Capítulo 342: ¿Miedo?

¿Cambiar? Lumian no había previsto que Termiboros soltara una indirecta en un momento así.

Tanto si este ángel de la Inevitabilidad pretendía aprovechar la oportunidad para tender una trampa como si tenía alguna otra intención, o si ‘Él’ simplemente pretendía evitar que le ocurriera algún problema a Su recipiente en ese momento y lugar concretos, estaba claro que esta partida aparentemente inofensiva de la Tarta del Rey escondía profundos peligros ocultos. Una vez activada, sumiría a todos los presentes en un peligroso abismo.

Cuando el conde Poufer mencionó el aspecto místico, el acto de sacrificar un trozo de Tarta del Rey a una deidad o antepasado venerado, Lumian sospechó la presencia de un elemento Beyonder. Se parecía a los juegos de adivinación favoritos de muchos entusiastas del misticismo. Para su asombro, el asunto resultó aún más grave de lo que había imaginado en un principio. Había inducido a un ángel a creer que él, Lumian, un dual de la Secuencia 7, era incapaz de manejarlo o podía resultar dañado por este.

Mientras estos pensamientos pasaban por su mente, Lumian se esforzaba por comprender los motivos de Termiboros. Todo lo que pudo hacer fue extender cautelosamente el brazo y seleccionar con despreocupación uno de los cinco trozos de Pastel del Rey que quedaban.

Esta vez, Termiboros no intervino.

Después de que Lumian, Anori, Mullen, Ernst Young e Iraeta adquirieran cada uno una porción de la Tarta del Rey, solo quedaba la más cercana a Lumian.

“Parece que es mío”. El Conde Poufer se inclinó hacia él, sonrió y cogió el trozo de Tarta del Rey. Se lo llevó a la boca y lo mordió con delicadeza.

Lumian hizo lo mismo. La corteza era crujiente, el relleno dulce y su aroma perduraba en su paladar. La calidad era bastante impresionante.

Tras unos bocados, el conde Poufer rió entre dientes y comentó: “Parece que hoy soy el Rey”.

Al pronunciar estas palabras, se sacó una haba de la boca.

En el instante en que Lumian posó sus ojos en el haba, un leve rastro de sangre y óxido llegó a sus sentidos.

Mientras tanto, el ambiente en el Café Mecánico se volvió pesado, como si todos temieran recibir un pedido que no pudieran soportar.

El conde Poufer se levantó de su asiento, de espaldas a la ventana que daba a la calle, tapando la luz del sol, que proyectaba una tenue sombra sobre su rostro. Su sonrisa parecía algo sombría.

La mirada del conde Poufer se fijó en el novelista Anori, con una sonrisa traviesa bailando en sus labios.

“Sal de la cafetería y declara a los transeúntes: ‘Soy m*erda de perro’”.

Anori, que había estado nervioso, dejó escapar un suspiro de alivio y respondió con una sonrisa: “Claro”.

El corpulento hombre se levantó de su asiento y se apresuró hacia la puerta, agarrando el picaporte encajado en la pared lateral.

El brazo mecánico se tensó repentinamente y “arrastró” la pesada puerta de madera entreabriéndola.

Anori salió a la calle. Dirigió su voz a los peatones: “¡Soy m*erda de perro!

“¡Soy un pedazo de m*erda de perro criado por una cerda!

“¡Toda mi familia es una m*erda de perro criado por cerdas!”

Los transeúntes miran atónitos antes de estallar en carcajadas.

Después de maldecirse a sí mismo, Anori regresó con Lumian y los demás muy animado.

“Tienes una fortaleza mental impresionante”. Lumian se obligó a reformular “tienes la piel muy gruesa” de un modo más pulido.

El novelista Anori se rió entre dientes y dijo: “Siempre que estoy atascado escribiendo, me maldigo a mí mismo en el balcón. Es el método más sencillo”.

