Capítulo 30

“El diario de Olga: 29 de octubre de 2016”

Tengo que anotar esto: mientras ese bastardo de Lavazza McCard siga en Westland, no le abriré la puerta a nadie por la noche.

Este tipo lleva tres días en la ciudad con su equipo del BAU y ya se ha presentado en mi casa dos veces sin avisar. Llamó a la puerta poco después de las once; la lluvia no paraba y él llevaba puesto un impermeable que vete a saber de dónde sacó (probablemente se lo prestó Bart), parado ahí como si fuera un asesino en serie.

—¿No deberían estar ya de camino a Quantico? —le pregunté.

—La lluvia es demasiado fuerte, cancelaron los vuelos. Quizás nos quedemos una noche más —dijo McCard, y no parecía muy decepcionado—. Además, no pensaba volver con ellos. Quería hablar contigo antes de irme.

—¿Tuviste mil oportunidades durante el día y eliges ahora?

—En privado —enfatizó, como si disponer de mi tiempo personal fuera un derecho divino.

McCard es así, lo era desde que yo estaba en el FBI: pasaba por los pasillos como un vendaval, casi nunca se tomaba vacaciones y, lo que es peor, a menudo me impedía tomarlas a mí. Todo el mundo entiende que el ser humano necesita descansar, pero que los casos nunca se detienen; sin embargo, sospecho que nuestro querido agente McCard no comprende la primera parte.

Nunca olvidaré aquella tarde soleada en la que planeaba irme de vacaciones a Italia y McCard me interceptó en el aeropuerto. ¿Qué fue lo que dijo? “Cada minuto que desperdiciamos, alguien muere”. Lo dijo con tal convicción que parecía que yo mismo los estuviera matando.

Así que cuando me escribió aquel correo con esa tontería de que Westland era “malo para mi salud”, supe que se refería a la salud mental. A él no le importa la salud física de nadie; al fin y al cabo, todo su departamento vive sumido en un fango de úlceras.

Precisamente porque lo conozco demasiado bien, estuve a punto de cerrarle la puerta en las narices. Pero McCard, siendo un hombre de acción, metió el zapato en la rendija. Tenía puesta su “expresión número cinco”, esa que significa: “Sé por qué haces esto, pero estoy muy decepcionado contigo”.

—Quiero hablarte sobre el Jardinero del Domingo y el Pianista de Westland —soltó.

No sé cómo describirlo. No quiero hablar con él sobre esos dos asesinos por la misma razón que uno no quiere hablar con sus padres sobre su vida nocturna: sabes que no van a aprobarla. De los miles de millones de personas en el mundo, McCard es la última con la que querría discutir este tema.

Me gustaría que la postura de alguien ante el Jardinero y el Pianista fuera algo así como: “Bueno, no me gusta Jackson Pollock, pero reconozco que es un maestro de la pintura moderna”. Pero McCard, en esta metáfora, no solo maldeciría a Pollock, sino que saltaría sobre su tumba para arrojarle pintura.

Pero ahí estaba él, bloqueando mi entrada como un amante despechado bajo la lluvia. Al final no tuve más remedio que dejarlo pasar. Se adueñó de mi sala de estar y desplegó sobre la mesa una serie de carpetas, la mayoría de las cuales, supongo, no tengo autorización para ver.

—Seguro que te has dado cuenta —dijo sin rodeos—, estos últimos meses han pasado cosas extrañas.

—¿Te refieres al clima anómalo por el calentamiento global? Este otoño está siendo demasiado lluvioso —le solté, y como era de esperar, me lanzó una mirada fulminante.

McCard empezó a recitar su informe:

—El 14 de septiembre, el Pianista mató a un jefe mafioso llamado Richard Norman. El domingo siguiente, el 18, el Jardinero mató a su hermano, Thomas Norman. Ambos eran clientes de Amalette. El 25 de septiembre aparece un cráneo decorado con flores en el escritorio de Amalette; la policía cree que fue el Jardinero, y la víctima resultó ser un secuaz de Richard Norman. Finalmente, el 17 de octubre, el doctor Bacchus es encarcelado injustamente, el verdadero asesino es liquidado por el Pianista y Amalette resulta ser el abogado de Bacchus.

