Capítulo 8

La marca de Caín 05

Después de que el pianista de Westland cometió otro crimen, causó un gran revuelo en los medios.

Aunque Westland es una ciudad con al menos dos psicópatas (al menos dos, dado lo mala que es la ciudad, quién sabe si hay otro asesino en serie que siga borrando los restos de sus víctimas, razón por la cual nadie lo ha descubierto nunca), el público está claramente más interesado en el pianista.

Albariño era muy consciente de ese sesgo mediático y, si le pedían que hiciera algún comentario, solo podía decir.

—Sé por qué piensas así, pero es realmente de mal gusto hacerlo.

El interés de estas personas por el pianista de Westland se debe principalmente a que las víctimas que elige no son buenas personas. Quienes se creen inocentes encontrarán estas cosas fascinantes siempre y cuando sientan que no les ocurrirán cosas tan terribles.

Si les preocupaba ser apuñalados en la garganta y que se les llenaran los ojos de dalias al enfrentarse a un jardinero dominical, no les preocupaba lo mismo al enfrentarse a un pianista. El asesinato había ocurrido varios días antes, y el pianista había acaparado la portada de los periódicos durante tres días. Ahora, un grupo de personas discute en redes sociales si el pianista era un justiciero. Vamos, ¿cómo podría un justiciero colgar a una persona viva en una estaca y destriparla?

El domingo, Albariño trabajaba horas extras en la oficina del médico forense. Tenía que procesar varias muertes no naturales, principalmente suicidios, accidentes de tráfico o sobredosis. Mientras realizaba una craneotomía en la sala de autopsias, el médico interno que lo asistía hablaba con entusiasmo del pianista de Westland: es evidente que ni siquiera los médicos forenses son inmunes a los chismes.

—Debe estar completamente loco, qué miedo —dijo Tommy, un interno de la oficina del médico forense. El joven pelirrojo y pecoso se estremeció exageradamente. —Todos hemos ido a esas conferencias del FBI, ¿verdad? Esos lunáticos que solo consiguen una erección arrancándoles los órganos a sus víctimas…

—Estoy bastante seguro de que eso no es lo que dijo el FBI, Tommy —dijo Albariño, entre risas y lágrimas, entregándole la cierra para huesos y haciéndole un gesto para que abriera el cráneo del cadáver que yacía en la camilla de autopsias. Tommy operaba con la soltura de un experto, mientras el aire se llenaba de un extraño olor a polvo de hueso que volaba por todas partes mientras serraba—. El pianista de Westland es complicado. Solo han especulado que era un asesino sádico; nada es seguro hasta que lo arresten y se someta a pruebas psicológicas exhaustivas.

Hace muchos años, cuando el pianista de Westland comenzó sus crímenes, el FBI envió agentes y perfiladores para ayudar en la investigación. Vinieron muchas veces a lo largo de varios años, pero siempre con las manos vacías. Después de que Bart Hardy se hiciera cargo del caso del pianista, el FBI dejó de acudir con tanta frecuencia. Quizás tanto el Departamento de Policía de Westland como la policía federal finalmente se dieron cuenta de que nadie podía hacer el trabajo mejor o peor que Hardy; en cualquier caso, todo carecía de sentido.

Tommy, que llevaba la sierra para huesos, vio a Albariño verter el cerebro del muerto en un recipiente, luego hizo un puchero infantil y meneó la cabeza: —Solo esperen y verán, apuesto a que el pianista tiene disfunción eréctil, si alguien puede atraparlo.

Albariño sonrió, a punto de decir algo, cuando de repente sonó su teléfono: era un tono extraño, como el aullido penetrante de una gata en celo, que los sobresaltó a ambos. Albariño murmuró algo en voz baja, metió el cerebro en la mano de Tommy y empezó a quitarse los guantes frenéticamente.

Tommy, sosteniendo el cuenco y la cabeza ligeramente temblorosa dentro, exclamó.

—¿Eh?

—Es el agente Hardy, tengo que contestar —dijo Albariño rápidamente. No había avances en el último caso del pianista, y Hardy estaba demasiado ocupado para irse. No había tenido noticias suyas en varios días.

Albariño se alejó un poco más del vehículo de autopsias y contestó al teléfono.

—Por favor, dime que efectivamente has atrapado al pianista, Bart.

Sus palabras fueron quizás demasiado abruptas, dejando a Hardy sin palabras durante varios segundos. La otra persona hizo una pausa y luego respondió con cierta torpeza: —No, no… Acabamos de recibir un informe de que el pianista ha cometido otro delito.

Albany hizo una pausa y luego añadió un tono de sorpresa a su voz.

—¿Qué? Está demasiado ocupado, ¿no?

—No lo sé… —balbució Hardy—. O sea, yo tampoco entiendo qué trama ese loco, pero lo más plausible ahora mismo es que el pianista ha vuelto a la carga. Al, nunca lo adivinarías.

— Thomas Norman también ha muerto.

