Capítulo 22

Entre el enorme ejército de estudiantes que se afanaban en ponerse al día con los deberes, Jiang Xuelü era, sin duda, el más llamativo.

Todos estaban recuperando tareas, pero mientras los malos estudiantes copiaban hasta que la punta del bolígrafo echaba humo o se rascaban la cabeza con desesperación, los estudiantes sobresalientes lo hacían con total soltura y calma.

El joven sostenía el bolígrafo con naturalidad, entrecerrando ligeramente sus delicadas cejas, bajando la mirada hacia los ejercicios. Sus ojos eran claros y agudos, las largas pestañas temblaban apenas, y al apoyar el bolígrafo ya escribía la respuesta de una pregunta de opción múltiple, sin siquiera hacer borradores.

Esa confianza serena, estable e inexpugnable, construida sobre una sólida base de conocimientos, dejaba a muchos estudiantes rezagados completamente atónitos, pensando que probablemente jamás en su vida llegarían a ese nivel.

Zhou Mianyang también estaba haciendo deberes. Durante esos siete días se había divertido como loco en cañones y acantilados, pero como había viajado con sus padres y tenía supervisión, por las noches guardaba el equipo astronómico y escribía bien sus exámenes dentro de la tienda de campaña, así que no le quedaba mucho por hacer.

Antes de que terminara la segunda clase, ya había acabado.

Y no solo eso: se estiró exageradamente y se quejó en voz alta:
—Estoy muerto de cansancio.

Su voz resonó por todo el aula, como si temiera que nadie supiera que había terminado todos esos exámenes.

¡Qué infantil!

Muchas personas lo miraron con rabia.

A Zhou Mianyang no le importó en absoluto; lo hacía a propósito para presumir. Sacó la tarjeta del comedor del cajón y le dijo a Jiang Xuelü:
—Tengo la boca seca y el estómago vacío. Lü, voy a la tiendita. ¿Quieres algo? Te lo traigo.

Dentro de la escuela había una pequeña tienda que no vendía muchas cosas: lápices 2B, papel borrador y similares. En cuanto a comida, era bastante variada: oden, pan, salchichas asadas… Durante el estudio nocturno, un montón de chicos se amontonaban haciendo fila. No había de otra: los chicos en plena adolescencia, para crecer, se morían de hambre por la noche.

Jiang Xuelü aún no había terminado. Al oírlo, sin levantar la cabeza, dijo:
—Cola.

Luego pensó un momento y añadió:
—Y dos salchichas asadas.

—¡Hecho! Si viene el profe jefe, di que fui al baño. Y si va al baño y no me encuentra, di que en realidad fui al del cuarto piso.

Zhou Mianyang tomó la tarjeta y se fue con aire despreocupado, sin preguntar si era Pepsi o Coca-Cola; entre buenos amigos, esa clase de entendimiento venía de serie.

—Ajá—respondió Jiang Xuelü.

Al otro extremo del aula, cruzando cuatro o cinco filas de mesas, Feng Yang, que también estaba recuperando tareas, levantó la cabeza con el pecho agitado, como si hubiera oído algo increíble:
—¡Le gusta la cola! ¡A él le gusta la cola!

¡Y además con salchichas! ¡Y dos!

Su compañero de mesa, que también iba apurado con los deberes, lo miró como si estuviera viendo a un loco.
—¿Y qué tiene que le guste la cola? A mí tampoco me gusta beber solo agua.

Feng Yang se sonrojó de golpe, tosió un par de veces.
—Yo…  a mí también me gusta la cola.
¡Qué clase de destino era este!

¿Estás bien de la cabeza???

La mirada del compañero se volvió cada vez más extraña, como si mirara a un pervertido. Pero como ese pervertido era su amigo, solo pudo echarle una mano:
—Lo que le gusta al cerebrito no lo sé. Pero lo que odia, eso sí. Cuando empezó primero de bachillerato, yo vi que…

—¿Que qué?