—Me alegra que resumas de forma tan concisa lo que ha pasado a mi alrededor estos meses —dije—. ¿Y qué?

McCard me clavó la mirada con la intensidad de un mago a punto de sacar un conejo de la chistera.

—Sospecho que Albariño Bacchus es un asesino en serie.

Me quedé mirándolo fijamente: —¿No te has saltado un par de pasos antes de llegar a esa conclusión?

—Sabes que el ritmo de ambos asesinos suele ser de una víctima cada tres meses. El Jardinero ha acelerado un poco estos años, pero esto no es normal —dijo McCard—. ¡Han matado a cuatro personas en poco más de un mes!

—Creemos que se están tanteando, como en un minué: elegante, simétrico… —Sentí que esa noche no iba a poder relajar el ceño—. Teniendo en cuenta que han coexistido en la misma ciudad tanto tiempo, era de esperar que esto ocurriera tarde o temprano.

—¡Las cuatro víctimas tienen relación con Herstal Amalette! —enfatizó.

—Bueno, quizás los dos asesinos han iniciado una competencia de asesinatos en torno a uno de los abogados criminalistas más famosos de la ciudad. Encaja con el perfil del Pianista, y ya sabes que el Jardinero no es precisamente selectivo —me encogí de hombros—. Por eso Bart quería meter a Herstal en protección de testigos. Si tanto te preocupa, podrías ayudar a tramitarlo…

—No, eso no es todo. Hoy he descubierto algo más —dijo McCard con brusquedad. Agarró la carpeta más cercana y volcó su contenido sobre mi mesa. Tuve que quitar mi taza de café rápido para que no le cayera el polvo de los documentos.

Me deslizó una foto: era el extremo de una cuerda tosca. La mayor parte de las fibras estaban deshilachadas por fricción, pero las últimas hebras habían sido cortadas limpiamente con un objeto afilado.

—Esto lo encontró la CSI en el sótano de Elliot Evans. Es la cuerda con la que ató a Amalette —explicó con rostro tenso—. Según la declaración de Amalette, él robó la navaja de la chaqueta de Evans y cortó la cuerda.

—Pero la mayor parte fue desgastada por algo más rugoso, ¿es eso lo que quieres decir? —repliqué—. También es posible que la cuerda ya estuviera así. Evans estaba enfermo; no podemos esperar que usara material en perfecto estado. E incluso si estaba medio rota, las hebras restantes bastaban para mantenerlo atado.

McCard suspiró: —Fui con el doctor Bacchus a interrogar a Evans, y fue él quien me trajo el trozo de cerámica con sangre. Siempre me pregunté cómo Amalette, estando tan bien atado, pudo manchar ese trozo de cerámica.

—Herstal dio su declaración, ¿le preguntaste? —le dije. Yo misma estuve acompañando a Al durante ese proceso.

—Sí. Dijo que al intentar beber agua tiró el vaso al suelo, y que Evans recogió los trozos —respondió McCard—. Mi mejor apuesta es que rompió el vaso a propósito para intentar cortar la cuerda y se cortó la mano en el proceso.

—También pudo pisarlo. Recuerda que el asesino le quitó los zapatos y calcetines —rebatí.

McCard negó con la cabeza: —Estuve presente cuando el médico trató sus heridas. No tenía cortes en los pies. Pero en las manos…

—Sus manos estaban llenas de cortes, por lo que perdieron valor identificativo. Pero, según tu lógica, deduces por eliminación que la sangre vino de sus manos —dije. McCard asintió a regañadientes.

Repasé sus argumentos. Para él, el proceso era obvio: hay sangre de Herstal en la cerámica, pero Herstal no tenía forma de cortarse a menos que escondiera el trozo para desgastar la cuerda. Eso explicaría el estado de las fibras y la sangre.

—Pero en ese caso, la cerámica debería haberse quedado en el sótano con Herstal. ¿Estás sugiriendo que Albariño entró, no lo rescató, y simplemente se llevó su herramienta de escape? —pregunté—. Y segundo, ¿por qué Herstal no dijo nada en su declaración?

Al hacer esta pregunta, sentí lástima por él. Su rostro reflejaba esa angustia de quien se siente acorralado por su propia lógica.