La verdad es muy distinta; Hardy jamás podría haber sabido la verdadera razón. Todo se debió a que el pianista había elegido a su víctima preseleccionada, y habría sido inútil no tomar represalias.

Albariño sonrió en silencio desde un ángulo que Tommy no podía ver.

—Eso era un cuerpo de agua.

Este cuerpo de agua se encuentra en una finca, una casa de campo de vacaciones para personas adineradas, que ocupa unas tres o cuatro hectáreas de terreno. Los hermanos Norman compraron el terreno hace unos años para escapar del caluroso verano.

Dentro de esta finca se encuentra una auténtica arboleda, con un río que fluye silenciosamente a través de su hermosa sombra: esta masa de agua es la principal razón del precio exorbitante del terreno. En esta época del año, las tranquilas aguas ya están sembradas de hojas caídas; aún no hace demasiado frío. Con la llegada del otoño, las hojas doradas y rojas cubrirán cada centímetro del agua. Por ahora, sin embargo, el mundo submarino, de aguas cristalinas, permanece claramente visible.

Algo estaba sumergido bajo el agua, o mejor dicho, un cadáver colgaba boca abajo: un tronco estaba profundamente incrustado en el limo del fondo del agua, y una figura humana estaba clavada boca abajo sobre él. A través de la luz y las sombras cambiantes en la superficie del agua, el cuerpo desnudo y pálido se retorcía en extrañas formas por las ondas, con un aspecto aterrador.

Cuando Albariño llegó, esta era la extraña escena frente a él: el oficial Hardy estaba exhausto ordenando a sus oficiales que intentaran sacar el cuerpo no identificado del agua, mientras Bates estaba de pie en la resbaladiza orilla del río con una cámara, ordenando a su equipo de CSI que recolectara evidencia del barro húmedo en la orilla del río, pero ambos parecían completamente perdidos.

Olga Morozé se encontraba un poco más lejos, donde una ambulancia se estacionó de repente. Cerca de la puerta trasera abierta de la ambulancia había una persona, y Olga, con determinación, le ponía una manta naranja sobre los hombros.

Mientras Albariño se acercaba, oyó al hombre decir con naturalidad. —Estoy muy bien, señorita Morozé. Será mejor que se preocupe por mí…

Albariño los miró a ambos con expresión de asombro. Era comprensible, dada la inesperada aparición de esta persona. Preguntó con incredulidad: —¿Señor Amallet?

Olga miró a Albariño al oír la voz; una sonrisa alegre se extendió por su rostro.

—¡Al!

Este nuevo caso de asesinato debe estarle causando un inmenso placer. ¿Será que este comportamiento inapropiado la llevó a renunciar al equipo de análisis de conducta del FBI?

La persona a la que Olga había insistido en cubrir con la manta no era otra que Herstal Amallett, el abogado que había conocido a Albariño y su grupo unos días antes en el caso de Richard Norman. Ahora jugueteaba con impaciencia con las esquinas de la tosca y pequeña manta, frunciendo el ceño mientras miraba a Albariño.

—¿Qué pasa? —preguntó Albariño sin poder evitarlo mientras se acercaba a la ambulancia. —Me enteré por Bart que el Sr. Thomas Norman también fue asesinado, pero ¿qué haces aquí?

—Me envió un mensaje anoche, quedando en encontrarnos aquí esta mañana —dijo Herstal en voz baja, con el rostro algo pálido pero generalmente tranquilo. —La verdad es que es bastante extraño, porque esta finca es, después de todo, la casa de vacaciones de mi cliente; no suele hablar de negocios aquí. Pero dada la reciente muerte de su hermano y el caos entre sus hombres, al principio pensé que necesitaba un espacio más privado para hablar de las cosas…

Pero cuando llegó, descubrió que su cliente se había ahogado en el río. Olga se encogió de hombros, aún con alegría: Albariño podía imaginar por qué el pianista de Westland había asesinado a dos hermanos uno tras otro. Nunca antes había hecho algo así; era prácticamente Navidad para el perfilador.

Herstal miró a Albariño con la mirada aún fría.

—Sé lo que estás pensando, Albariño. Aunque quien denuncia el crimen a veces es un sospechoso fuerte, yo no maté a esa persona, y las imágenes de mi cámara de coche lo demuestran.

Sí, fue entonces cuando Albariño vio el coche de Herstal aparcado en la circunvalación del lago. Había querido quejarse la última vez que llevó a Herstal al forense; el tipo conducía un Rolls-Royce Wraith, tan caro que le dolían las muelas.

—No tengo ninguna duda de que eres un asesino, y menos aún de que mataste a tu jefe, en realidad —dijo Albariño con una sonrisa.

—¿En serio? —Herstal lo miró con indiferencia, sin disimular su desconfianza—. Hace apenas unos días me criticabas por mi indiferencia ante los cadáveres.

Albariño quería decir que tu otro jefe ya había fallecido, pero no parecías muy alterado. En cambio, dijo.

—Claro, sigues envuelto en una manta.

