Cap 17. La muerte irrumpe por la ventana

Capítulo 17 — La Muerte irrumpe por la ventana

Cuando el cielo terminó de oscurecer, una Chevrolet Suburban se adentró en el aparcamiento subterráneo del edificio del FBI en Chicago. Leo apagó el motor, sacó la llave y, al incorporarse, se tocó la herida del costado: estaba bien vendada, pero ardía como si aún sangrara. Abrió la puerta y bajó del coche con cautela.
Las dos puñaladas habían sido suturadas por el médico de la clínica privada del pequeño pueblo de Thompson; las zonas del brazo donde las piedras se habían incrustado y rasgado la piel también habían sido tratadas. La transfusión de 400 cc de sangre homóloga había devuelto algo de vida al cuerpo exhausto. De arriba abajo llevaba ropa nueva y limpia; salvo por el dolor punzante e insistente de las heridas, se sentía mucho mejor.
—¿Te vino la regla, mi preciosa yegüita salvaje? Apestas a sangre de la cabeza a los pies —tronó de pronto una voz grave y profunda a su espalda.
Con mal humor, Leo se giró y le lanzó al corpulento calvo una mirada helada.
—Será mejor que reces para pasar tu vida entera en el FBI, porque el día que dejes de trabajar aquí te meteré el cañón en la boca.
Anthony sonrió con una mueca lasciva y, con evidente doble sentido, respondió:
—No me molestaría que me metieras tu “pistola” en la boca. De hecho, me encantaría hacértelo a ti.
Leo sintió que las heridas recién cerradas palpitaban como si volvieran a abrirse. Se dio media vuelta sin decir palabra; darle conversación a ese tipo era caer justo en su juego.
Pero Anthony dio tres zancadas y se plantó frente a él, bloqueando el paso.
—Eh, no seas así. Solo me preocupo por ti. ¿Te has herido? La sangre huele bastante fresca —aspiró hondo, como disfrutándola—. El aroma no está nada mal.
Leo pensó que aquel imbécil era más retorcido y violento que todos los asesinos que había detenido juntos. Y, para colmo, ese desgraciado era colega suyo… y él mismo no podría vencerlo en una pelea.
Recordó entonces al otro luchador con el que se había cruzado ese día y su humor empeoró aún más.
—Sí, estoy herido. Por poco caigo en manos de un asesino que lucha como un “perro rabioso”. Por cierto, su estilo de combate es igualito al tuyo. Hasta tenía los mismos ojos, de un amarillo claro. ¿No serías tú con una capucha puesta viniendo a atacarme?
Anthony se quedó inmóvil un instante.
—¿Un cuchillo táctico “Mad Dog”? ¿Su estilo es igual que el mío? ¿Iris amarillo claro? Maldita sea… me recuerdas a un bastardo en particular. ¡Daría lo que fuera por patearle la cabeza como un melón y llenar paredes y techo de sesos! ¿Qué más? ¿Tenía el brazo derecho lleno de cicatrices de quemaduras?
Los ojos azul oscuro de Leo se abrieron con sorpresa.
—¡Cicatrices de quemaduras! En el dorso de la mano derecha sí tenía una grande, con forma casi de murciélago. El brazo no lo vi… ¿De verdad conoces a ese hombre?
De la boca de Anthony salió una retahíla de insultos mezclando portugués y ruso. Aunque Leo no entendía las palabras, en el tono solo había odio visceral. Cuando por fin terminó de desahogarse, volvió al inglés.

—¡Era el “Demonio” Erlan! Apostaría mi cabeza a que es ese maldito. Hace dos años el “Tigre de Guerra” lo sacó a golpes del ring clandestino y quedó bastante jodido. Con miedo de que sus enemigos lo encontraran, se largó quién sabe a qué agujero. Desde entonces desapareció. Yo no me resigné y lo busqué varias veces; lo último que escuché es que huyó a Siberia. Si no fuera porque ese maldito frío me revienta, jamás habría dejado de perseguir a ese hijo de… ¡Mother fucker!
Leo filtró mentalmente todas las obscenidades y dijo con seriedad:
—Ven. Vamos a mi oficina. Tenemos que hablar.
Anthony volvió a quedarse paralizado, incrédulo.