—Quizás el doctor Bacchus quería dejar que ocurriera, quería que Amalette muriera —dijo secamente—. Y los únicos que van tras Amalette son el Pianista y el Jardinero.

—¿Qué clase de argumento es ese? Creo que en Westland hay miles de familiares de víctimas que odian a Herstal porque sus familiares murieron mientras los culpables salían libres —ironicé.

—Amalette está en el punto de mira de ambos asesinos. Las muertes de sus clientes y las flores en su mesa lo prueban —elevó la voz McCard—. Y justo después lo secuestra Elliot Evans. ¡No puede ser coincidencia!

—La fiscalía no se tragaría eso —dije con frialdad.

McCard sacó más pruebas: un registro de llamadas. Elliot Evans recibió una llamada esta noche que duró apenas unos segundos.

—Es un teléfono desechable imposible de rastrear. Amalette mencionó en su declaración que Evans se volvió loco tras recibir una llamada —McCard se puso reflexivo—. Es muy extraño. Evans apenas tenía amigos. ¿Quién lo llamaría con un teléfono desechable para hacerlo perder el control? Te recuerdo que esa llamada ocurrió pocos minutos después de que Hardy fuera a pedir la orden y de que *tú* llamaras a Bacchus para informarle del progreso.

—¿Así que sospechas que Albariño, tras recibir mi llamada, llamó a Evans para avisarle? —leí su intención—. ¿Y que eso provocó que Evans casi matara a Herstal, a quien hasta entonces había tratado con cuidado?

—Creo que es una posibilidad. Y luego Bacchus decidió actuar por su cuenta y entrar solo en la escena. Dice que llamó como amigo y que, al no haber respuesta, entró por la fuerza —admitió McCard—. Pero no me lo creo, Morozé. Demasiadas coincidencias: la cerámica, la cuerda, la llamada… incluso el hecho de que Bacchus ya conociera a Evans de antes. No existen tantas coincidencias en el mundo.

—Aunque me gustaría recordarte que el mundo está lleno de coincidencias… —Sonreí, probablemente la peor reacción posible; su rostro se ensombreció—. Te haré una pregunta: si Albariño quisiera muerto a Herstal, ¿por qué Herstal no lo denunció en su declaración? Él fue a quien Albariño le quitó su único objeto afilado.

Ese era el fallo lógico que McCard no podía esquivar. Se quedó bloqueado como un juguete de cuerda.

—… No lo entiendo —susurró finalmente.

—Además —continué—, si el Pianista y el Jardinero están compitiendo por Herstal, ¿qué clase de regla permitiría dejar que un asesino de tercera como Evans lo mate? Eso sería salirse de la pista.

McCard guardó silencio un largo rato antes de admitir: —Eso no tiene sentido.

—Y no solo eso. Tendrías que explicar el caso de Bob Landon: ¿la verdad es que un asesino en serie mató a la exnovia de otro? —pregunté—. ¿Albariño se mete en una competencia asesina relacionada con Herstal y luego lo contrata como su abogado?

McCard negó con la cabeza: —A estas alturas me pregunto… ¿Realmente mató Landon a Sarah Adelman? ¿Por qué estaba la huella de Bacchus en ese cuchillo?

—¿Insinúas que Albariño mató a su exnovia, dejó su huella, y luego la CSI encontró casualmente recuerdos de la víctima bajo el suelo de Landon? —arqueé las cejas.

—Eso no tiene explicación. ¿Crees que podría tener un cómplice? —preguntó él.

—Esto se está volviendo absurdo, McCard —me reí—. ¿También fue su cómplice quien dejó el siguiente cadáver en la puerta de la comisaría?

—No lo sé. Hay muchas cosas sin explicar. Pero si la hipótesis fuera cierta, explicaría la menta, ¿no? —frunció el ceño—. No era el estilo de Landon. No tenía una firma tan específica.

En eso tuve que darle la razón: la menta no encajaba con Landon.

—¿Entonces sugieres que Albariño mató a su ex, incriminó a Landon y luego mató a Landon para silenciarlo? Sería la única explicación desde ese ángulo. Y la menta sería su burla hacia nosotros —pregunté—. Pero dejemos de lado si tiene un cómplice para esconder pelo bajo el suelo de Landon: cuando el Pianista mató a Landon, Albariño seguía en la cárcel. ¿Cómo puede ser el Pianista?