El compañero bajó la voz y soltó una primicia:
—Jiang Xuelü, al ver leche, vomitó.

Feng Yang se llevó un gran susto.
—¿Qué marca de leche era? ¿Olía demasiado fuerte?

Eso había que ponerlo en la lista negra. No fuera a ser que, por asociación, si lo veía a él bebiendo esa marca, también lo odiara.

Al rato, Feng Yang frunció el ceño.
—Pero la otra vez vi que la chica más guapa de la clase le dio leche, y él la aceptó.

¿Eso no era contradictorio?

—No lo sé. Pero lo más probable es que al cerebrito no le guste la leche. La botella que le dio la chica no se la bebió nunca; la dejó en el alféizar de la ventana hasta el invierno, y se congeló.

—Ni congelada se la bebió… entonces seguro que odia a la chica guapa —dijo Feng Yang con total seguridad, sin que se supiera de dónde sacaba esa conclusión.

El compañero se quedó atónito y continuó:
—La expresión del cerebrito en ese momento fue difícil de describir. Tenía la cara pálida… un poco como una reacción de estrés, PTSD.

—¿Qué es PTSD?

El compañero estaba a punto de volverse loco.
—¿Cómo que no sabes nada? ¡Lee más libros! Es el trastorno de estrés postraumático.

Los dos grandotes no se dieron cuenta de que llevaban rato observando con lupa a otro grandote. El chico del que hablaban ya había terminado los deberes; solo le quedaba una última hoja.

Jiang Xuelü miró ese examen de física que había usado para dibujar y frunció el ceño. Por un momento no supo qué hacer.

—Manzhi, ¿te sobra algún examen de física? —preguntó, girándose hacia arriba en diagonal.

Qu Manzhi le sonrió con brillo, apartándose el flequillo de la oreja.
—Sí, claro. ¿Cuál quieres?

—El séptimo.

Qu Manzhi buscó, pero descubrió sorprendida que justo el examen siete no había sobrado. Normalmente los profesores repartían exámenes de más, pero esta vez el número había sido exacto.

Con una voz suave y apenada dijo:
—Justo no queda. Si quieres, en el recreo voy a preguntar a la clase de al lado; seguro que a ellos les sobra alguno.

—No pasa nada, no hace falta hacer tanto por algo tan pequeño —respondió Jiang Xuelü, volviendo a mirar el examen de física.

En el papel solo estaba dibujada la mitad superior del rostro de un sospechoso; al ser un boceto a medio hacer, resultaba bastante inquietante.

Tras pensarlo una y otra vez, Jiang Xuelü tomó la goma y empezó a modificar el dibujo: menos pelo, más arrugas, el rostro más cuadrado, y añadió unas gafas de montura negra.

El rostro del sospechoso desapareció, quedando en su lugar un hombre de mediana edad, sencillo y académico.

Cuando el joven bajaba la cabeza y dibujaba en silencio, su cabello negro y sus largas pestañas ocultaban sus ojos de brillo contenido. La luz del aula nocturna caía sobre su rostro, dejando sombras finas y elegantes. No se distinguía su expresión, pero se percibía claramente su concentración.

Era demasiado guapo; cada uno de sus movimientos parecía una pintura al óleo.

Qu Manzhi se obligó a no mirarlo fijamente, parpadeó y llevó la vista al examen. Al cabo de un momento, inhaló suavemente.
—¿Estás dibujando al profesor de física?

—Sí —asintió Jiang Xuelü, mostrando con naturalidad el reverso del examen.

—Seguro que el profesor estará muy contento. Pero ¿por qué lo dibujas? —preguntó ella con curiosidad.

—…

Jiang Xuelü guardó silencio un instante. No podía decir que antes había dibujado a un sospechoso criminal y, como no tenía un examen nuevo, solo había improvisado.

