el placer que obtiene del propio acto de matar. Incluso dispone de una caja de herramientas diseñada exclusivamente para la tortura y el asesinato. Es extremadamente cauteloso: elimina pruebas, oculta los cadáveres y abandona los cuerpos lejos del escenario del crimen. Su zona de caza y su área de vida cotidiana se encuentran en regiones bastante distantes, lo que le permite llevar una doble vida: en apariencia, un ciudadano intachable; en la sombra, un depredador sediento de violencia. Todo eso incrementa enormemente la dificultad de la investigación.

Shan Qing asintió.

—Incluso para mí, es un tipo de asesino bastante difícil de atrapar.

—¿Y ya está? —Leo abrió las manos y arqueó una ceja—. ¿Pretendes que crea que la información que manejas es exactamente la misma que la de los perfiladores de la BAU?

Sha Qing soltó una carcajada.

—¿De verdad crees que todos los asesinos en serie del país caben en el bolsillo de mis pantalones?

—No todos —respondió Leo con firmeza—, pero estos trece que has señalado no son simples siluetas de papel, ¿verdad?

Sha Qing se encogió de hombros con indiferencia.

—Sé lo que estás pensando, pero tienes que renunciar a ello. Nada de volver a actuar en secreto, y mucho menos provocar otra tormenta de sangre en la ciudad —Leo lanzó una mirada cargada de significado hacia su tobillo—. Aprecia la promesa que me hiciste.

Sha Qing golpeó con el fondo de la taza vacía el aro metálico del localizador en su tobillo. El sonido seco resonó con claridad mientras ponía los ojos en blanco.

—¡No, no y no! Oh, vamos… hablas como un marido controlador y paranoico.

—Entonces dime más —insistió Leo—. Esas partes clave que han sido omitidas en los archivos. ¿Hasta qué punto te has acercado realmente al “Fantasma del Callejón Oscuro”?

Roy le lanzó la taza vacía al pecho y se levantó en dirección al dormitorio.

—Sé que puede esconder su caja de herramientas y sus trofeos de muerte, pero no puede ocultar ese deseo patológico de liberarse sin freno. Para experimentar estímulos más intensos, ha participado incluso en equipos de búsqueda organizados por la policía local.

—¿Quieres decir que encontraremos su nombre en la lista de voluntarios de la comisaría? —Leo se levantó de un salto—. ¿A qué estamos esperando entonces?

—A que amanezca y llegue el personal del archivo policial —respondió Sha Qing con un bostezo perezoso—. ¿O crees que todos los policías son como tú? Por cierto, dime… ¿dónde está esa ropa interior? ¿Debajo de la almohada?

En Brooklyn, Nueva York, frente a un restaurante italiano llamado River Café, se encontraba estacionado un taxi vacío.

El conductor, Iverson, entró en la habitación bajo la vigilancia de dos guardaespaldas. Se quitó la gorra y se detuvo respetuosamente frente al sofá.

Sentado en un lujoso sillón de cuero había un hombre de unos cincuenta años, traje impecable, el cabello castaño oscuro cuidadosamente engominado y una complexión algo obesa. Sin embargo, aquella nariz aguileña afilada y los ojos entrecerrados cargados de desprecio eran como un cuchillo que rasgaba la apariencia torpe y revelaba la esencia de un auténtico “capo”.

—¿Estás seguro de que se han instalado en ese edificio? —preguntó Joey Borrano, el segundo al mando de la familia, con una voz ronca teñida de un marcado acento siciliano.

—Completamente seguro. Apartamento 103, East 86th Street, Manhattan —repitió Iverson, retorciendo nervioso la gorra entre las manos—. Me quedé vigilando en la esquina durante media hora. Las luces no se apagaron y no salió nadie. No parecía una tapadera.

Joey golpeó el suelo con el bastón justo delante de los zapatos del hombre.

—¡No necesito que nadie piense por mí!

