Cap. 53: Cuenta atras: 3 días

Capítulo 53: Cuenta atrás: 3 días

Al caer la tarde, Song Mingqi fue a recoger el coche que Zhou Ling le había arreglado.

El vehículo nuevo había quedado hecho un desastre por culpa de aquellos pequeños gamberros; incluso el retrovisor estaba roto. Si lo llevaba a un taller externo, seguro que le costaría una fortuna. Pero dejárselo a Zhou Ling era mucho más sencillo: lo que podía cambiar él mismo, lo cambiaba directamente; lo que no, sabía perfectamente cómo regatear con los talleres. Conocía el precio real de cada pieza del mercado, era un verdadero experto, y así podía ahorrarse una buena cantidad de dinero malgastado.

En ese momento, Zhou Ling estaba en cuclillas junto al sofá, ordenándole a Zhao Xicheng su pequeña mochila escolar. Metió dentro el yogur que le gustaba beber y el chocolate que no se había terminado, formando un bulto enorme y colorido. Song Mingqi vio incluso cómo, a escondidas, Zhou Ling deslizaba algo de dinero en el bolsillo interior de la mochila, aunque sospechaba que un niño tan despreocupado como Zhao Xicheng quizá ni siquiera al llegar a adulto se daría cuenta de ello.

Zhou Ling ya había decidido que a la mañana siguiente, bien temprano, devolvería a Zhao Xicheng al orfanato. Pero el niño no estaba de acuerdo. Se le colgó del cuello, trepó a su espalda y empezó a hacer una auténtica pataleta, como si estuviera librando su última batalla.

—¡No vuelvo, no vuelvo! —chillaba Zhao Xicheng—. ¿Adónde vas que no puedes llevarme contigo? ¿Te vas a casar? Si es porque como mucho, puedo comer todavía menos de lo que como ahora.

Ante aquel aluvión de preguntas, las venas de la sien de Zhou Ling comenzaron a palpitar.

—Pues mejor estrangúlame de una vez —dijo—. Si me estrangulas, no vuelves.

—¡Entonces te estrangulo de verdad! —los bracitos de Zhao Xicheng no eran ni la mitad de gruesos que un dedo de Zhou Ling. Apretó los dientes y se esforzó al máximo—. ¡Aaah…!

—¿Es que no has comido hoy?

—¡Aaah, aaah, aaaah…!

¿Pero qué demonios le estaba enseñando a decir a un crío? Song Mingqi se aclaró la garganta a toda prisa para interrumpirlos.

—¿No podrías proponer condiciones de intercambio un poco más civilizadas?

Zhou Ling respondió:

—Un millón. Zhao Xicheng, dame un millón y no vuelves.

—……

Zhao Xicheng se quedó mirando al techo, contando mentalmente cuántos ceros tenía un millón. Song Mingqi dio un par de pasos hacia ellos.

—¿Lo has pensado bien?

—Tiene que volver. No hay discusión. Yo no puedo hacerme cargo de él —dijo Zhou Ling, poniéndose de pie con Zhao Xicheng todavía colgado de encima.

Song Mingqi cruzó los brazos y lo observó fijamente. Justo cuando Zhou Ling pensó que iba a decir algo para disuadirlo, Song Mingqi, sorprendentemente, giró las llaves del coche con gesto despreocupado.

—¿El coche está en el garaje? Entonces me lo llevo.

Zhou Ling frunció levemente el ceño.

—Ajá.

—Entonces me voy ya, esta noche tengo clase —Song Mingqi se ajustó las gafas—. Con los niños pasa eso: cuando se crea apego, no es tan fácil decir adiós de un día para otro. Intenta convencerlo un poco más.

Al rato, Zhou Ling salió de la casa y miró hacia la carretera costera a lo lejos. El Land Rover que había reparado hasta dejarlo como nuevo pasó a toda velocidad, reflejando la luz y levantando una nube de arena.

