Capítulo 370: Expulsar

Un grito escalofriante, lleno de terror, retumbó en el salón, haciendo que los corazones de todos los invitados se aceleraran de miedo.

El pintor Mullen era muy sensible a esto. Su tez blanca y pálida intercambió una mirada de preocupación con el Conde Poufer.

“¿Qué pasó?”

El Conde Poufer frunció el ceño, desconcertado por la repentina perturbación.

Al oír la pregunta de Mullen, recuperó la atención y tranquilizó a todos,

“Parece que puede haber habido un accidente. Haré que un sirviente averigüe los detalles. No se preocupen, no interrumpirá nuestra reunión. ¿Qué podría salir mal?”

A continuación, el Conde Poufer hizo una señal a su ayuda de cámara, discretamente situado en un rincón del salón, para que investigara el origen del grito.

Luego, se dirigió a los invitados reunidos diciendo: “Por favor, continuemos”.

Mientras hablaba, el miembro de la familia Sauron dirigió su mirada hacia Lumian.

Desde que presentó los lingotes de oro, había estado observando atentamente al Emperador Lumian, analizando cada sutil movimiento y expresión. Estaba decidido a desentrañar el misterio de cómo Lumian había elegido el trozo de Tarta del Rey con la moneda de oro y no él.

Lumian luchó por mantener la compostura ante la locura que parecía consumirlo y dirigió su mirada hacia el pintor Mullen.

“Crea una obra de arte usando tus nalgas”.

En su papel de Rey Bromista de Cordu, Lumian disponía de un arsenal de tareas para asignar a cada participante en el juego, asegurándose de que ninguno de ellos olvidara sus misiones.

Sin embargo, la principal preocupación de Lumian no eran las payasadas, sino la presencia malévola que se cernía sobre los sofás.

Esta siniestra entidad se negó a disiparse, incluso después de fracasar en su intento de infiltrarse en Lumian. Flotaba en el aire, exudando un aura impaciente, sanguinaria e irritable.

Lumian sospechaba que había una conexión entre el grito anterior y este ominoso vórtice mental.

El apuesto pero pálido y cansado pintor, Mullen, permaneció en desconcertado silencio, asimilando esta extraña petición. Pintar con las nalgas era un territorio totalmente desconocido.

El novelista Anori y los demás, que habían aceptado de buen grado sus propias misiones, no solo animaron con entusiasmo, sino que llamaron a los criados para que trajeran pintura y papel de dibujo. Incluso “ayudaron” a Mullen aflojándole el cinturón.

Sin escapatoria, Mullen cubrió a regañadientes su trasero con pintura e hizo unas cuantas impresiones incómodas en el papel de dibujo. El resultado parecía un garabato infantil.

Observando este espectáculo, al novelista Anori le asaltó una idea.

“¿Por qué no lo enmarcamos y lo enviamos a los críticos de arte? Veamos su reacción ante una creación tan singular”.

“La firma del cuadro es la palabra ‘El Emperador’. Para el título… Bien, Mullen, ¿alguna sugerencia?”

Mullen, evitando a la multitud, se aseó y contempló un momento antes de responder: “Llamémoslo ‘Café’”.

Curioso, Cornell, redactor jefe de Le Petit Trierien, preguntó: “¿Qué significa?”

Mullen sacudió la cabeza mientras se deshacía del pañuelo manchado de pintura y del papel suave, subiéndose los pantalones. “No significa nada. Este cuadro no tenía sentido desde el principio”.

Mientras discutían, el ayuda de cámara del Conde Poufer volvió al salón y susurró algo al oído del anfitrión.

Influido por el aura inquietante de la locura del Emperador de Sangre, Lumian se esforzó por distinguir las palabras a pesar de sus mejores esfuerzos, captando solo fragmentos.

“Pérdida… daño… peligro…”

La expresión del Conde Poufer se ensombreció, con un atisbo de seriedad.

Asintió sutilmente, indicando a su ayuda de cámara que volviera a su posición anterior, manteniendo un aire de despreocupación.

Observando la reacción del Conde Poufer, Lumian se devanó los sesos, buscando una forma de disipar al espíritu malévolo.

