Deseo de caza. Cap 9.- Método de investigación II

Capítulo 9.- Método de investigación II: el experimento del qipao

Tres noches después, Zhou Ling entregó los partes de trabajo del día y salió de la oficina de administración de la urbanización.

Tras una jornada entera de faena física, las sienes le latían con insistencia. Afuera llovía otra vez. Una de las razones por las que detestaba Guangnan era precisamente esa lluvia interminable y las paredes eternamente cubiertas de moho; pero lo que más aborrecía eran las arañas que, tras la lluvia, tejían redes densas y apretadas en los setos, hasta hacer que el aire pareciera irrespirable.

Se quedó un rato bajo el alero, distraído, y luego sacó un cigarrillo del bolsillo. Se lo había dado un propietario hacía un momento. No le gustaban los tira y afloja ni las charlas interminables, así que lo aceptó sin más.

Pensándolo bien, había aprendido a fumar en la cárcel.

Acababa de cumplir los dieciocho cuando entró. La condena no era larga: en tres meses estaría fuera.

En realidad, en prisión, pasar tres meses no era ni largo ni corto. Bastaba con agachar la cabeza, comportarse, seguir las indicaciones de los guardias y “rehabilitarse” obedientemente. Sin embargo, durante su primer mes, estallaron tres peleas colectivas: una en la celda, otra en el comedor y otra en la biblioteca. Y en las tres estaba él implicado.

La tercera vez que lo llevaron a la enfermería, el médico penitenciario ya no se sorprendió. Pero cuando cortó el uniforme carcelario y vio la herida de casi diez centímetros sobre el omóplato de Zhou Ling, no pudo evitar aspirar aire con fuerza.

Era una puñalada hecha con el mango afilado de un cepillo de dientes. Y era evidente que dejaría cicatriz.

—Doctor Yu, ¿puedo cambiar de celda?

Yu Renzhi lo miró. Tenía facciones muy jóvenes; a ojo, apenas había alcanzado la mayoría de edad. Llevaba la cabeza rapada hasta dejar ver el cuero cabelludo, todavía azulado.

Todos sabían que aquel chico no había cometido un crimen grave. En dos meses podría salir si aguantaba. Nadie entendía por qué insistía en meterse en conflictos dentro de la celda.

—¿A dónde quieres cambiarte? —Yu Renzhi presionó la herida con una gasa empapada en yodo usando unas pinzas, y el ceño de Zhou Ling se frunció de inmediato. Aprovechó para darle una pequeña lección—. ¿Sabes que duele y aun así te peleas? Luego tendré que darte puntos.

Zhou Ling tardó un poco en poder hablar.

—¿Podrían trasladarme al pabellón C?

La mano de Yu Renzhi se detuvo.

—¿También te han golpeado la cabeza? El pabellón C es para condenados graves.

—Pero he oído que allí son celdas individuales…

—Eso no existe —lo cortó sin miramientos.

Zhou Ling guardó silencio.

Mientras preparaba el hilo y la aguja, Yu Renzhi oyó su respiración pesada, como si tuviera la nariz congestionada. Tras exhalar con fuerza una vez más, Zhou Ling giró la cabeza. Tenía los ojos enrojecidos, clavados en el mechero plateado y la media cajetilla de cigarrillos sobre la mesa.

—Doctor Yu… ¿puedo fumar uno? —añadió enseguida—. No se lo diré a nadie.

Yu Renzhi creyó que tenía miedo al dolor. Se ablandó y suspiró.

—Si quieres fumar, fuma. Te sentirás mejor mientras te coso.

En realidad, era la primera vez de Zhou Ling. Había visto fumar en la televisión. Fingiendo experiencia, encendió el mechero y acercó la llama al filtro.

Había oído decir que la primera calada siempre era insoportable. Se preparó mentalmente, pero no resultó tan picante como imaginaba. Solo sentía, bajo la lengua, algo parecido a hojas de té: áspero, amargo.

Parecía tener afinidad con el tabaco; lo dominó sin esfuerzo.

Después del primero vino el segundo, aunque en prisión no siempre había cigarrillos. Cuando no podía fumar, empezó a echar de menos aquella sensación de tener una lanza atravesándole el cerebro, avanzando a golpes, una lucidez anormalmente afilada.

Dos meses después, Zhou Ling salió de prisión. El verano se deslizaba ya hacia el otoño.

La puerta de hierro, de más de tres metros, se abrió lentamente, emitiendo un alarido metálico y oxidado. Los ginkgos del exterior estaban completamente amarillos. Él salió cargando una bolsa de plástico roja que contenía su viejo móvil y algo de dinero suelto.

Un anciano, llorando de alegría, corrió hacia él… pero pasó de largo y abrazó al hombre de mediana edad que acababa de salir tras él. Otro joven fue recogido por un coche.

Solo Zhou Ling no tenía a nadie esperándolo. Caminó solo, despacio, a lo largo del alto muro de la prisión.