“Los escritores tienen sus peculiaridades”. Lumian recordó a su hermana, que se consideraba aquejada de un avanzado síndrome de procrastinación.

Anori bebió un sorbo de absenta y se tranquilizó. Su atención se volvió hacia el Conde Poufer, quien, de espaldas a la luz, clavó su mirada en Mullen, el pálido y apuesto pintor.

“Abofetea a Iraeta”.

Mullen se relajó en su asiento y optó por no levantarse. Se inclinó hacia delante y propinó una bofetada al Poeta Iraeta.

Iraeta, con el cabello ralo y los músculos faciales ligeramente caídos, permaneció imperturbable. Se limitó a dar otra calada a su pipa.

Al percatarse del escrutinio de Lumian, esbozó una sonrisa despreocupada.

“Como poeta, debo aprender a saborear la malicia que me rodea”.

Encontrar alegría en la malicia… Qué joven tan poético. Bueno, más exactamente, un poético hombre de mediana edad… Lumian observó a los participantes del juego, dándose cuenta de que aparte del Conde Poufer, que había consumido la haba, nada más parecía estar mal.

El Conde Poufer cambió ligeramente de postura, con los rasgos aún ensombrecidos por la luz de fondo.

Le dijo a Ernst Young: “Exprésame tu lealtad”.

Cuando los Gatos Negros se reunían, solían cometer una serie de actos audaces. En una caracterización más contemporánea, fueron vanguardias del arte escénico. Así pues, Ernst Young no tuvo reparos en arrodillarse y profesar lealtad. Incluso lo consideraba insuficiente, al percibir que le faltaba emoción o humillación.

El Conde Poufer se volvió entonces hacia el poeta, Iraeta, y le dictó: “Dale todo tu dinero al mendigo de enfrente”.

Iraeta se quedó sorprendido. Le dolía el corazón mientras respondía: “De acuerdo.

“Como sabes, soy un indigente. En los últimos cinco años, apenas he ganado 3.000 verl d’or con mi poesía. Cada día pienso qué amigo podría organizar un evento y ofrecerme una copa gratis”.

Todo un poeta honesto… Lumian se preguntó si debería patrocinar a este individuo y ver qué clase de versos podía producir. Al fin y al cabo, la “cuota de patrocinio” corrió a cargo de Gardner Martin. No emplearla supondría desaprovecharla. Por el contrario, al patrocinar a determinados artistas, podría embolsarse una parte.

Antes de que el Conde Poufer pudiera responder, Iraeta estalló en carcajadas. Rebuscó en su bolsillo y exclamó emocionado: “¡Por eso solo he traído 5 verl d’or!”

“¿5 verl d’or?” En el Café Vichy, eso apenas cubriría media botella de agua mineral y dos huevos cocidos”, murmuró el novelista Anori mientras veía partir apresuradamente al poeta Iraeta. Este lanzó los 5 verl d’or al mendigo de enfrente.

El Café Vichy estaba situado en un callejón de la Avenue du Boulevard. A ella acudían diputados, altos funcionarios, banqueros, industriales, financieros, cortesanas de renombre, autores, pintores, poetas y escultores de la alta sociedad.

A estas alturas, todos los participantes habían tomado su turno, dejando a Lumian como el último.

El Conde Poufer fijó su mirada en Lumian, su mirada profunda mientras hablaba: “Esta es la primera vez que asistes a nuestra reunión del Gato Negro. Te asignaré una tarea sencilla. Coge tu porción de Tarta del Rey y dirígete a la última habitación del sótano del café. Cambia la tarta por una hoja de papel blanco”.

Esto tiene una pizca de misticismo… Si algo sale mal, quemaré ese sótano… Lumian murmuró para sí mientras agarraba la Tarta del Rey parcialmente comida. Siguiendo las indicaciones del novelista Anori, localizó una escalera que conducía al sótano, cerca de la cocina.