—Revisé los archivos. Fue liberado unas horas antes del incidente —dijo—. Si tiene un cómplice…

—Por Dios, McCard —suspiré. ¿Qué más podía decir?

—Él encaja en el perfil: alta inteligencia, formación relacionada con la policía… y no puede mantener una relación estable, como la mayoría de estos asesinos… —insistió.

—¡Te has obsesionado con él! —exclamé—. ¡Eso no es profesional, McCard!

Nos quedamos en un silencio incómodo. Ni el café ayudaba. McCard empezó a guardar sus carpetas. Sentí que debía decir algo más antes de que se fuera.

—Si dijeras “Albariño quiere ver muerto a Herstal”, podría escucharte. Pero si saltas directamente a “Albariño es el Pianista de Westland”… McCard, ni siquiera los silogismos funcionan así.

—Es una intuición, Morozé. Sé que no es profesional. No puedo evitarlo —dijo, más desanimado que cuando entró, mirando sus carpetas como si fueran a cobrar vida—. ¿Acaso tú nunca te has dejado guiar por tu intuición?

—Me guío por mi intuición, como hice con el perfil de Evans —le dije—. Pero tú eres el que más insiste en seguir las reglas entre nosotros.

McCard suspiró: —Precisamente porque quiero seguir las reglas, sé que no debería contarle mis sospechas a nadie más que a ti. Sea cual sea la verdad, no puedo probarla. Ambos están mintiendo a la policía. Estoy convencido de que Bacchus estuvo en esa celda antes de lo que dice, pero la investigación se centra en Evans. Si ellos dos no admiten lo que pasó… nadie podrá probarlo jamás.

—Tus palabras exactas fueron “Albariño Bacchus es un asesino en serie” —reflexioné—. Es una forma de hablar muy categórica.

—He visto a demasiados asesinos en serie, Morozé —su rostro no tenía buen aspecto.

—También hay hombres que dicen que pueden reconocer a una virgen a primera vista —repliqué.

Creo que en ese momento quiso gritarme, pero se contuvo, recordando quizás que ya no soy su subordinada.

Se quedó callado, sumido en sus recuerdos. Luego, midiendo sus palabras, dijo:

—Entré con el primer equipo del SWAT… Había sangre por todas partes. El cuerpo de Evans estaba en medio de aquel desastre. Fue lo más espantoso que alguien en un estado de pánico extremo podría hacer, Morozé. Y vi al doctor Bacchus abrazando a Amalette, arrodillados en la sangre. Cuando me miró…

McCard tragó saliva con dificultad.

—Esa no fue la mirada de un forense, créeme.

Entendí a qué se refería. Fue en ese instante cuando sintió que algo andaba mal y, con esa idea preconcebida, volvió a revisar todos los casos. Por eso se centraba en Albariño; cualquier persona que no compartiera ese punto de vista inicial difícilmente llegaría a su conclusión, incluso viendo las mismas pruebas.

Era demasiado subjetivo.

—Preferiría creerte si dejaras de acosarme de madrugada —le confesé—. Pero todo lo que has planteado esta noche suena absurdo.

McCard se frotó las sienes; el dolor de cabeza es una de las plagas de los agentes del BAU.

—Sé que es absurdo, por eso solo puedo explicarlo como “intuición”… Pero, Morozé, tú siempre fuiste la mejor de nosotros. ¿De verdad nunca has visto nada extraño en él?

No supe qué responder de inmediato. Pensé en cómo darle una respuesta adecuada.

—Si realmente crees que fui una de las mejores del equipo, al menos cree en lo que voy a decirte —dije finalmente. Sonó arrogante, pero ambos sabíamos que tenía razón—. Si tus sospechas fueran correctas, yo me habría dado cuenta antes que tú. Si estás convencido de haber visto algo que yo no vi, te pido que no seas impetuoso. Piénsalo bien. Podrías estar equivocado.

Notas del Autor:

Jackson Pollock (1912-1956): Pintor estadounidense, maestro del expresionismo abstracto. Se le considera una figura clave para que la pintura moderna de EE. UU. se liberara de los estándares europeos. (Nota de Olga: No me gusta Pollock. Nota de la autora: A mí me gusta Pollock, pero detesto a Marc Chagall).