—Lo siento, señor —Iverson se inclinó de inmediato.

Joey agitó la punta del bastón, indicando que se marchara.

Joaquín, que estaba detrás de él, dio un paso al frente y le encendió el puro. Aquel cubano de poco más de treinta años era originalmente, un experto en reventa, intermediario entre bandas de ladrones y la mafia. Tras más de dos años de observación, Joey estaba satisfecho tanto con su astucia como con su lealtad, y este año había empezado a considerar su ascenso de “socio” a miembro formal de la familia. En la práctica, salvo por una ceremonia simbólica, ya lo trataban como a uno de los suyos.

—Envía a más hombres —ordenó Joey, exhalando una bocanada de humo—. Quiero que no quede ningún superviviente en esa casa.

—Me encargaré de ello de inmediato. —Joaquín respondió sin vacilar.

—¿Cuándo sale él? —preguntó Joey de nuevo.

Joaquín sabía perfectamente a quién se refería.

—Mañana por la mañana. El Tribunal Federal del Distrito Sur de Nueva York emitirá el veredicto final: será absuelto.

—Con razón fijaron un plazo de veinticuatro horas —rió Joey con frialdad—. Si no elimino a ese asesino en ese tiempo, Alessio podrá salir de prisión y, bajo la bandera de la venganza por su hermano, consolidarse como jefe de la familia.

—Pero quién es el “Padrino” ya no lo decide un viejo anillo —comentó Joaquín—. En esta era de capitales nuevos, algunas tradiciones obsoletas deberían desaparecer.

Joey asintió, satisfecho.

—Trabaja conmigo y nadie se atreverá a meterse contigo. Si Iannello no sabe adaptarse y se empeña en seguir a Alessio, habrá que replantearse a quién dejar el puesto de Consigliere.

Joaquín se retiró con una expresión de gratitud.

Joey volvió el rostro hacia la ventana entreabierta. Al otro lado del río, Manhattan brillaba bajo las luces nocturnas.

Un grupo de hombres vestidos de negro forzó silenciosamente la cerradura y se infiltró en un edificio de dos plantas en East 86th Street, Manhattan. Con movimientos expertos controlaban las salidas y, de una patada, abrieron la puerta del dormitorio, disparando ráfagas de metralleta contra la cama. Las vainas golpearon el suelo de madera como granizo.

Cuando cesaron los disparos, el aire estaba lleno de plumas y algodón. Uno de ellos avanzó y levantó las sábanas destrozadas con el cañón del arma: debajo solo había dos almohadas agujereadas.

—Aquí no hay nadie —dijo otro desde la puerta.

—Larguémonos —ordenó el jefe sin dudarlo.

Se dispersaron rápidamente en distintos vehículos. Los vecinos, alarmados por los disparos, llamaron a la policía, y pocos minutos después las sirenas cortaron la noche.

Leo conducía un SUV Chevrolet negro rumbo a la comisaría.

El teléfono vibró. Luo Yi metió la mano en el bolsillo de su camisa.

—Mensaje de un número desconocido: 20, 15, 24 —miró la hora—. Tres y cuarenta y cinco… encaja. Supongo que el apartamento de tus padres está a punto de convertirse en un desastre.

—¡Hijos de puta! —escupió Leo, con el corazón encogido.

—Tu obstinación nos salvó la vida, señor adicto al trabajo. Así que la cuenta atrás continuará… hasta que uno de los dos bandos muera.

—O puedes tomar el primer vuelo a Washington D. C. —propuso Leo—. Está lejos del territorio de la mafia. Allí no pueden alcanzarte.

Qing sonrió con desdén.

—¿Puedes dejar de perder el aliento en sugerencias imposibles, agente?

Leo fijó la vista en la carretera, inexpresivo, y guardó silencio.