—¿Me… invitas a tu oficina? Vaya, esto sí que es un milagro… ¿Estás considerando por fin mi “propuesta”?
—¡Que tu propuesta se vaya al infierno! ¡Bestia salida que solo piensas con la entrepierna! —estalló Leo—. Quiero hablar de trabajo, de este caso de asesinatos en serie. ¡Compórtate de una vez!
Anthony se echó a reír en lugar de enfadarse.
—De acuerdo. Te diré todo lo que quieras saber. Pero a cambio quiero que me digas el modelo y color de los calzoncillos que llevas hoy.
Leo perdió la paciencia y le soltó un puñetazo directo al estómago. Cuando el otro soltó un quejido ahogado, él entró en el ascensor sin mirar atrás.

Savi “Erlan”, treinta y seis años. Estadounidense de origen israelí. Entrenado en un campamento de Siberia. Ex campeón del circuito clandestino. Alias: “El Demonio”. Actualmente, sospechoso número uno en la serie de asesinatos Chess de Chicago.
Cuando la orden federal de búsqueda fue emitida, Rob dejó escapar un suspiro de alivio. Luego miró a Leo, cuyo ceño seguía tan fruncido como siempre.
—Tranquilo, colega. Al menos tenemos a un sospechoso.
—Si no lo atrapamos, seguirá siendo solo eso: un sospechoso —respondió el agente de cabello negro—. ¡Y falta el otro!
—Si pillamos a uno, el otro cae también. Son como dos mejores amigos inseparables —dijo Rob mientras le arrebataba el café recién comprado y sorbía un buen trago—. La cafeína no le viene bien a tus heridas. Mejor toma jugo.
De pronto, la puerta de la oficina se abrió de golpe. Li Biqing entró casi corriendo.
—¿Estás herido? ¿Es grave? ¿Dónde te lastimaste? ¿Te trataron bien la herida? ¿Por qué no estás descansando?
—Eh, chico, tranquilo —rió Leo, con una sonrisa traviesa poco habitual que suavizó su rostro severo y le devolvió un aire más juvenil y atractivo—. Organiza tus preguntas, ¿sí?
Li Biqing se dio cuenta de su impulso y se sonrojó un poco: rara vez se ponía tan nervioso. Hoy ha sido la excepción. Se acercó y rozó con cuidado el vendaje del costado de Leo. Aspiró hondo al sentirlo bajo sus dedos, como si la herida fuera suya.
—¿Te duele?
—No demasiado —respondió Leo. En la zona donde lo había tocado, la calidez atravesó incluso el grueso vendaje, más efectiva que la morfina.
—Tienes que descansar más y trabajar menos mientras sanas.
—Lo sé, no te preocupes.
—Esta noche te haré una sopa de pez negro con cacahuates; según la medicina tradicional china, ayuda a que las heridas cicatricen más rápido.
—Oh, medicina china… ¿no podrás evitar esas cortezas y raíces extrañas? —preguntó Leo con gesto de aprieto, aunque en sus ojos brillaba una luz alegre.
—Tranquilo, sabe muy bien. Antes se la preparé a Molly y le encantaba —aseguró Li Biqing, muy convencido.
La mirada de Leo se ensombreció y, de pronto, guardó silencio. Pasados unos segundos, dijo con cortesía:
—Gracias.
Biqing notó algo raro en su humor, pero no lograba descifrar qué era; aun así, respondió torpemente.
—No hace falta…
Rob giró la cabeza para no seguir viendo a esos dos idiotas, con una expresión tan desolada que parecía sufrir físicamente.
En ese momento, el jefe del equipo especial, Alfred, entró y habló con un tono lleno de preocupación y condolencia:
—¿Cómo sigues? No imaginé que esos dos malditos desgraciados fueran a fijarse en ti.
—Solo son heridas superficiales, no es para tanto —respondió Leo con una sonrisa tranquila.
—Lo que me preocupa —insistió Alfred, inquieto—, es que, si fallaron una vez, quizá tengan preparado un segundo intento. En lo profesional y en lo personal, no quiero que a un investigador de la sede central le pase algo grave en un caso bajo mi responsabilidad. Necesitas reforzar tu seguridad personal, Leo. Voy a asignar a alguien que esté contigo las 24 horas.