Las clases nocturnas de Song Mingqi solían terminar a las nueve. Según la costumbre de esos días, debería haber enviado un mensaje para avisar si volvía directamente a casa o si pasaría la noche en la cabaña junto al mar. Pero hasta las diez, Zhou Ling no recibió ningún mensaje suyo.

Claro que alargar la clase era lo más probable; a veces, si se topaba con alumnos difíciles, no podía terminar a tiempo. Zhou Ling se tumbó boca arriba en el sofá, estiró el brazo para alcanzar el interruptor y jugó con la luz del techo: la bombilla se encendía y se apagaba, y aquella luna artificial brillaba y se extinguía una y otra vez.

Era su manera de matar el tiempo.

Mientras tanto, repasaba mentalmente algunos asuntos. Si encontraba algún vacío –algo que debía haber hecho y no hizo–, aún estaba a tiempo de corregirlo.

Por ejemplo, a las nueve había obligado a Zhao Xicheng a meterse en la habitación a dormir. El niño, de mala gana y con los labios fruncidos, se subió a la cama mirándolo con ojos llenos de agravio. Pero Zhou Ling tenía el corazón duro: cerró la puerta de un golpe seco.

Yogur, listo.
Lápices de colores, listos.
Chocolate también, todo estaba dentro.

Mañana, al devolverlo al orfanato, resolvería una gran preocupación de su corazón. Song Mingqi era una buena persona; quizá, de vez en cuando, iría a visitarlo y a echarle una mano. Pearl también. Al menos, de cara a la vejez, habría alguien en quien pensar.

Aunque Zhou Ling detestaba aprovecharse de la compasión de Song Mingqi –o, dicho de otro modo, no quería convertirse en uno más de entre las incontables personas a las que Song Mingqi miraba con benevolencia–, no podía negar que su sola existencia resultaba tranquilizadora. Era como aquella tenue estrella que uno alcanza a ver en el cielo cuando cae desde el borde de un acantilado: incluso la caída se vuelve entonces un poco menos aterradora, menos desesperada.

Por eso, de manera egoísta, deseaba que Song Mingqi lo recordara siempre, y al mismo tiempo anhelaba que lo olvidara cuanto antes.

Después volvió a pensar en otros asuntos del plan: la casa ya estaba alquilada, había vuelto a comprar un cuchillo pequeño, productos de limpieza, una pala y un azadón. Repasó todo una vez más y entonces se dio cuenta de que su teléfono seguía sin mostrar ningún mensaje de Song Mingqi.

Lo tomó para comprobar la hora. Eran ya las diez y media.

Frunció el ceño y se incorporó para llamarlo. Hizo dos llamadas por WeChat sin que nadie contestara. Luego marcó el número directamente y una voz femenina, fría e impersonal, le informó: «El teléfono que ha marcado está apagado».

Aquello era demasiado extraño.

Por cuestiones de trabajo, Song Mingqi casi nunca apagaba el móvil.

Un mal presentimiento empezó a crecer en el pecho de Zhou Ling.

En ese momento, se escucharon dos golpes muy suaves en la puerta.

Zhou Ling se levantó del sofá y clavó la mirada en la puerta de madera. Eran ya las diez y media de la noche; era prácticamente imposible que hubiera visitas. Además, Song Mingqi iba y venía en coche: si fuera él, primero se oiría el sonido del vehículo entrando en el garaje.

Pensó que tal vez había oído mal; quizá solo era el viento, o algún animal pequeño.

Con cautela, Zhou Ling se acercó a la puerta. Entonces vio que, en la rendija inferior, yacía en silencio una carta dentro de un sobre de papel kraft.

Se agachó para recogerla. No tenía sello, ni remitente, ni dirección alguna. Evidentemente, alguien la había entregado en persona y la había deslizado por debajo de la puerta.

Abrió de inmediato.

Afuera, la noche era negra como la tinta. El viento marino levantaba pequeños granos de arena. No había nadie.