Poco después entraron en la comisaría. Tras una sucesión de discusiones estériles, esperas interminables y trámites rutinarios, ya eran las seis de la mañana cuando el responsable del archivo llegó apresuradamente desde su casa, rebuscó entre un montón de carpetas hasta dar con las listas que necesitaban y se marchó con gesto amargado directo a por café.

Varios agentes de la oficina del FBI en Nueva York también acudieron a la comisaría. Leo entregó a Terry, del departamento de servicios informáticos, las listas de voluntarios de las tres búsquedas organizadas por la policía y le dijo:

—Programa algo que incluya a todos los nombres de estas listas: altura, peso, rasgos físicos; trabajo, domicilio, historial de crecimiento, zonas habituales de actividad en su tiempo libre… Luego quiero filtrar a los sospechosos por descarte.

Terry tomó las listas, accedió a los archivos electrónicos correspondientes y empezó a teclear a toda velocidad. Una hora después anunció:

—Listo, señor. En total son 268 personas.

—Perfecto. —Leo se volvió hacia Sha Qing—. Luo Yi, es tu turno.

—Mi show —bromeó Sha Qing, curvando los labios—. Para disponer de más tiempo para diseñar sus guiones de asesinato, ejerce una profesión de alta libertad horaria. Descartamos a quienes tengan horarios rígidos y dificultad para pedir permisos.

»Su círculo vital estará lejos de su zona de caza. Si unimos los cuatro puntos de abandono de los cuerpos y trazamos un círculo, descartamos a quienes vivan dentro de un radio concéntrico de veinte kilómetros.

»Los asesinos impulsados por la ira suelen actuar tras completar su madurez sexual: descartamos a los menores de treinta años.

»Es inteligente; aunque quizá no muy sociable, tanto en los estudios como en el servicio habrá mostrado un rendimiento notable. Descartamos a quienes tengan un bajo nivel educativo.

»Sabe exhibir su atractivo para atraer y engañar a las víctimas, reduciendo su nivel de alerta. Así que tendrá un buen físico y un aspecto por encima de la media. Demasiado gordos o demasiado feos, fuera.

—Bien —concluyó—. Dime, ¿cuántos quedan en la lista?

Terry respondió, atónito:

—Siete.

Imprimió los expedientes detallados de esos siete individuos. Sha Qing los tomó y los golpeó suavemente contra el pecho de Leo.

—Hora de salir a cazarlos, Capitán América. No olvides prestar especial atención a sótanos, áticos, garajes y lugares similares: son las bases secretas donde el “Fantasma del Callejón Oscuro” guarda su caja de herramientas, los restos de las víctimas y sus recuerdos mortuorios.

—¿Tú no vienes? —preguntó Leo.

Sha Qing encorvó los diez dedos y le hizo un gesto de garra, el típico que usan las chicas para las selfies.

—Me preocupa perder el control y prepararlo igual que a sus víctimas… No, hay una diferencia: yo lo torturaría y lo descuartizaría, pero no violaría.

El gesto era adorable, pero el tono serio y gélido, completamente exento de broma. Varios agentes cercanos los miraron con asombro.

Leo se pasó la mano por la cara con fuerza y respondió con una voz difícil de describir:

—¡Te quedas dentro de mi campo de visión, joder! Si no, prepárate para una inyección en el tobillo y doce horas durmiendo en una celda de aislamiento.

Sha Qing replicó:

—¿Crees que encerrándome en una celda de la comisaría esquivaré las balas de la vendetta siciliana?

—¡En cualquier caso será mejor que ir solo a arreglar cuentas con ellos! ¿Te atreves a jurar que hace un momento no se te pasó por la cabeza?

—¿Crees que, si no pudiera con ellos, tendría que confiar mi seguridad a la policía? Vamos, si hasta las casas seguras de su FBI están llenas de agujeros.

—No es “su FBI”, es “nuestro”, ¡nuestro! ¿Cuántas veces tengo que repetirlo?

