Capítulo 16

La metáfora de la menta 03

El cielo parecía estar siempre al borde de ponerse a llover. Olga estaba de pie en el viento frío con los brazos cruzados, observando cómo ese grupo del CSI iba arando centímetro a centímetro la tierra alrededor de la casa. El fin de semana no tenía clases, así que estaba despreocupada y se limitaba a mirar con calma cómo se afanaban.

—¿De verdad creen que él enterraría la ropa ensangrentada en un lugar que ustedes puedan encontrar? —preguntó Olga con curiosidad.

—¿Estamos pensando el problema desde la premisa de que “Albariño realmente es el asesino”? —preguntó Bates. Se levantó tambaleándose, con las piernas entumecidas de tanto estar en cuclillas, y sin saber cómo tenía una mancha de suciedad gris oscura en la cara.

Olga ladeó la cabeza y lo miró.

—Bien: si él fuera el asesino, creo que se convertiría en ese tipo de criminal con una capacidad de contrainteligencia extremadamente fuerte. Alguien que trabaja como forense no debería dejar descuidadamente sus huellas dactilares en el arma homicida, ni tampoco debería llevarse la ropa ensangrentada a casa —frunció el ceño Bates—. Él es el mejor de entre nosotros.

Olga repitió en tono cántico:

—Él es el mejor.

Por supuesto, no encontraron dentro de la casa ninguna ropa ensangrentada ni huellas sospechosas, y en el coche de Albariño tampoco había sangre. Bates empezó a considerar que este viaje había sido completamente en vano (algo que, desde luego, ya estaba dentro de sus expectativas), cuando en ese momento, desde algún lugar del patio trasero, un perito gritó:

—Schwandner, ¿puedes venir a echar un vistazo?

Bates exclamó, y Olga lo siguió: detrás de la casa de Albariño había un pequeño cobertizo de madera, cuya apariencia tosca y tosca sugería que Albariño lo había construido él mismo. Dentro del cobertizo había algunas herramientas agrícolas, claramente porque Albariño cultivaba una hilera de lechugas en la esquina de la pared.

El topógrafo se acuclilló en un pequeño cobertizo sobre un terreno húmedo y cubierto de ceniza, escarbando cuidadosamente la tierra con sus manos enguantadas de látex. Al ver acercarse a Bates, el joven levantó la vista con preocupación y dijo:

—Bueno, encontramos marcas carbonizadas aquí, y luego…

Extendió la mano, con un pequeño trozo carbonizado de algo sujeto en las pinzas.

—Huesos —murmuró Bates.

Su voz era áspera, como si estuviera intentando aceptar un hecho que no quería aceptar. Olga lo miró y preguntó:

—¿Esto es…?

—No lo sé, está demasiado quemado; tengo que llevarlo al laboratorio de evidencias para hacerle un análisis y así saber exactamente de qué hueso se trata —murmuró Bates—. Sea como sea, tenemos que llamar a Bart.

Cuando Bart Hardy regresó a la sala de interrogatorios, lo único que vio fue a Herstal y a Albariño sentados correctamente, uno al lado del otro, en dos sillas; a simple vista, no se diferenciaban en nada de cualquier otro sospechoso común y su abogado.

—No, aunque en realidad todo está muy mal—.

—El jefe de tu departamento me llamó hace un momento y dijo que las acusaciones de la policía contra ti son “espeluznantes” —dijo Hardy con cansancio, dejándose caer pesadamente en la silla—. Y el director del instituto forense incluso vino en persona hace un rato; tuvimos unas conversaciones… bastante difíciles.

—Suena a que estaba muy enfadado —evaluó Albariño.

—Evidentemente estaba muy enfadado. No sé quién filtró la información, pero en internet ya circulan rumores de que el jefe forense del Instituto Forense de la ciudad de Westland City se ha visto envuelto en un caso de homicidio —respondió Hardy con dolor de cabeza—. Ahora es su director forense quien tiene que enfrentarse al problema de la opinión pública; si esto sigue así, no va a ser bueno para nadie.

—¿Y entonces? —preguntó Albariño perezosamente.

—Tenemos que detenerte hasta que estemos seguros de que todas las pruebas en tu contra son inválidas, o hasta que encontremos a otros sospechosos; sospecho que hay periodistas observando, es el procedimiento —dijo Hardy secamente—. Albariño, por si acaso, solo te preguntaré una vez: ¿de verdad no lastimaste a esa niña?

—¡Cielos, oficial Hardy! —dijo Herstal con calma y sequedad, con un sarcasmo evidente en sus palabras.

—Si siempre has sido tan frívolo en tu vida privada, es posible que surjan problemas como este; ¡creí que, después de tantos años en este oficio, ya lo habías visto suficiente! —dijo Hardy con un tono propio de un padre anciano excesivamente preocupado.