Cuando se entregaron los exámenes, el profesor de física efectivamente se puso muy contento. De entre un montón de tareas, sacó la hoja con todas las respuestas correctas y, al ver el reverso, ¡ahí estaba él mismo dibujado!

Para un hombre de mediana edad, aquella sorpresa fue enorme. Su expresión rozaba la euforia.

Era difícil describir su estado de ánimo, como si de la nada se hubiera comido una fruta de la inmortalidad, sintiéndose de repente lleno de energía.

—Este chico, Jiang Xuelü, normalmente habla poco. No pensé que tuviera un cariño tan profundo por la física… y por mí. ¡Si solo le he dado clase medio año! —dijo emocionado. Sus dedos, acostumbrados a sostener la tiza, no se atrevían a rozar demasiado el papel, temiendo estropear la intención del alumno—. Dibuja muy bien. Miren, los estudiantes inteligentes son distintos; también tienen talento para el dibujo.

De hecho, el dibujo era muy bueno, el retrato estaba lleno de vida y expresión.

El profesor jefe de la clase, el profesor Yao, al mirar el examen, se sorprendió y sintió una punzada de acidez en el corazón, como si hubiera mordido una ciruela muy agria.
—Realmente tiene talento.

¿Acaso su clase de lengua no tenía encanto? Él era el tutor principal, llevaba todo un año enseñándole, a veces incluso vestía hanfu para dar clase, apostando por la enseñanza inmersiva. En la lección del Banquete de Hongmen, incluso había bailado una danza con espada para mostrar cuán peligrosa fue aquella reunión histórica, cuánto “Xiang Zhuang danzaba con la espada pensando en Pei Gong”, y para que los alumnos sintieran el encanto de la lengua. En clase hubo exclamaciones constantes. ¡Qué buen material! ¿Por qué Jiang Xuelü no le había hecho a él un dibujo?

¡El corazón del profesor Yao ardía de celos!

Justo en ese momento, el profesor de matemáticas entró con unos libros en brazos. Sus miradas se cruzaron, sin que nadie dijera nada.

El profesor de física habló con entusiasmo:
—¿Ya te enteraste de que un alumno me dibujó? ¡Jajaja, no pensé que la noticia corriera tan rápido!

¡Nadie te preguntó!

El profesor de matemáticas se ajustó las gafas.
—¿Quién te dibujó? ¿Un estudiante de arte?

—No es de arte —sonrió el profesor de física con modestia—. Fue Jiang Xuelü.

Como no era a él a quien habían dibujado, el profesor de matemáticas comentó con objetividad:
—El dibujo es normalito, no se compara con los estudiantes de arte del distrito este.

De pronto recordó algo y se detuvo—. ¿Será por esto que bajaron sus notas? ¡La última vez sacó solo 118 en matemáticas! ¡Dejó en blanco los problemas grandes!

Al mencionar esto, el profesor de matemáticas se molestó un poco.

—Un tropiezo temporal, nada más. El examen de medio semestre es en dos meses; para entonces seguro que sube —lo consoló el profesor de física—. No esperaba que le gustara tanto la física. El próximo verano pienso recomendar a algunos estudiantes para competir…

Al oír eso, los profesores de toda la oficina se despertaron al instante, con los ojos brillantes.
—¿Quiénes estarán en tu lista para la competición internacional del año que viene? No vayas a chocar con los nuestros.

En todo el grado solo había unos pocos buenos talentos, y no podían participar en varias competiciones a la vez. Para disputarlos, aquello sería un auténtico campo de batalla entre profesores.

—Ya se verá el año que viene —dijo el profesor de física con una sonrisa misteriosa, sin revelar nada.

…

En la última clase del estudio nocturno, la mayoría ya había terminado los deberes y estaba distraída, empezando a usar el móvil a escondidas.