Atrapado entre ambos, Terry levantó sus brazos regordetes.

—¿Podríais discutir fuera de la comisaría? Esto me hace sentir un poco… avergonzado…

—¡Cállate! —le gritaron los dos al mismo tiempo.

Entonces Leo sacó unas esposas del bolsillo del pantalón, las agitó de forma amenazante frente a Sha Qing y, sujetándolo por la muñeca, lo arrastró fuera de la comisaría.

El FBI y la policía municipal actuaron conjuntamente, enviando dos equipos. Desde las ocho de la mañana hasta el mediodía descartaron a cuatro de los siete sospechosos. Los tres restantes vivían más lejos del centro urbano.

Leo compró dos menús en un local de comida rápida junto a la carretera y volvió al coche para devorar su hamburguesa de ternera con queso y perejil. Sha Qing untó la suya de bacon con alcaparras, dio un mordisco con aire exigente y preguntó:

—¿Ya has ordenado a los tres que quedan?

Leo asintió.

—Según las leyes no escritas de las series y películas, el verdadero culpable siempre es el último —se quejó Sha Qing—. ¿No podríamos saltarnos a los dos primeros y ahorrar tiempo?

Leo sonrió, se tragó el zumo de naranja y preguntó:

—Tengo una pequeña duda. Estabas a una sola lista de distancia del “Fantasma del Callejón Oscuro”. Para ti no era gran cosa. ¿Por qué sigue vivo?

—Pensaba matarlo antes de ir a la Isla de la Diosa Lunar, pero tuvo suerte —explicó Sha Qing muy serio—. * “La peluca rubia y los tacones de aguja” que pedí por internet aún no habían llegado.

*(NT: Es una broma del autor usando como referencia una serie muy famosa: The Gilded age)

Leo negó con la cabeza, divertido, pero enseguida recuperó la seriedad.

—Cariño, tienes que controlarte.

—Lo sé —respondió Sha Qing con indiferencia.

—Por la cadena que ata a la bestia.

Sha Qing guardó silencio unos segundos y respondió con un leve gruñido nasal.

Leo arrancó el SUV y, seguido de varios coches patrulla, se dirigió a toda velocidad hacia el domicilio del siguiente sospechoso.

—Pensaba que todos eran pilares fundamentales de la familia —dijo Joey con el rostro sombrío, golpeando el suelo con el bastón una y otra vez—. Pero dos fracasos consecutivos me obligan a reevaluar su importancia.

Los hombres frente a él bajaron la cabeza, sin atreverse a replicar.

—Mi tolerancia tiene límites. Quedan doce horas. Es su cuenta atrás… y también la suya

Uno de ellos reunió valor y preguntó:

—Ahora está rodeado de polis. No encontramos una oportunidad para actuar. ¿Podríamos disponer de algo más de tiempo?

Joey alzó la punta del bastón y la apoyó en su pecho.

—Estás ganando tiempo, ¿verdad? Hasta mañana por la mañana, cuando Alessio salga libre y tú te salves.

El hombre palideció, el sudor le brotó en la frente.

—¡Mi lealtad hacia usted es incuestionable, jefe!

—Entonces demuéstralo con hechos. No me importa qué métodos uses: quiero su cabeza. Recuerden, doce horas.

Cuando sus hombres salieron uno tras otro de la habitación, Joey permaneció inmóvil unos instantes, apoyado en el bastón, con los ojos cerrados. Luego levantó el auricular del teléfono del escritorio.

—Joaquín, ven un momento.

A las dos y media de la tarde, el sol posterior a la lluvia había evaporado por completo los charcos de la calle. Con la temperatura en ascenso, el aire empezaba a adquirir por fin un tibio aroma primaveral.

Sha Qing se quitó la chaqueta y, sin nada que hacer, se quedó sentado en el coche escuchando música, a la espera de que Leo y el equipo de asalto salieran de la vivienda del sospechoso. Además de él, quedaban fuera otros cuatro agentes locales.