—No creo que este asunto tenga nada que ver con la vida privada de mi cliente —dijo Herstal con ese elegante tono de abogado—. Aunque sí, admito que la vida privada del Sr. Bacchus es, sin duda, disoluta.

Albariño le dio un codazo a Herstal en el costado y dijo con severidad:

—Juro que no la maté, Bart.

Cuando dijo esto, su tono era realmente sincero, sus dedos descansaban cuidadosamente sobre la mesa, como si esta mano no hubiera estado estrangulando a Herstal momentos antes, o como si esta mano no hubiera estado cortando las gargantas de otras chicas cuando sostenía el cuchillo.

Aproximadamente la mitad de las víctimas del Jardinero Dominical eran mujeres. No tenía preferencia por el género de sus víctimas, y no había relación entre sus apariencias. Algunas tenían un cabello excepcionalmente hermoso o una piel suave que merecía ser adornada con flores, mientras que la mayoría solo contaba con huesos o fragmentos de extremidades.

Albariño permaneció sentado en silencio en su silla, revisando una vez más los detalles de la cronología de Hardy de la noche anterior. Herstal intervino ocasionalmente con alguna información adicional, dado que habían pasado la mitad de la noche juntos. Al girar ligeramente la cabeza, Albariño pudo ver los ojos azul pálido y el cabello rubio del otro hombre bajo la brillante luz de la sala de interrogatorios, mientras garabateaba distraídamente en su lista mental de tareas.

El pianista Westland pensó: qué regalo tan inesperado, digno de un diseño tan extravagante y elaborado, pero por ahora podía esperar y ver adónde irían después y si Herstal tenía otras obras planeadas para él.

El abogado defensor también tenía derecho a revisar todas las pruebas relacionadas con el caso de su cliente. Apilaron fotos de la escena del crimen e informes de autopsia sobre la mesa. Las fotos mostraban el rostro grotesco e hinchado de la belleza vestida de rojo con minucioso detalle, desprovisto de toda elegancia. Albariño imaginó a Herstal arrodillado junto al cadáver, dejando huellas dactilares falsas para el arma homicida, atrapado en el pequeño círculo de luz que dibujaba la tenue farola.

Ahora Herstal mira esas fotografías, una parte del trabajo que creó, su mirada tranquila e insensible, como si el asunto no tuviera nada que ver con él.

Una luz blanca brillante brillaba desde arriba de ellos en la sala de interrogatorio, haciendo que las pestañas de Herstal parecieran casi plateadas.

Pensó en unos pequeños crisantemos blancos, imaginando racimos de flores cayendo del cabello del otro hombre. Quizás era milenrama, la «medicina de Aquiles», la hierba que Aquiles usó para curarse cuando fue herido en el campo de batalla tras matar a Héctor contra todo consejo tras la muerte de su íntimo amigo Patroclo.

Herstal lo miró.

Albariño golpeó ligeramente la mesa con los nudillos, observando las sombras que sus pestañas y párpados proyectaban sobre sus iris azules; la pigmentación moteada y los patrones radiantes hacían que los colores lucieran particularmente magníficos. Albariño añadió nuevas palabras a su lista: delfinios y acianos azules (por supuesto, las opciones más tradicionales nunca fallan); o quizás nomeolvides azules, cuyas pequeñas flores combinan a la perfección con las flores blancas de la milenrama; o iris, aunque armonizar esas flores más grandes con otras variedades es todo un reto…

—¿Albariño? —Herstal frunció el ceño y alzó la voz—. ¿No nos estás escuchando?

—Apenas te escuchaba —respondió Albariño con una sonrisa desafiante—. ¿No eras tú el que estaba allí?

Herstal lo miró con tristeza.

En ese momento, sonó el teléfono del oficial Hardy. Lo miró y se quedó paralizado.

—¿Bart? —preguntó Albariño dulcemente.

Bart lo miró con una mirada sombría e incrédula. Dijo en voz baja.

—Es un mensaje de Bates. Dijo que encontró restos de algo quemado en el cobertizo de herramientas detrás de tu casa, y también algo que parecen fragmentos de hueso.

Herstal volvió a mirar a Albariño; el otro hombre no mostró ninguna sorpresa y seguía sonriendo ampliamente.

—¿Qué pasa, Al? —preguntó Hardy con buen humor, aunque sonaba como si estuviera rechinando los dientes.

—Por alguna razón, siento que, por mucho que lo explique, a la gente le cuesta creerme —dijo Albariño con una sonrisa—. Si esto continúa, incluso yo empezaré a dudar de si realmente maté a esa persona. Entonces, ¿por qué no sigue el procedimiento y se encarga de este caso? En cualquier caso, esperemos los resultados de las pruebas antes de volver a hablar de ello.