Zhou Mianyang miró las noticias recientes: gracias a las pistas aportadas por un ciudadano entusiasta, el sospechoso había sido capturado y tres rehenes rescatados. Aún no sabía que su amigo de la infancia era ese ciudadano; en ese momento, solo aplaudía emocionado por la captura del criminal.

Y como eso no era suficiente, entró a su cuenta de Haijiao y publicó un estado lleno de espíritu adolescente:

«¡Todo mal acabará siendo castigado por la ley! ¡Un final que da gusto ver! 👏👏👏»

En media hora, ya tenía quinientos “me gusta”. Esa clase se le fue respondiendo comentarios.

Jiang Xuelü, en cambio, se quedó dormido… y volvió a tener una nueva pesadilla.

En el sueño, “él” sostenía un cuchillo y se acercaba a una mujer agonizante en el suelo. Tenía dos cómplices. El fondo parecía una foto antigua amarillenta, con ese filtro propio de otra época, que lo llevaba de vuelta a hace veinte años, a 1998, a una era de costumbres sencillas y crecimiento salvaje.

Con el grito agudo de un niño, mientras Jiang Xuelü sentía dolor de cabeza, la escena cambió de nuevo, como cruzando el tiempo y el espacio.

“Él” apareció ahora en la azotea de un hotel de cinco estrellas. En la mesa había un lujoso filete; la brisa fresca acariciaba el rostro, la orquesta tocaba suavemente y una fragancia cara y seductora flotaba en el aire. Desde allí se veía la ciudad nocturna, los edificios iluminados, los fuegos artificiales estallando junto al río, todo el esplendor a la vista.

Desde tiempos antiguos, las alturas son frías. No se puede permanecer mucho en rascacielos tan prósperos: mirar el suelo desde arriba durante demasiado tiempo hace nacer ambiciones desmedidas, como si toda la ciudad iluminada se postrara a tus pies.

Una mujer hermosa estaba sentada frente a “él”, vestida con un traje rojo, cubierta de joyas, hablándole con voz suave:
—Lo sé, reservé el hotel sin avisarte y te molestó. Tú querías que me quedara obediente en casa. Pero hoy no es nuestro tercer aniversario de bodas… Solo quería darte una sorpresa.

—Tu sorpresa me hace feliz. No vuelvas a hacerlo —respondió el hombre bajando la voz, con un destello de impaciencia helada en los ojos.

La mujer, atrapada en el amor, aún no sabía que la desgracia estaba a punto de caer sobre ella.

Jiang Xuelü sintió que lo desgarraban en dos, hundido en el sueño, con tiempos cruzados que lo sumían en la confusión. En la realidad, su cabeza reposaba levemente sobre el brazo; todo su cuerpo estaba paralizado sobre el pupitre, como bajo un peso invisible, incapaz de moverse o emitir sonido.

Como alguien que se ahoga y no puede pedir ayuda, con el grito atascado en la garganta.

Tenía el rostro más blanco que la nieve, casi sin color, y un sudor frío de pánico le brotaba lentamente en la frente.

Al final, lo que rompió esa atadura fue el timbre estridente del final de la clase. El sonido, agudo y penetrante, estalló junto a su oído y lo devolvió a la realidad. Jiang Xuelü sintió con torpeza cómo la sangre volvía a circular por sus extremidades; sus dedos rígidos por fin podían moverse.

—¿Qué pasa? ¿Tuviste una pesadilla? —preguntó Zhou Mianyang con preocupación.

Jiang Xuelü asintió, bajando ligeramente los párpados; bajo los ojos volvió a aparecer una tenue sombra gris azulada.

—Tu calidad de sueño es pésima. Dormiste solo cuarenta minutos y ya soñaste —comentó el chico sin piedad.

Era pésima, sí. Dos sueños de asesinato en una noche.

Jiang Xuelü respiró hondo, y cuando su corazón volvió a latir con normalidad, se quitó la chaqueta del uniforme que tenía sobre los hombros.
—¿Es tuya?