Con camiseta de manga corta, ya hacía algo de frío para la estación. Encogió los hombros, dio una patada a una piedra y no supo a dónde ir. Al pasar por la primera tienda de conveniencia, entró, compró un baozi y una cajetilla de cigarrillos, eligió el mechero rojo más barato y se acuclilló en los escalones de la entrada.

Le costó dos intentos encenderlo. Observó cómo el tabaco se rizaba hacia dentro, brillando con un rojo excitante.

Pensó que aquella calada lo haría flotar, olvidar todas las preocupaciones. Pero el sabor ya no era el mismo que dentro. Se quedó desconcertado. Ese cigarrillo, igual que él, estaba perdido, incapaz de señalarle un camino.

Más adelante empezó a ir de un sitio a otro, aceptando cualquier trabajo, cargando sacos, vendiendo fuerza bruta. Cuando por fin reunió algo de dinero y se compró un teléfono inteligente, leyó en internet que fumar demasiado provocaba temblores en las manos y aumentaba el riesgo de cáncer, así que dejó de hacerlo casi por completo. Aún tenía que aguantar. Todavía había cosas que debía hacer. Tenía que vivir más que su enemigo.

Pero el día en que realmente quiso fumar, descubrió que no llevaba fuego encima. Bajó la cabeza y aspiró un rato el olor del tabaco antes de guardarlo de nuevo en el bolsillo.

Justo entonces el móvil vibró. Lo sacó por inercia y miró la pantalla.

Un mensaje de WeChat.

Dr. Song: ¿Podrías venir a ayudarme a mover algo?

No había guardado ese contacto con nombre alguno, pero el número del 606 del edificio 8, el registro de una transferencia de setenta yuanes y el rostro altivo de Song Mingqi aparecieron con absoluta nitidez en su mente.

No le gustaba ese tipo de personas. Era una intuición.

Claro que, de por sí, no pertenecían al mismo mundo. Su simpatía o antipatía no valía gran cosa, mientras que una sola reseña negativa de un propietario podía costarle fácilmente medio mes de rendimiento. Así que, aunque aquella petición tenía un matiz difícil de descifrar, se dirigió igualmente hacia el edificio 8.

La lluvia arreciaba con fuerza. Al atravesar la pasarela entre bloques, Zhou Ling no pudo evitar mojarse, y al mismo tiempo sintió cómo las sienes le palpitaban con más intensidad.

Llamó a la puerta un par de veces. Desde dentro llegó un sonido de pasos rápidos, toc toc toc, que no parecían de zapatillas de casa; la suela sonaba dura.

Pronto la puerta se abrió apenas una rendija. Dentro la luz era tenue. Zhou Ling dudó un segundo antes de entrar.

—Cierra la puerta.

Oyó que se lo decía así. Mientras cerraba tras de sí, vio a Song Mingqi de espaldas, avanzando con paso tranquilo hacia el dormitorio. Frente a él se extendía una amplia franja de espalda desnuda, coronada por una melena larga y lisa que caía suelta.

…

La escena era, sencillamente, demasiado extraña.

Las alarmas se dispararon en su cabeza. La razón le decía que debía marcharse de inmediato, pero, movido por una curiosidad difícil de explicar, levantó la pierna y lo siguió sin darse cuenta, manteniendo siempre una distancia ni demasiado cercana ni demasiado lejana respecto a aquella figura.

El señor Song del 606 vestía ese día un qipao de color lila claro con estampados. La cremallera apenas había subido hasta la altura de la cintura. En los pies llevaba unos tacones negros, con finas correas abrochadas alrededor de unos tobillos que cabían en una mano.

Un tocadiscos giraba lentamente. La funda del vinilo, apoyada sobre la mesa, indicaba que sonaba Bach. En el dormitorio, una luz ambiental amarillenta envolvía el espacio, y una vela aromática parpadeaba entre sombras, desprendiendo un dulzor frutal, ambiguo y envolvente.

—¿Has cenado? —preguntó Song Mingqi con la naturalidad de una charla trivial.

—Sí—. Zhou Ling habló menos que de costumbre. El Song Mingqi de esa noche no parecía el de siempre; el ambiente era peligrosamente distinto.

Ese peligroso Song Mingqi hizo un gesto afectado, estirando el brazo hacia la espalda.

—¿Puedes ayudarme a subir la cremallera? No me resulta muy cómodo.

Zhou Ling se detuvo. Su voz se volvió fría, casi distante.

—¿No dijiste que era para mover algo?

—Lo es.

Song Mingqi se giró hacia él. El escote del qipao tenía una abertura triangular que dejaba ver un trozo de piel tan blanca que resultaba deslumbrante; incluso se distinguía con claridad la línea tenue del inicio del pecho, apenas marcada bajo el tejido.

Fue entonces cuando Zhou Ling se dio cuenta de que Song Mingqi no llevaba gafas esa noche. Sus ojos, ligeramente alargados en las comisuras, quedaban completamente al descubierto. El blanco era limpio; el arco superior, redondeado y suave, hacía que incluso al intentar seducir pareciera torpe, casi ingenuo.