Hardy lo fulminó con la mirada, con ganas de darle un puñetazo en la cara, claramente molesto por su actitud lánguida. Su habitual trabajo en equipo le había hecho olvidar hacía tiempo lo exasperante que podía ser en una situación conflictiva en Albariño.

Se levantó de repente, abandonando por completo la conversación.

—De acuerdo, hablaré contigo después de que salgan los resultados de las pruebas. Mientras tanto, estoy dispuesto a darte diez minutos más para que tú y tu abogado hablen, y luego haré que alguien te lleve a la celda.

Albariño levantó una ceja: esas celdas de detención temporal en el Departamento de Policía de Westland no eran exactamente cómodas.

Pero no exigió más; de lo contrario, sin duda habría enfadado mucho a Bart. Hardy salió con paso pesado, dejándolos solos en la habitación, con la pequeña luz roja de la cámara de vigilancia destellando como un ojo fantasmal, observándolos.

Albariño esperó con calma hasta que las luces de la cámara de seguridad se apagaron de nuevo, como la llama de una vela apagada. Entonces, preguntó con naturalidad.

—¿Esto es lo que querías ver?

Él creía que el objetivo final de Herstal no era encarcelarlo mediante una torpe trampa —aunque afirmara que estaba borracho esa noche—, pero, como abogado, Herstal estaba bastante seguro de que las pruebas del caso eran insuficientes y que Albariño probablemente sería absuelto si contrataba a un buen abogado.

Y además, lo más importante era que, después de todo, él no había matado a nadie; mientras el verdadero asesino cayera, Albariño podría demostrar de inmediato su inocencia. Mientras el culpable real siguiera campando a sus anchas, por mucho que se fabricara una incriminación, esta nunca sería realmente segura.

Por lo tanto, incriminarlo y encarcelarlo fue simplemente una decisión conveniente. Si funcionaba, Herstal sin duda estaría encantado de que sucediera, pero si no, probablemente no lo forzaría.

Albariño supuso que Herstal estaba más interesado en saber qué había encontrado el equipo de investigación de la escena del crimen en su casa: el jardinero dominical, quien presentaba la mayoría de los cadáveres al público con formularios incompletos, cortaba partes de los cuerpos según fuera necesario, y esos fragmentos nunca se encontraron. ¿Cómo se deshizo exactamente de esos cuerpos? ¿Enterraba los restos a gran profundidad, pudiendo solo dormir plácidamente tumbado sobre ellos? Estas eran preguntas que muchos se habían planteado.

Quizás el pianista de Westerland no fuera la excepción. Si una configuración tan sencilla pudiera exponer la fachada pecaminosa de otros, Herstal probablemente disfrutaría de ese papel.

Efectivamente, el hombre lo miró con esa máscara inquebrantable de desprecio y replicó bruscamente.

—¿Esto es todo lo que tienes?

Albariño lo miró fijamente y de alguna manera incluso detectó un dejo de enojo en su voz, como si Albariño realmente lo hubiera decepcionado.

Albariño hizo una pausa y luego se rio sinceramente de ciertos detalles del tono de Herstal.

—Si te interesan las cosas de mi casa, no tienes por qué hacer esto, ¿sabes? Si me preguntas, incluso estaría dispuesto a enseñártelas yo mismo.

—¿Vamos a contarlo todo ahora? —Herstal chasqueó la lengua suavemente.

—…Si lo quieres —respondió Albariño ambigua y suavemente.

Herstal lo miró fijamente, como la mirada fija en un ciervo en un pinar en una llanura nevada.

—De principio a fin no entiendo por qué hiciste esto… porque yo puedo resolver los problemas a los que me enfrento; no necesito la ayuda de nadie. Si me conocieras lo suficiente, sabrías que no estoy dispuesto a quedar en desventaja. Creo que responder con una contraofensiva adecuada tampoco puede considerarse una grosería, ¿no?

Evidentemente, esa “contraofensiva adecuada” se refería a que, después de que él dejara un cráneo sobre el escritorio de Herstal, el otro le devolvió la jugada incriminándolo en un caso de homicidio. Evidentemente, el Pianista no agradecía en absoluto que el Jardinero Dominical hubiera matado a un testigo por él.

Albariño consideró que era mejor no recordarle que Olga ya había estado extremadamente cerca de la verdad.

—Tal vez —respondió Albariño—, pero al fin y al cabo soy una persona bastante tolerante; de todos modos, no me he sentido especialmente enfadado. Quizá eso marque cierta diferencia con algunas de tus conductas… vengativas hasta el extremo.