No puedo esperar a que todos completen sus misiones, ¿verdad? No, falta un paso crucial. Al final de la partida anterior de la Tarta del Rey, el Conde Poufer había consumido el trozo de Tarta del Rey destinado a Vermonda Sauron…

Con este pensamiento en mente, Lumian fijó su mirada en la ofrenda sin tocar que quedaba en el plato. Inclinándose hacia delante, extendió la mano derecha y la reclamó.

El Conde Poufer no tenía dudas al respecto.

Desde su punto de vista, ¡sería sospechoso que Lumian no recuperara la ofrenda!

Casi simultáneamente, la entidad frenética, que irradiaba negatividad, reaccionó con vehemencia, colocándose directamente sobre la cabeza de Lumian.

Emitía ondas de emociones negativas, como si maldijera al audaz humano que se atrevía a participar en su ofrenda.

Lumian sintió ira, odio y un deseo insaciable de despedazar su alma.

Sin embargo, permaneció imperturbable e incluso sonrió.

¡Esta reacción confirmó que había tomado la decisión correcta!

Si el agitado espíritu no hubiera respondido con tanta vehemencia a su apropiación de la ofrenda, Lumian habría seguido sin saber cómo desterrarlo de encima de las cabezas de todos.

No era una garantía de éxito, y podía entrañar peligro, pero era una alternativa preferible a que los participantes en el juego de la Tarta del Rey se volvieran cada vez más agitados y sedientos de sangre y acabaran volviéndose unos contra otros.

Cuando llegara el momento, Lumian aún podía “teletransportarse”. En cuanto a los demás, salvo el Conde Poufer, sus posibilidades de sobrevivir eran escasas.

Naturalmente, no podía predecir si habría cambios imprevistos o nuevas amenazas después de consumir la ofrenda, pero en esta grave situación, era mejor que nada.

Para los participantes en el juego de la Tarta del Rey, la intervención de Lumian era su única esperanza. Sin sus acciones, sus muertes eran seguras. Con ellos, había una oportunidad de luchar.

Lumian se llevó a los labios la Tarta del Rey sacrificado y le dio un buen mordisco.

El espíritu frenético se volvió aún más furioso y violento.

Ya no flotaba sobre los demás, sino que permanecía directamente sobre la cabeza de Lumian. A veces, parecía a punto de descender sobre él, mientras que otras, intentaba desgarrar a su objetivo. Sin embargo, este se vio frustrado por el aura de Alista Tudor, conteniéndose instintivamente para evitar una mayor agresión.

Resonó otro grito.

Procedía de algún lugar del Castillo del Cisne Rojo, de una persona diferente a la anterior.

Hace un momento había sido un hombre, pero ahora era una mujer.

Al Conde Poufer se le movieron los párpados y sonrió.

“Parece que el sirviente responsable de limpiar el percance anterior debe haberse topado con unas vistas bastante terroríficas”.

El crítico literario Ernst Young y los demás invitados aceptaron de buen grado esta explicación.

Como invitados, carecían de autoridad para husmear en los asuntos internos del castillo. Además, poco a poco se habían ido enfrascando en el juego de la Tarta del Rey, volviéndose un poco fanáticos, impacientes y preocupados, desviando su atención de otros sucesos dentro del castillo.

Lumian saboreó la ofrenda del Rey, saboreando la ira y la maldición intangibles como una melodiosa sinfonía que sonaba en sus oídos.

Comparado con los horribles desvaríos que soportaba cada vez que recibía una bendición, esto se asemejaba a la hermosa interpretación de una orquesta.

Incapaz de vocalizarse y vacilante a la hora de invadir su cuerpo, el espíritu frenético solo podía influir indirectamente en sus emociones y su estado mental.

Durante este proceso, Lumian se dedicó a asignar misiones a las distintas personas, observando que los participantes estaban totalmente inmersos en el juego, con la mirada fija en él.

De vez en cuando, otro grito puntuaba el aire, provocando escalofríos.

Finalmente, Lumian terminó la ofrenda, y el frenético espíritu que flotaba sobre él se detuvo bruscamente.

Al instante siguiente, se desvaneció misteriosamente, disipándose en el aire.

Aunque los participantes en el juego de la Tarta del Rey seguían pareciendo fanáticos, su irritabilidad y agitación habían disminuido considerablemente.

Lumian dejó escapar un suspiro de alivio y se volvió hacia Elros, sentada a su lado.

“Veamos cómo haces el Twist. Si no sabes cómo, pide a alguien que te enseñe”.