Hasta su tono era excesivamente cortés, ligero, casi frágil.

—Ya no quiero el sillón individual del salón —explicó—. Pensaba llevarlo al punto de basura. Pero ya que has venido, quería pedirte también otro favor.

Zhou Ling tuvo ganas de reír, pero aun así avanzó despacio hacia el interior. Solo entonces Song Mingqi esbozó una sonrisa y continuó:

—No te parezca raro. Estoy probándome el vestuario para una actuación en la universidad de Zhou. Haré una pequeña aparición especial.

La abertura del qipao era muy alta; al sentarse resultaba inevitable que se insinuara la línea compacta de sus muslos. Aquello parecía no haber entrado en los cálculos de Song Mingqi: tiró del bajo del vestido un par de veces, nervioso, intentando cubrir un poco más el lateral de la pierna, aunque el resultado fue claramente insuficiente.

Acto seguido, se pasó el largo cabello hacia delante, dejándolo caer sobre el pecho, y ofreció por completo la espalda. Al inclinar la cabeza, la nuca se le marcó ligeramente; los omóplatos eran evidentes, pero, debido a su complexión naturalmente delgada, la línea resultaba recta y limpia, y la piel, tan blanca que casi mareaba.

—¿Puedes ver la cremallera?

Song Mingqi no podía saber qué expresión tenía Zhou Ling a su espalda, así que se limitó a fijar la vista en la sombra proyectada en el suelo. La sombra de Zhou Ling permaneció inmóvil un instante; después, lentamente, un brazo se extendió hacia su espalda, como una enredadera que crece a oscuras.

Song Mingqi sintió cómo se le tensaba la espalda sin darse cuenta, pero aquella silueta negra se detuvo justo antes de tocarlo. Zhou Ling dijo, escueto:

—Voy a lavarme las manos.

Su voz sonaba más grave de lo habitual. Poco después, desde el baño llegó el rumor del agua corriendo. Song Mingqi apretó los dedos y, por reflejo, lanzó una mirada al cojín que tenía al lado: debajo estaba el táser.

Cuando el sonido del agua se apagó por completo, la sombra alargada volvió a acercarse y se detuvo justo detrás de él.

Sintió un leve ajuste a la altura de las costillas; Zhou Ling debía de estar subiendo la cremallera. Unos dedos presionaron su espalda con suavidad, casi como una caricia involuntaria. Las yemas parecían tener callos. Aquella sensación desconocida, ligeramente eléctrica, le erizó la piel, pero desapareció enseguida, como si hubiera sido un roce accidental.

La cremallera se cerró despacio. La prenda tenía holgura suficiente; no apretaba.

Cuando quedó completamente subida, Zhou Ling vio cómo el qipao dibujaba de forma natural una cintura marcada, incluso más fina de lo que había parecido al mirarla antes de cerca.

Song Mingqi se levantó sin reparos, dejándose observar.

—¿Qué te parece? —dijo—. Ya me han dicho antes que disfrazado de mujer quedo muy bonito.

Vio cómo la nuez de Zhou Ling se movía sin que él pareciera darse cuenta. La mirada del otro se desvió hacia el salón.

—¿Cuál es el sofá que ya no quieres?

Song Mingqi volvió a sonreír. Esa noche sonreía mucho. El pequeño arco del labio brillaba por el pintalabios; los labios, finos, dibujaban una curva limpia al alzarse.

—¿No habrás tenido nunca novia, verdad? ¿Cuántos años tienes? —preguntó—. Eres bastante guapo, y tienes muy buen cuerpo.

Se acercó y apoyó la mano en el hombro de Zhou Ling. El olor húmedo de la lluvia en su ropa, mezclado con esa presencia agresiva tan característica, hizo que Song Mingqi se le pusiera el cuerpo rígido. En un instante fugaz, vio la cadena plateada que se perdía bajo el cuello de la camiseta.

Le lanzó una mirada de soslayo. Los pómulos de Zhou Ling estaban tensos; evitaba mirarlo a los ojos.

Song Mingqi sintió que todas las series que había visto en su vida cobraban, en ese momento, un valor incalculable. Extendió dos dedos y, como si fueran las piernas de una figurita, los hizo avanzar uno tras otro hasta la clavícula de Zhou Ling. Las yemas, frías por los nervios, engancharon despacio la cadena y empezaron a levantarla…

De pronto, su muñeca fue atrapada con firmeza.

Zhou Ling frunció el ceño y lo detuvo.

—Señor Song…

Ese tratamiento, tan marcado por el género, rompía cualquier fantasía. Song Mingqi lo corrigió:

—Puedes llamarme profesor Song.

Y, con calma, continuó guiándolo:

—¿Qué tipo de chica te gusta? ¿Mayores que tú o más jóvenes? ¿De pelo largo? ¿Más femenina o más adorable?

—Profesor Song —Zhou Ling bajó ligeramente la cabeza y lo miró con frialdad—. Me estás pisando.

—…