Antes de aventurarse, encendió las lámparas de gas de pared de los alrededores. Bajo su tenue resplandor amarillo, recorrió un pasillo abarrotado de objetos diversos hasta llegar a la última sala.

La puerta bermellón permanecía herméticamente cerrada. Lumian escuchó atentamente, pero no detectó ningún movimiento desde el interior.

Tampoco había señales sospechosas alrededor de la puerta.

Lumian extendió la palma de su mano derecha, agarró el mango, lo giró suavemente y empujó gradualmente hacia dentro.

A medida que las lámparas de gas del pasillo del sótano iluminaban el espacio, los objetos iban apareciendo.

Estos objetos eran cabezas, agrupadas entre las sombras oscuras, sus miradas desprovistas de emoción, fijas en el “intruso” de la entrada.

Las pupilas de Lumian se dilataron al reconocer algunas cabezas familiares.

¡Pertenecían al novelista Anori, al pintor Mullen, al crítico Ernst Young y al poeta Iraeta!

Justo antes de conjurar una bola de fuego, Lumian, experimentado y resistente, se obligó a calmar sus nervios y a discernir la situación.

Las cabezas carecían de la palidez del difunto y la habitación estaba desprovista del inconfundible olor a conservantes.

Lumian refrenó su reacción inicial y examinó la escena. Se dio cuenta de que se trataba de cabezas de cera que habían sido desmontadas.

Parecían melones y estaban guardados en compartimentos sobre un marco de madera.

¿Esta misión pretende asustarme? Si no fuera por la advertencia de Termiboros, ¿cómo podría perturbarme semejante broma? ¿Qué tiene esto de místico? Lumian meditó un momento antes de colocar su Tarta del Rey en un estante de madera y extraer una hoja de papel blanco de una de las cabezas de cera.

Al volver al Café Mecánico con el papel blanco en la mano, fue recibido con sonrisas por Anori, Iraeta y los demás, como evaluando cualquier inquietud persistente.

El Conde Poufer asintió satisfecho.

“Ejecutaste la misión admirablemente”.

¿Y si no lo hubiera ejecutado admirablemente? ¿Qué habría ocurrido? Lumian simuló un malestar residual y preguntó:

“Esas cabezas de cera parecían tan reales que casi me paran el corazón”.

“Jaja”, se rió Anori. “Esto sirve como gesto de bienvenida del Conde a todos los recién llegados. Le gusta mucho coleccionar cabezas de figuritas de cera. Cada individuo que él admite recibe una invitación de un escultor de cera para inmortalizar sus cabezas como arte y colocarlas en el sótano del Café Mecánico”.

Es casi como si sus cabezas hubieran sido entregadas al Conde Poufer… Lumian observó los cuellos de Anori y los demás, pero no encontró rastro de suturas.

Tras ahondar en varios rumores que circulaban en el círculo de novelistas y ofrecer 2.000 verl d’or para patrocinar al Gato Negro, Lumian se despidió.

Al marcharse, su mirada recorrió inadvertidamente las mesas de dos patas.

De repente, las pupilas de Lumian se contrajeron.

Observó que el Conde Poufer, Anori y los demás aún tenían la Tarta del Rey sin terminar en sus platos, mientras que el plato de porcelana vidriada blanca que antes había contenido la tarta ahora estaba vacío.

¡Debería haber habido un trozo de Tarta del Rey destinado al antepasado de la familia Sauron!

¡Ha desaparecido!

La perplejidad de Lumian no podía disimularse. Señaló hacia el plato de aperitivos y comentó,

“Recuerdo que quedaba un trozo de Tarta del Rey”.

El conde Poufer rió entre dientes y dio un sorbo a su café.

“Me lo comí”.

“Es así…” Lumian sonrió al darse cuenta.

Se dio la vuelta y salió del Café Mecánico, mientras la sonrisa de su rostro se iba desvaneciendo poco a poco.

¡El Conde Poufer solo había dado dos mordiscos a su rebanada de Tarta del Rey!