—Sí, te vi temblando y pensé que tenías frío, así que te tapé —dijo Zhou Mianyang, guardándola de nuevo en el cajón—. La acabo de lavar, ni la había usado aún. Huele a detergente de té verde.

—Gracias. Aunque no estuviera lavada tampoco me importaría. Pero la próxima no me tapes, tengo mucho calor —dijo Jiang Xuelü. No quería experimentar de nuevo la sensación de frío y calor extremos al mismo tiempo.

—

El estudio nocturno del instituto Yinghua terminaba a las ocho y media.

Jiang Xuelü volvió a casa, dejó la mochila y encendió el ordenador de su habitación.

Su mente seguía hecha un caos. Pensó una y otra vez, sin saber cómo manejar los sueños de ese día ni cómo contactar con las dos víctimas… hasta que recordó la pantalla del móvil de Zhou Mianyang.

El foro Haijiao, la mayor plataforma de intercambio en internet, con cientos de millones de usuarios.

Su lema era abrirte los ojos al mundo, compartir el día a día y permitir que todos escuchen la voz de los usuarios. De cada diez personas, seis o siete tenían una cuenta allí.

Ese método podía funcionar.

Jiang Xuelü pulsó el botón de encendido y de pronto recordó algo. Un año atrás, cuando fue a comprar el ordenador, el vendedor le guiñó un ojo y bromeó:
—Si piensa usar el portátil para saltarse muros o navegar por ciertos sitios, mejor tape la cámara nada más llegar a casa.

—¿Por qué?

—Bueno… la privacidad de los clientes guapos suele filtrarse más rápido —respondió el vendedor, sin explicar más al ver su expresión confusa.

Como Jiang Xuelü apenas había usado el ordenador para hacer algunos PowerPoint y luego lo dejó olvidado, cubierto de polvo, había olvidado completamente ese consejo.

Zhou Mianyang, el internauta más veterano a su alrededor, también le había dicho algo parecido:
—Lü, ¿has oído hablar de la dark web? Internet ahora es un caos, es un mundo enorme y peligroso. Ten cuidado al navegar, no vayas a pillar un virus.

Pensándolo bien, Jiang Xuelü fue a la cocina, tomó cinta adhesiva amarilla y cubrió con cuidado la cámara. Quizás fuera sugestión, pero una vez tapada, sintió que podía navegar más tranquilo.

Entró en Haijiao y registró una cuenta.

El primer paso era introducir el nombre de usuario. A Jiang Xuelü se le ocurrió algo al azar; no tenía talento para los nombres, y los que probó ya estaban registrados.

Tras cinco o seis intentos, dejó de probar. Abrió el diccionario y eligió una palabra al azar.

“Treasure”. Registro exitoso. La foto de perfil la eligió al azar de su móvil.

Luego descubrió una regla molesta: las cuentas nuevas solo podían publicar cinco mensajes durante los primeros tres días, supuestamente para evitar peleas entre fans del mundo del espectáculo.

Eso le frunció el ceño.

Cinco mensajes… para dos casos de asesinato no alcanzaban.

Un dilema difícil.

Jiang Xuelü no era alguien rígido. Buscó otra vía y registró otra cuenta: “treasure123”.
El sistema mostró de inmediato: 【Se ha detectado que “treasure” y “treasure123” pertenecen a la misma IP. Las cuentas han sido fusionadas】.

En menos de un minuto, su nueva cuenta desapareció.

El atajo que intentó tomar fue bloqueado por el sistema. No tuvo más remedio que publicar con honestidad. Ignoró los temas en tendencia —“La policía anuncia la resolución del caso 9.26”, “Tecnología forense recupera seis mil millones de rescate”, “¿Quién es el misterioso denunciante?”— y fue directo a la barra de búsqueda.

Escribió un título simple y seco:
Quiero contarles sobre mis sueños.