En contraste con el arriesgado baile del Can-can, que ya estaba cargado de insinuaciones sugerentes, el Twist parecía relativamente inocente mientras no fuera un baile entre hombres y mujeres. Sin embargo, tenía un aspecto cómico.

Elros obedeció, levantándose de su asiento e intentando el Twist con una pizca de torpeza.

Entre las risas de los presentes, Lumian siguió asignando misiones al resto de participantes.

Una vez que todos los participantes hubieron completado las misiones asignadas, Lumian se enderezó y adoptó un aire de superioridad al pronunciar su última instrucción.

“Última misión: 

“Mantén en secreto todo lo que ha pasado hoy. No debes divulgar nada sobre el partido de hoy a nadie”.

“¡Sí, Su Majestad!” Elros y Laurent, aún inmersos en el ambiente del juego, respondieron al unísono, con expresiones de sumo respeto.

Esta conformidad se debía en parte a la presencia persistente del aura del Emperador Sangriento que aún se aferraba a Lumian.

Al observar la obediencia instintiva de cada participante, Lumian dejó escapar un suspiro satisfecho y ofreció una cálida sonrisa.

“Con esto concluye el juego de hoy”.

El Conde Poufer se levantó de su asiento e hizo un gesto sonriente.

“Pasemos al comedor”.

Al pasar del salón al comedor, tuvieron que atravesar el vestíbulo principal del castillo. Lumian, que había vuelto a ser el de siempre, observó con el rabillo del ojo que unos cuantos criados y doncellas trabajaban diligentemente cerca del pasillo.

Utilizaban trapeadores para limpiar un charco rojizo.

Rojo… Los párpados de Lumian se crisparon y apartó rápidamente la mirada.

Tras la cena, los invitados se despidieron uno a uno. Lumian buscó al Conde Poufer y sacó los cinco pesados lingotes de oro con una sonrisa.

El Conde Poufer negó con la cabeza.

“Puesto que yo propuse el juego, debo atenerme a sus reglas. ¿Piensas tan poco de mí, creyendo que no puedo prescindir de los 30.000 verl d’or?”

“Es simplemente un gesto de cortesía”, respondió Lumian con una sonrisa. No insistió y devolvió suavemente los lingotes de oro a su bolsillo.

Según lo acordado, Lumian dispuso que el poeta, Iraeta, lo acompañara en su carruaje de cuatro ruedas y cuatro plazas. Con el pretexto de disponer de fondos limitados, solo entregó a Iraeta 3.000 verl d’or.

A Iraeta no pareció importarle en absoluto. Guardó los billetes y entabló una conversación sobre sus preferencias artísticas.

Mientras el carruaje iniciaba el viaje, Lumian preguntó: “¿A qué distrito te diriges?”

“Llévame al Claustro del Sagrado Corazón”, respondió Iraeta con una sonrisa. “He quedado allí con un amigo. Los poetas patrocinados siempre encuentran amigos con los que compartir una copa”.

Claustro del Sagrado Corazón… Lumian asintió levemente y dio las instrucciones pertinentes al cochero.

Al poco rato, el carruaje llegó al pintoresco claustro. Incluso en la oscuridad de la noche, la fachada dorada del edificio reflejaba la luz carmesí de la luna, creando una atmósfera surrealista y onírica.

Tras ver a Iraeta entrar en el claustro, Lumian indicó al cochero que se dirigiera de nuevo a la Rue des Fontaines, en el Quartier de la Cathédrale Commémorative.

Mientras el carruaje traqueteaba, dejando atrás los bosques y los fértiles campos,

Lumian oyó de pronto la resonante voz de Termiboros.

“Una criatura peligrosa te está siguiendo; lo ha hecho desde el Castillo del Cisne Rojo. Rebosa hostilidad y se prepara para atacar”.

Criatura peligrosa… Lumian entrecerró los ojos, abrió con calma la puerta del carruaje y saltó sin esfuerzo.

Mirando al cochero, habló con la autoridad que le quedaba a un Emperador: “Espérame en la ciudad cercana”.

El cochero dudó un momento antes de cumplir la orden.

Mientras Lumian observaba como el carruaje y su conductor desaparecían en la distancia, sacó con calma los guantes de boxeo Azote de su maletín y se puso metódicamente los guantes negro hierro.

El bosque cercano pareció oscurecerse y el río que lo atravesaba adquirió un inquietante tono rojo sangre.