Con desconfianza, bajó la mirada y abrió el sobre. Dentro había una hoja blanca tamaño A4, doblada en dos. El texto estaba impreso, así que no había caligrafía que analizar ni pistas sobre su procedencia:

«Si quieres que tu mujer y el niño estén bien, mañana al mediodía, a las doce en punto, trae diez mil yuanes en efectivo al templo de Sanqing. No avises a la policía. Me enteraré. Si llamas a la policía, los mato».

¿Mujer? ¿Niño?

A Zhou Ling aquella carta le pareció absurda, pero enseguida pensó en el teléfono de Song Mingqi, imposible de contactar, como si todo encajara de forma siniestra. Se dio la vuelta de inmediato y se dirigió a grandes zancadas hacia el dormitorio.

Giró el pomo con brusquedad.

El viento del mar hinchaba las cortinas amarillentas; la ventana estaba abierta de par en par. La cama estaba revuelta, pero vacía. Zhao Xicheng no estaba allí. Su mochila, en cambio, seguía junto a la cabecera, y las sandalias infantiles estaban perfectamente colocadas bajo la cama.

Por muy abstracto y disparatado que fuera el contenido de la carta, Zhou Ling no tuvo más remedio que aceptar una realidad: Song Mingqi y Zhao Xicheng habían desaparecido al mismo tiempo.

La confusión lo envolvió por completo.

Pero, gracias a los conocimientos que Song Mingqi le había transmitido a través de los libros, Zhou Ling descubrió que no estaba tan fuera de control como había imaginado.

Lo primero que hizo fue llevar a Pearl a la playa y buscar pistas. Por las huellas frente a la casa dedujo que quien había entregado la carta probablemente era un hombre adulto, pero la información se detenía ahí: las huellas se mezclaban con las de otros turistas y resultaban imposibles de distinguir. Pearl tampoco logró identificar ningún rastro útil entre aquel caos de olores.

Después, montó en la motocicleta y se dirigió a toda velocidad a casa de Song Mingqi. Durante el trayecto, no dejó de desear que Song Mingqi le abriera la puerta sano y salvo, con las luces cálidas encendidas como siempre. Sin embargo, cuando introdujo el código familiar y abrió la puerta del 606, el interior estaba frío, oscuro, sin el menor indicio de que su dueño hubiera regresado.

Así que la carta era real.

Pero él no era más que un mecánico de clase baja. ¿Quién extorsionaría a alguien sin un real?

Además, secuestrar a un hombre adulto y a un niño, montar semejante operativo, para pedir apenas diez mil yuanes… El monto dejaba claro que el secuestrador conocía bien su situación económica y había elegido una cifra que, para él, no resultaba descabellada, algo que podía reunir. Y lo más importante: no eran muchos los que sabían de la relación entre Song Mingqi y él. Lo más probable era que se tratara de alguien cercano.

Así que quizá no se trataba realmente de dinero, sino de una represalia dirigida expresamente contra él.

Casi de inmediato, Zhou Ling pensó en aquel 0213: Zhao Yanfeng, el tipo al que había golpeado.

Un sujeto dedicado a pequeños robos, hurtos, sin antecedentes de delitos violentos más graves.

Pero Zhou Ling no era Song Mingqi. No clasificaba a las personas con tanto rigor. Él solo creía una cosa: que la maldad humana no conocía límites. Zhao Yanfeng era, sin duda, un sospechoso de peso.

Lo encontró en una sala de mahjong.

A las tres de la madrugada, Zhou Ling lo sacó de allí agarrándolo del cuello de la camisa. Evidentemente, el tipo ya había olvidado la lección: iba soltando insultos todo el camino, la boca tan sucia como siempre.

—¡Lárgate, desgraciado!

—¿Te atreves a meterte conmigo? ¿No quieres vivir más?

Zhou Ling no le respondió. La sangre le subía a la cabeza. De un empujón brutal lo estampó contra la pared; los huesudos omóplatos de Zhao Yanfeng chocaron con fuerza, arrancándole un grito de dolor.

