Capítulo 3

Al otro lado del computador, un médico interno con bata blanca sostenía con toda tranquilidad un termo, dentro del cual flotaban dos o tres bayas de goji.

Aunque no tenía certificación profesional—solo podía deambular por internet como un médico de mala reputación, pescando algunos pacientes que se escapaban de los grandes hospitales—ya había desarrollado un repertorio muy pulido de frases para lidiar con todo tipo de pacientes.

Al ver que un nuevo paciente preguntaba sobre un sueño, sin pensarlo abrió la carpeta —consultas de sueños— y copió y pegó un gran párrafo:

—Paciente, no debe preocuparse. Sea el sueño bueno o malo, todos son manifestaciones del subconsciente. Según investigaciones científicas, en el subconsciente humano existen deseos e impulsos reprimidos, y estos deseos e impulsos se liberan en los sueños…

Un discurso largo y florido, que lo hacía parecer muy profesional.

La respuesta llegó casi de inmediato. El joven se quedó pasmado unos segundos; al terminar de leer, en sus ojos pasó un matiz complejo.

El significado esencial era muy simple: Los sueños son impulsos reprimidos.

Y si se trata de pesadillas, por lo general significa que en la vida real uno está sometido a demasiada presión, se siente impotente e insatisfecho, y eso se transforma en sueños de desahogo.

Jiang Xuelü bajó la cabeza a reflexionar. ¿Acaso él estaba insatisfecho con algo de su vida?

Aunque era un huérfano que había perdido a sus padres, su madre le había arreglado el futuro antes de morir. Creció rodeado de amor durante toda su infancia. En la escuela tampoco sufrió acoso por su situación familiar; los profesores lo cuidaban, los compañeros lo querían… ¿Qué podía tener para estar insatisfecho?

—Doctor, no estoy insatisfecho con la realidad. Lo raro es que esos sueños son todos sobre asesinatos.

Doctor: —Oh, eso quiere decir que tu subconsciente desea matar. No es un problema. ¿Has visto últimamente películas de crimen? Si consumes demasiada violencia estética, es fácil verse influenciado. Debes encauzarte correctamente para no desviarte.

También era un párrafo copiado de su archivo de Word.

Pero él no había visto tales películas.

Jiang Xuelü frunció ligeramente el ceño.

Tecleó despacio:

—Doctor, estos sueños no son comunes… son demasiado reales. Casi no puedo separarme de ellos.

—Soñé que mataba personas, no solo a una… que abandonaba cuerpos en el desierto, que metía personas en maletas, que envolvía restos en bolsas plásticas para hundirlos en un estanque…

Había soñado ciento ocho métodos distintos para matar y deshacerse de un cadáver.

Jiang Xuelü intuía que no eran cosas salidas de su propio subconsciente; eran demasiado atroces, muy por encima de lo que un estudiante de secundaria podía soportar.

Tenía solo diecisiete años. Por más imaginación que tuviera, ¿podía idear tantos métodos de asesinato tan descabellados?

Por supuesto que no…

A menos que tuviera personalidad múltiple.

Pensar en eso no le pareció imposible. Se humedeció los labios resecos.

El médico, viendo el texto, suspiró. ¿Se había topado otra vez con un paciente “buscapleitos”?

No era médico en un gran hospital, así que era más fácil que lo cuestionaran. Los especialistas cobraban consultas por minuto; cientos de dólares la hora, y aun así los pacientes no se atrevían a dudar. Él respondía gratis, y lo gratis nunca se valoraba.

Dejó su termo, puso los ojos en blanco. No tenía muchas ganas de contestar.

Hasta que en la pantalla aparecieron descripciones sangrientas. Se sobresaltó tanto que casi se le cayó la taza; un escalofrío le recorrió el cuerpo.

Mientras Jiang Xuelü seguía describiendo, el médico, de por sí asustadizo, apretaba el termo con los dedos rígidos. Aunque era septiembre y hacía calor, sentía frío en los pies y los pelos de punta.

Cuanta más información aparecía, más le temblaba el corazón. Sus ojos se agrandaban, llenos de incredulidad.

Pasado un buen rato, viendo que Jiang Xuelü hacía una pausa, el médico dejó la indiferencia y contestó desesperado:

—¿Y… y qué más? Cuéntame en detalle.

¿Cómo que mujeres, niños, ancianos y hasta animales, que no dejaba a nadie? ¡Que lo dijera TODO!

Con semejante detalle en métodos de asesinato y elección de víctimas… ¿Para qué venía a un médico? ¡Que fuera a entregarse a la policía!

—¡En-tré-ga-te ya!

Tecleó esas palabras con el corazón desbocado, temiendo irritar al asesino —si es que lo era— detrás de la pantalla.

Antes de enviarlo, vio la información del usuario: —Hombre, 16 años.

Como un balde de agua fría.

¿Consulta con nombre real? ¿Un criminal sería tan tonto como para usar su nombre verdadero? Por supuesto que no.

Al ver la edad, entendió que lo habían tomado por tonto. O más bien, un adolescente con problemas mentales o ansias de llamar la atención se estaba burlando de él.

—Niño, ¿no tienes suficiente tarea? No debes andar preguntando tonterías por internet.

Hoy en día los estudiantes duermen menos que los perros y se levantan más temprano que los gallos… ¿Y todavía tienen tiempo para molestar médicos?

Definitivamente le faltaban deberes.

Indignado, herido en su orgullo —aunque fuera gratis, ¡él tenía dignidad!— se sintió avergonzado de haber tomado en serio la conversación. Casi le aconsejaba entregarse.
Se le encendieron las orejas de vergüenza.