—

A las nueve y media de la noche, tras salir del trabajo en la fábrica, Xu Zhengming se secó el cuello con la toalla y entró al foro Haijiao desde su móvil.

Día tras día publicaba sus mensajes de ayuda, que para muchos no eran más que novelas por entregas que nadie leía.

En Haijiao había muchos escritores seriales; todos pensaban que él era uno más.

Los precedentes eran demasiados: el caso de la mujer fantasma vestida de rojo, el suicidio en un dormitorio universitario, la familia poseída de Hong Kong… historias escalofriantes que habían causado sensación y luego resultaron falsas. ¡Los teclados de esos escritores eran demonios que agitaban a la gente!

Hoy en día, ante nueve mentiras y una verdad, muchos internautas ya eran tacaños con su empatía.

Y además, lo que escribía Xu Zhengming no era bueno.

Otros escribían con gran inmersión; él lo hacía de forma seca.
Otros tenían tramas intensas; la suya confundía.
Otros usaban técnicas elaboradas; él solo narraba de forma plana.

Cualquier escritor mediocre podía aplastarlo sin esfuerzo. Su cuenta “Nian Nian Bu Wang” era claramente deficiente.

Sin estilo, sin atractivo, todo eran sueños repetidos. Aburrido.

Los comentarios no se hicieron esperar:
—Muy mala redacción, no transmite nada. Lee más.
—Demasiado rural, cambia de tema. ¿Qué tal asesinatos cyberpunk?

【¡Por favor, créanme! No estoy inventando historias. Son escenas de mis sueños. ¡Llevo diecinueve años teniendo esta pesadilla!】

Los internautas se rieron a carcajadas y no le creyeron nada.

Xu Zhengming estaba realmente indefenso.

Era adoptado. A diferencia de los cuentos urbanos, sus padres adoptivos lo trataron mal. Apenas estudió; dejó la escuela tras la secundaria para trabajar como bestia de carga: cocinar, lavar, limpiar, cortar hierba, alimentar cerdos y gallinas. A los ocho años ya tenía que cocinar para toda la familia.

Tenía buenas notas; incluso llegó la carta de admisión al instituto, pero sus padres la rompieron, diciendo que no había dinero.

Cuando enfermó, necesitaba suero, pero no lo llevaron al médico, aunque el centro de salud estaba a solo unos cientos de metros…

Al cumplir la mayoría de edad, huyó a Shenzhen a trabajar. Aun así, sus padres llamaban al jefe exigiendo la mitad de su salario mensual.

No pudo estudiar; por eso escribía mal.

Nadie le creía.

Esa noche, agotado, volvió a su dormitorio. Tras descansar un poco, tomó el móvil sin esperanzas, pensando que otra vez recibiría burlas.

Pero…

Ese día, un usuario nuevo, nivel uno, llamado “treasure”, había dejado un comentario en su publicación.

“Treasure: Yo te creo”.

Xu Zhengming se quedó paralizado varios segundos, pensando que había leído mal. Al confirmar que no se equivocaba, se incorporó de golpe en la cama; su mano, aferrando el móvil, estaba empapada de sudor.

“Treasure: Un médico me dijo una vez que, según Freud, los sueños —buenos o malos— pueden ser reacciones del subconsciente. Como dice el dicho, ‘lo que se piensa de día se sueña de noche’. Los sueños no siempre son ilusiones; si existen, tienen sentido. Algunos sueños transmiten mensajes…”

Él me cree. Siempre pensé que este sueño debía transmitir algo; de lo contrario, ¿cómo podría soñar lo mismo durante diecinueve años?

Xu Zhengming quedó profundamente conmocionado.

Entre insultos y dudas, ese comentario fue como un rayo de luz en la oscuridad.

Lamentablemente, tras responderle dos veces, “treasure” no volvió a contestar. Xu Zhengming no sabía que “treasure” había ido a otra publicación, para aconsejar a una hermosa mujer que se divorciara cuanto antes.