Albariño también se puso de pie. Era un poco más alto que Herstal, y no tener que soportar la sensación de ser mirado desde arriba resultaba, al final, bastante agradable.

—Dices que no sabes por qué hice esto; en ese aspecto, puedo intentar darte una explicación.

Herstal lo miró con el cuerpo tenso, como un leopardo a punto de lanzarse sobre su presa.

—Como dije antes, sigo la guía metafísica de mi musa, explorando dónde deberías estar. —Albariño trazó los labios apretados del otro con su mirada, respondiendo suavemente—. Así que, por un lado, realmente quiero adornarte lo mejor que pueda…

«Decoración», qué adjetivo tan contenido. Herstal se burló, sabiendo que la «decoración» de la otra parte equivalía básicamente a «cortarte la garganta y luego plantar flores en la herida», conteniendo como mucho algún toque artístico, pero obviamente no mucho mejor para una persona muerta.

—Pero por otro lado —Albariño pronunció las siguientes palabras en voz baja, una escena que sus amigos nunca habían presenciado, sus pupilas como enormes agujeros abiertos que podrían devorar corazones, luciendo oscuras y pecaminosas—, también quiero inmovilizarte en esta mesa en la sala de interrogatorios y follarte hasta que llores. Te confieso que tengo dudas, Sr. Amallet.

Herstal quiso responder, pero las palabras venenosas se le atascaron en la garganta. Al instante siguiente, llamaron suavemente a la puerta y un policía la abrió, sin duda con esposas. Este inesperado invitado silenció en silencio las palabras que estaba a punto de pronunciar. El policía había oído claramente el nombre y la identidad de Albariño, y ahora estaba sumamente avergonzado.

Albariño parecía completamente despreocupado; simplemente extendió la mano y, obedientemente, permitió que le pusieran las esposas. Herstal ya había visto esa mano sosteniendo un bisturí, así que tuvo que admitir que la escena actual le parecía extrañamente incongruente.

—Y una última cosa, Herstal —dijo Albariño sin levantar la vista, con un tono de alegría casi enfermiza, como si no tuviera ni idea de que se encontraba en semejante aprieto—. Aunque está claro que no estoy involucrado en la autopsia de este caso ahora mismo, vi algunas fotos de la escena del crimen. Siendo objetivo, ese ramo de menta en el pecho de Sarah era realmente feo, ¿no crees?

—Nuestras conversaciones serían más valiosas si no dijera siempre esas tonterías, señor Bacchus —comentó Herstal con frialdad.

El joven oficial estaba claramente confundido, pero a Albariño no le importó. Caminó lentamente hacia la puerta, añadiendo innecesariamente antes de irse. —Es como el caso de Richard Norman para el Jardinero Dominical. Creo que debe tener la misma idea sobre la metáfora de ‘Caín’; de lo contrario, no se habría tomado tantas molestias para matar a Thomas Norman.

Escuchó el jadeo enojado y no disimulado de Herstal.

Albariño lo miró y le dedicó una brillante sonrisa.

[La mujer fue brutalmente asesinada. Fuentes del Departamento de Policía de Westland (WLPD) indican que Albariño Bacchus, médico forense jefe de la Oficina Forense de Westland City, es el principal sospechoso. El Sr. Bacchus ha sido interrogado por la policía…]

Noticias como esta se emitían en un restaurante de comida rápida en la calle, cuyas normas de higiene distaban mucho de ser las adecuadas. Casi nadie escuchaba la voz monótona y sin inflexiones del locutor. Los empleados, apáticos, estaban ocupados tras el mostrador, y el aire se impregnaba del olor a frituras y carne barata.

Dos o tres clientes estaban sentados tras mesas grasientas, devorando sus almuerzos nada apetitosos. Un hombre corpulento, con camisa a cuadros y pantalones grises, estaba sentado a una mesa frente al televisor, quitando la lechuga pegajosa y marchita de su hamburguesa.

No supo cuándo, pero sus manos habían dejado de moverse y miró el televisor con la imagen borrosa: mostraba la imagen de la víctima con mosaicos, los labios de la hermosa mujer aún curvados en la foto, y el presentador expresaba algunos sentimientos sobre el desamor y el homicidio. No era muy profesional, pero era una cadena de televisión local que casi nadie veía.

—Los testigos dijeron que tuvieron una discusión en el bar esa noche…

El hombre de aspecto anodino miraba fijamente la foto del médico forense jefe que aparecía en la pantalla; el joven de la foto sonreía a la audiencia sin darse cuenta.

El hombre parecía no darse cuenta de que el aderezo para ensalada goteaba por sus dedos; su ceño se frunció cada vez más, como si hubiera visto algo sucio.

Finalmente, apretó los dedos con enojo, empujó la silla con fuerza y ​​se puso de pie.