—¿Dónde has llevado a Song Mingqi y a Zhao Xicheng?

Zhao Yanfeng se estiró la camiseta sudada, lo recorrió de arriba abajo con la mirada, los ojos desorbitados como si hubiera visto un fantasma.

—¿Qué Song ni qué Zhao? ¿De qué demonios hablas?

Zhou Ling contuvo la rabia, volvió a arrugarle el cuello de la camisa entre los dedos; las venas de su muñeca se marcaron con violencia.

—No te hagas el idiota. El rico que viste y el niño que estaba en mi casa.

—¡Te has equivocado de persona! —gruñó Zhao Yanfeng—. Llevo toda la noche jugando mahjong. ¿Quieres entrar a preguntar?

Se señaló las ojeras azuladas bajo los ojos—. ¿No las ves? ¡Mira estas ojeras!

Zhou Ling lo observó en silencio, con frialdad. Dejando de lado que aquella sala de mahjong estaba demasiado lejos, Zhao Yanfeng tampoco parecía alguien con la cabeza suficiente como para urdir un plan así. Además, lo de haber pasado la noche jugando era cierto. Zhou Ling se calmó. Tras unos segundos de tensión, lo soltó.

—¿Hablas sin pensar o qué? —le espetó Zhao Yanfeng, fulminándolo con la mirada mientras se apoyaba en la pared para no caer. Cuando iba a darse la vuelta, Zhou Ling volvió a llamarlo—. Oye…

Zhao Yanfeng se giró, aterrorizado.

—¿No te basta con haberme pegado?

Zhou Ling dudó un instante.

—¿Tienes fuego?

—Joder… estás loco… —masculló Zhao Yanfeng mientras rebuscaba en el bolsillo y le lanzaba un mechero—. No me lo devuelvas. ¡Gafe!

Se alejó sin mirar atrás hacia la sala de mahjong, medio quejándose, medio regodeándose—. ¡El ricachón se te habrá largado, eh! Ya lo dicen: los ricos no son de fiar. Cuanto más guapo es un hombre, más sabe engañar. ¡Bah!

Zhou Ling se quedó allí plantado. Se palpó el bolsillo: en la cajetilla solo quedaban dos cigarrillos. Sacó uno.

El mechero no funcionaba bien; tuvo que rasparlo un par de veces antes de que prendiera.

Había dejado de fumar hacía tiempo porque a Song Mingqi no le gustaba el olor, pero en ese momento no tenía nada a lo que aferrarse. Necesitaba ese cigarro para volver a tocar tierra.

Inhaló profundamente y soltó el humo despacio. Solo entonces notó que las manos ya no le temblaban tanto.

Se dejó caer hacia atrás, rígido, contra la pared. La adrenalina que lo había mantenido en pie toda la noche, yendo de un lado a otro, se agotó de golpe. Una sensación de vacío, de desconcierto absoluto, lo invadió.

No era Zhao Yanfeng.

Y sin embargo, aparte de él, no tenía ninguna otra pista.

Ante él solo quedaban dos opciones: acudir al encuentro al mediodía, como exigía el secuestrador, o llamar a la policía.

Pero el secuestrador había sido claro: si avisaba a la policía, matarían a los rehenes.

No confiaba en la capacidad de la policía.

Además, ya era día 18. Si acudía a denunciar, entre declaraciones y trámites, quién sabía si para el día 20 habría siquiera salido de comisaría. Y aun saliendo, bajo la vigilancia policial, negociando día tras día con un secuestrador, no le quedaría más remedio que cancelar el plan del día 20.

El humo lo envolvió lentamente. El aire húmedo empapó su ropa, que se le pegaba al cuerpo y le oprimía el pecho. Zhou Ling dudó un buen rato. Cuando terminó el cigarrillo, aplastó la colilla con fuerza, como si por fin hubiera tomado una decisión.

Montó en la motocicleta y salió disparado en la oscuridad.