No quería seguir con un estudiante de secundaria, así que pulsó —terminar consulta—.

De repente, la pantalla de Jiang Xuelü se cerró.

Él se quedó unos segundos en silencio. Y, siendo tan inteligente, entendió de inmediato: el médico no le creyó.

Entonces, ¿qué debía hacer?

No solo el médico lo había tanteado; él también había tanteado al médico. Y vio claramente que ese servicio gratuito del portal tenía un nivel mediocre. Necesitaba uno profesional.

Pero al abrir la lista de precios, se quedó mirando las cifras. Y descartó la idea.

Los psicólogos profesionales eran demasiado caros; además un tratamiento duraría meses.
La casa y la herencia que su madre, la señora Jiang Meiqin, le dejó solo alcanzarían hasta su graduación universitaria.

No podía costearlo.

Quedó atrapado un momento.

Pero la consulta no fue inútil.

Cambió de perspectiva: en vez de preguntarse —¿por qué sueño eso?—, empezó a retroceder hasta el día en que comenzaron.

¿Y qué había ocurrido esa noche?

El cielo se nubló, las estrellas se alinearon.

Tras días y semanas indagando, Jiang Xuelü comprendió una cosa.

En los siete continentes y cuatro océanos, en todos los rincones iluminados por el sol, la luna y las estrellas, había muchas personas como él, atormentadas por pesadillas. Algunas, como él, no podían deshacerse de ellas, su salud mental se derrumbaba; oscilaban entre la lucidez y la locura.

Al saber que sus pesadillas no eran un caso aislado sino un fenómeno colectivo, Jiang Xuelü no supo qué sentir.

No era el único desafortunado.

Y luego descubrió otra cosa:

Había artistas que, debido a este misterioso fenómeno astral, habían adquirido talentos desbordantes.
Novelistas, pintores, cantantes… uno tras otro producían obras inmortales.

Según decían, una estrella cruzaba el telón negro de la noche y les otorgaba un don misterioso.

Decían:

—He atravesado la niebla del tiempo, he entrado en el oscuro y largo Medioevo; en el alba vi a un gran sabio… Como un niño que aprende a caminar, cada noche me arrodillo ante él para escuchar sus enseñanzas…

Los pintores soñaban con Da Vinci, los novelistas con Edgar Allan Poe… iluminados por la grandeza de los antiguos, sus mediocres carreras comenzaban a brillar.

Ante eso, Jiang Xuelü quedó desconcertado. ¿Y quién era el —sabio— de sus sueños?

Sus sueños solo tenían terror, muerte y asesinatos. El joven tenía excelente memoria: cerraba los ojos y podía recordar detalles.

Como siempre, acudió a internet. Tecleó con torpeza: —Este de Londres, asesinaba prostitutas, caminaba entre la niebla, asesino serial…

No necesitó escribir más.

El buscador completó:

—Quisiste decir: ¿Jack el Destripador?

Sus dedos se detuvieron. La mente en blanco. Como si lo hubieran golpeado con un mazo.

En sus sueños no había un sabio…

Había un asesino serial que desafió a toda la policía inglesa, un criminal envuelto en misterio cuyo nombre inspiró innumerables obras de ficción.

Con razón sus sueños eran distintos. Cargados de mala fortuna y sangre.

A otros les tocaba un artista. A él, un asesino.

¿Por qué? ¿Realmente podía haber tanta diferencia entre persona y persona?

Kindergarten Abel

Como siempre, el bullicio reinaba. Risas, gritos, niños corriendo.

—¡Profe, profe! ¡Zhou Jie se hizo caca! ¡En los pantalones!

Un niño se tapaba la cara, avergonzado, a punto de llorar.

La maestra lo consoló y lo llevó al baño.

No había terminado con él cuando otra niña cayó llorando porque la empujaron.

Otro la jaló para que lo acompañara a pintar en la pared.

Otro gritaba, otro corría, otros jugaban en el tobogán…

Nadie notó los ojos que, desde lejos, los observaban.

Por fin llegó la hora de la salida. Los maestros suspiraron aliviados. Los pequeños salieron corriendo como pajaritos hacia los brazos de sus padres.

Unas horas más tarde.

La comisaría de Jiangzhou estaba muy agitada. Una pareja había entrado desesperada a denunciar la desaparición de su hijo.

La policía actuó de inmediato. Dividieron personal, buscaron en parques, caminos, posibles sitios de secuestro. Dos horas después, el equipo aún no volvía.

El crepúsculo teñía el cielo, el viento soplaba frío sobre los juncos húmedos del río.

El teléfono de la comisaría sonó bruscamente.

Una mujer gritaba al otro lado, aterrada:

—¡Agente, quiero reportar! ¡Vi… vi a un niño en los arbustos!

La señal era mala, ladridos al fondo.

Diez minutos después, los agentes más cercanos llegaron.

La tierra era fangosa. La mujer señalaba un matorral con la mano temblorosa.

—Estaba paseando al perro. Oí que ladraba, me acerqué y vi unas piernecitas… y ropa. Me fui corriendo, no me atreví a mirar.

—¿Y llamó a toda su familia para venir aquí?

El joven policía estaba al borde del colapso.

—¡Tenía miedo, señor agente!— lloró la mujer.

El perro ladraba sin parar, pisoteando todo el terreno.

El policía notó con desesperación que las huellas del área habían sido destruidas.
Pero ya no había remedio.

Se acercó al matorral, separó con cuidado la hierba alta. El terreno era bajo, lleno de maleza y piedras, perfecto para ocultar la vista.

Al ver lo que había detrás… Su rostro se volvió blanco.

Respiró hondo y dijo con voz grave:

—Llamen al equipo de criminalística.