—No, gracias. No necesito un guardaespaldas —rechazó Leo—. Mi seguridad no es tan precaria. Además, está Rob.
—Actuaremos juntos hasta que resolvamos el caso. —El compañero de ojos verdes respondió enseguida.
—Pero dos siguen siendo pocos, ¿no crees? —insistió Alfred—. Podríamos sumar uno más. De hecho, hay alguien que se ofreció voluntariamente para participar: Anthony… Quiróz, nuestro instructor de combate cuerpo a cuerpo. En cuestión de puños es intocable, y dicen que con cuchillos tácticos y armas de fuego tampoco se queda atrás.
La expresión de Leo se endureció.

—Hazme el favor de decirle lo siguiente: “¡Que se largue lo más lejos que pueda, hijo de…!”
Rob chasqueó la lengua y le guiñó un ojo a Alfred.
—Vaya, parece que alguien ofendió profundamente a nuestro guapísimo investigador. Llevo un año trabajando con él y jamás lo he visto detestar a alguien hasta este punto.
El veterano y amable quedó visiblemente incómodo.
—Escuché que tú y Anthony trabajaron juntos antes, en la división de Nueva York, así que pensé que… —pero, al ver que el rostro de Leo se volvía aún más sombrío, cambió de tema de inmediato—. Olvidemos eso. Mejor que McEnn vaya con ustedes. Es aplicado e inteligente; aprenderá mucho si se queda a su lado.
Leo tenía buena impresión del joven agente afroamericano mestizo, así que aceptó a regañadientes. Al ver que el reloj de pared marcaba las diez, dio unas palmadas suaves en el brazo de Li Biqing para apresurarlo.
—Es hora de que te vayas. —Luego se volvió hacia Alfred—: ¿Puedes pedirle a alguien que lo lleve?
—Claro.
—¿Y tú y Rob? —preguntó Biqing.
—Por ahora no volveremos a ese apartamento —respondió Leo con simpleza.
El chico lo entendió al instante: un asesino en serie rara vez renuncia tan fácilmente a una presa que eligió con tanto esmero. Más aún, tratándose de un profesional arrogante como Erlan: tras un ataque fallido, lo más probable era que intentara un segundo. Leo temía poner en riesgo su seguridad.
Apretó con fuerza el dorso de la mano del agente de cabello oscuro. Sus ojos, redondos y límpidos como los de un ciervo joven, brillaban de inquietud profunda.
—Leo… No te va a pasar nada, ¿verdad?
El otro le regaló una sonrisa clara y serena, tan dulce que parecía iluminarlo desde dentro.
—Por supuesto. Tendré el doble de cuidado.
—¡Júralo! —insistió el muchacho chino, con la mirada ansiosa y ardiente clavada en él—. Júralo por mí y por Molly. Promete que te cuidarás y que no volverás a lastimarte.
Aquella mirada le produjo a Leo una punzada real en el corazón. De no ser porque había dos personas más presentes, lo habría estrechado entre los brazos y le habría repetido al oído, una y mil veces, que todo estaría bien. Pero solo pudo responder con la sonrisa más razonable, en un tono natural.
—Sí, lo juro. Por ti y por mi hermana, Molly.
Aun sabiendo que era un autoengaño, Li Biqing sintió que algo dentro de él se aliviaba. Era como si las palabras de Leo tuvieran un poder extraño que lo obligaba a creerle, a confiar en él.
—Está bien… Haz lo que tengas que hacer. Si necesitas algo, llámame. Tendré el teléfono encendido las veinticuatro horas.
Leo asintió en silencio y apretó su mano.
—Ojalá el novio hippie de mi hija fuera la mitad de responsable y competente que este chico. Leo debería sentirse afortunado de tener un pariente así… —murmuró Alfred con un suspiro.
—Dudo que Leo piense lo mismo… —susurró Rob, aún más bajo.
En los días siguientes, Li Biqing no volvió a ver a Leo ni a Rob fuera del edificio de la división.
Era como si ambos agentes hubieran calculado con exactitud cómo evitar cruzarse con él. Eso le quitó todo ánimo de preparar cenas elaboradas; cada noche acababa hirviendo unos fideos para salir del paso. A mediodía, en cambio, llevaba su remedio casero al despacho de Leo y lo veía vaciar el termo de un tirón, mientras Rob lloriqueaba a un lado.