Al otro lado de la calle, tras la fila de árboles, se alzaba una hilera de edificios antiguos, la mayoría reconvertidos en pensiones baratas y hoteles de mala muerte.

Tras una de las ventanas anodinas del segundo piso de un edificio cualquiera, una cortina arrugada fue apartada apenas una rendija. El cañón camuflado de un rifle de francotirador Roba QR2-F asomó por ella, y la retícula del visor fijó su cruz sobre la cabeza del joven asiático que se hallaba dentro del coche.

El francotirador ajustó con pericia el punto de mira, dejó de mascar chicle y, dentro del guante, apoyó el índice sobre el gatillo.

La bala estaba lista para partir… cuando el móvil en su bolsillo vibró de pronto, en silencio.

El dedo índice se detuvo a regañadientes y se apartó del gatillo. Sacó el teléfono y bajó la vista.

Pocos segundos después, volvió a mirar por el visor, desplazó la cruz ligeramente hacia la derecha y apretó el gatillo sin dudarlo.

Sha Qing nunca había creído en poderes sobrenaturales, pero sí en las advertencias del instinto: un olfato entrenado en sangre y peligro, afilado hasta la exageración, porque para él el campo de batalla estaba en todas partes. Ese instinto lo impulsó, en medio del cálido sopor de la tarde, a abrir de golpe la puerta del copiloto y rodar por el suelo.

La bala estalló contra la ventanilla trasera del coche, y los fragmentos de vidrio saltaron como una nube brillante.

Los agentes se abalanzaron fuera de sus vehículos, usando las puertas como escudo y apuntando hacia la maraña de ventanas del edificio de enfrente.

El cañón había desaparecido ya entre las cortinas. El tirador desmontó el rifle con habilidad, escondió sus piezas en un carrito de limpieza y abandonó la habitación silbando, empujando el carro sin prisa.

Cuando el equipo de asalto cruzó la calle alertado por el disparo, rodeó el edificio y lo registró planta por planta. El francotirador, por supuesto, ya se había esfumado.

—Así que el tipo que vive aquí tampoco es Dark Alley Phantom. Pues vamos al siguiente —dijo Killer Green, agitando la lista entre los dedos.

El agente de pelo negro tenía el rostro cubierto de escarcha.

—No te lo tomes a la ligera, Luo Yi —dijo con severidad—. Han llegado al punto de enviar a un francotirador. Si hubieras reaccionado un segundo más tarde, ¿qué crees que habría pasado? Está claro que ya no puedes seguir actuando con nosotros. Te llevaré de vuelta al edificio del distrito; te quedas en la oficina y no te mueves de allí hasta que vuelva.

—Si te preocupa tanto, entonces date prisa y atrapa al “Fantasma del Callejón Oscuro”. Así me dejas algo de tiempo para arreglar este desastre —replicó Sha Qing.

Leo no discutió: lo empujó directamente hacia otro coche patrulla.

—¡Espera! —exclamó Sha Qing.

Se acercó al SUV, examinó los restos de cristal esparcidos en el maletero y luego alzó la vista hacia las ventanas del edificio de enfrente.

—Si ese disparo hubiera sido realmente para matarme, ese tipo habría suspendido el curso de francotirador. Apuntaba a la ventanilla trasera…

—¿Insinúas que el tirador te perdonó la vida? ¿Por qué, porque eres guapo? —espetó Leo, aún furioso.

—Lo evidente no hace falta decirlo —sonrió Sha Qing—. Vamos. Primero atrapemos a la rata del callejón, y luego iré a partirles el culo a esos italianos.

—¡Estás caminando por un alambre sobre el abismo con tu propia vida! —Leo sacó el móvil y le mostró un nuevo mensaje—. 8, 21, 30.

—Siempre he sido así. ¿No lo sabías? —respondió Sha Qing.