—¡Voy a casarme con una esposa china que sepa cocinar!
Pero aquel cálido momento de descanso no duró mucho. Una llamada urgente interrumpió la calma. Leo colgó, se levantó y le dijo a Rob:
—Un policía del sur recibió una denuncia de un ciudadano: asegura haber visto a un tipo parecido al de la orden de búsqueda cerca del barrio de Englewood, conduciendo un Range Rover Evoque color mercurio, en dirección sureste. Vamos a hablar con el testigo.
Rob salió con él de inmediato. McEnn, que había oído el aviso, se unió a la carrera. Los tres subieron a la Suburban negra y salieron disparados del aparcamiento subterráneo.
Muy pronto dejaron atrás el centro de Chicago y se adentraron en la zona sur, famosa por la violencia callejera y los enfrentamientos entre bandas. Al atravesar el barrio decadente de Englewood, un grupo de chavales negros gritaba y se peleaba a pleno sol en la sofocante tarde de verano, desahogando un enojo que parecía no tener fondo; junto al porche, una muchacha que se inyectaba algo en el brazo rompió de pronto en carcajadas, con lágrimas corriéndole por las mejillas. El interior hermético del Chevrolet y las ventanillas tintadas no podían aislarse de los problemas de la zona: asesinatos, drogas, embarazos precoces… todo se mezclaba con el ruido áspero y caótico de la pobreza.
Una pelota de baloncesto voló desde la esquina y golpeó el parabrisas con un ¡pam! antes de rebotar. McEnn, como si lo hubiese previsto, mantuvo firme el volante; sus gruesos labios se tensaron en una línea sombría, como un candado que resguarda tristeza, rabia y resignación.
Quien sí se sobresaltó fue Rob, sentado en el asiento del copiloto. Dio un respingo casi sacando la pistola; al darse cuenta de que solo era una travesura, refunfuñó irritado:
—Maldito barrio de… —pero, consciente del color de piel del conductor, se tragó la frase y se apresuró a añadir—: Eh, colega, te juro por la tumba de mi familia que no es racismo, es solo que la seguridad aquí es…
—Lo sé —respondió el joven agente negro, con voz seca—. Yo nací aquí. Si hace diez años una bala perdida en un tiroteo entre bandas no le hubiera destrozado el pie izquierdo a mi madre, quizá ahora sería uno más de esos chavales.
Rob guardó silencio unos segundos.
—Lo siento… y también te admiro por haber salido adelante. —murmuró.
McEnn apretó el volante; sus labios temblaron, como queriendo formar una frase que nunca tuvo oportunidad de salir. Porque entonces sonó un crack seco.
El cristal junto al asiento del conductor explotó en un patrón hueco y estrellado. A lo largo de esa línea invisible, en la sien izquierda de McEnn apareció un orificio ennegrecido del grosor de un dedo. La bala de francotirador atravesó el cráneo y salió por el otro lado, arrancando un boquete del tamaño de un puño. Fragmentos de hueso, masa cerebral y sangre salpicaron el interior del coche; el cuerpo de McEnn se sacudió, luego cayó pesadamente hacia la derecha, desplomándose sobre Rob.
Rob lanzó un alarido, golpeando la puerta con el hombro. Al caer, McEnn arrastró el volante: el Suburban viró bruscamente, rugió y se abalanzó contra un edificio. Atravesó una verja metálica, se incrustó en la pared de un almacén en ruinas y levantó una nube de polvo en medio del estruendo del colapso.
—¡Frena! —gritó Leo, justo antes de ser lanzado hacia adelante por la inercia.
La cabeza de Rob chocó contra algo duro y todo se volvió negro por un instante; la voz de Leo irrumpió en su mente como un relámpago en plena noche. Tambaleándose, se inclinó hacia el asiento del conductor y, con un esfuerzo desesperado, levantó la pierna muerta de McEnn, la empujó hacia abajo y alcanzó el pedal del freno.
El gigantesco Suburban tembló como un animal herido de muerte. Tras arrasar montones de chatarra, se detuvo al fin en las cajas de madera apiladas en el fondo del almacén, humeando como si exhalara su último aliento.
Del caos al silencio absoluto solo pasaron unos segundos, pero se sintieron tan largos como una noche polar.