—Esta manta definitivamente no fue algo que yo pedí. Es obvio que el oficial Hardy cree que tengo un gran trauma psicológico por haber presenciado un asesinato. Debe haber olvidado a qué me dedico como abogado —resopló Herstal.

—Pero no creo que ni siquiera un abogado como tú se encontrara en una situación en la que todos tus clientes fueran asesinados en una semana —señaló Albariño, ganándose la mirada fulminante del otro hombre—. Herstal, incluso para ti, este es un día difícil, ¿verdad?

Obviamente, presenciar la escena de un crimen es un día difícil para cualquiera, eso es obvio. Herstal lo miró con una sutil sonrisa sarcástica: —¿Cuándo empezaste a llamarme por mi nombre de pila?

—Justo ahora. Como no estamos en la morgue y planeaba coquetear contigo —dijo Albariño con dulzura, reclinándose contra la puerta de la ambulancia—. ¿Quieres tomar un café conmigo luego?

—Hoy no —Herstal movió el dedo bruscamente, imitando a la perfección el tono de Albariño en la morgue ese día—, y es mejor no estar en la escena del crimen, doctor Bacchus.

—Son tan lindos —comentó Olga sin prejuicios—. Claro, sería aún más perfecto si no hicieran esto dentro del bloqueo.

En ese momento, el equipo de Hardy finalmente logró sacar el cuerpo del agua gracias al incansable esfuerzo de los oficiales. El cuerpo, que había comenzado a hincharse por estar sumergido, fue inmediatamente rodeado por un grupo de miembros del CSI, que parecían buitres abalanzándose sobre los restos.

El oficial Hardy gritó desde poca distancia.

—¡Al!

—De acuerdo. —Albariño sonrió levemente y tomó el kit de exploración—. Terminemos esta charla. En cualquier caso, me alegró verte hoy. Sería aún mejor si no estuvieras cerca de un cadáver la próxima vez.

Herstal lo miró sin intentar ocultar su bufido frío e indiferente.

Ahora, Thomas Norman, ya muerto, yace fríamente en el suelo. Había estado colgado boca abajo de una estaca de madera clavada en el agua, completamente desnudo, con los pies apilados y clavados a la madera, con aspecto de sufrir un dolor insoportable.

Bajo el agua, colgaba boca abajo, con el rostro oculto por las ondas. Cuando lo sacaron a la superficie, su aspecto era realmente espantoso: además de sus pies perforados, el pecho de Thomas Norman —aproximadamente donde su hermano había sido empalado con la estaca— también mostraba un enorme agujero ensangrentado, lleno de flores rojas. Además de las grandes y vibrantes flores, delicados tallos con suaves capullos rojos, cuyas hojas habían sido cuidadosamente arrancadas, colgaban a lo largo del borde de la herida. Todo estaba empapado cuando lo sacaron del agua, y las flores parecían una ristra de gotas de sangre.

Lo más extraño era que un par de cuernos de carnero adornaban el cabello negro azabache del difunto, firmemente fijados allí de alguna manera desconocida. Una corona de flores envolvía los cuernos, con muchas ramas largas y suaves que caían de su cabello. Los capullos eran de color rojo sangre. Pero además, la corona también estaba adornada con numerosas pequeñas flores de cinco pétalos, de color blanco rosado.

Albariño se arrodilló sobre la tierra húmeda junto al cuerpo, sin preocuparse de que sus rodillas se empaparan poco a poco con el lodo y el agua fría del río. Bates estaba junto a Hardy, informando sobre el progreso del equipo de investigación en el lugar.

—El asesino debió de dejar huellas en la orilla del río al sumergir a la víctima, pero tuvo cuidado y las destruyó todas —dijo Bates frunciendo el ceño. —Hemos reunido todos los materiales, pero no creemos que encuentren nada de valor.

—Ese tipo es demasiado astuto —coincidió el oficial Hardy—. Maldita sea.

Mientras tanto, Albariño extendió la mano para examinar el mentón del difunto.

—El rigor mortis aún no ha empezado a disminuir, pero la lividez no desaparece al presionarlo; debido a esta agua, la temperatura corporal central ya no puede usarse como criterio. Son las nueve de la mañana; debió morir anoche, y probablemente hace más de doce horas.

Para ser precisos, eran las 8:49 p. m. de anoche, el momento en que Albariño clavó el cuchillo en el pecho del nuevo heredero de la familia Norman. El hombre, que no había sido muy agradable en la sala de interrogatorios, miró con los ojos abiertos y aterrorizado cómo la sangre le brotaba a borbotones del pecho, todo oscurecido por la neblina de la noche.

Al abrir la boca, una serie de aterradores y apagados gorgoteos escaparon de su garganta.

Jadeó: ¿Por qué…?.

Ah, debe haber reconocido a Albariño; después de todo, Albariño había hablado con Thomas Norman sobre la firma de documentos.

—No te preocupes, no te asesiné en absoluto porque te negaras a ir al médico forense a firmar tú mismo la autorización —respondió Albariño con bastante amabilidad, aunque, dado que esas podrían ser las últimas palabras que escucharía en su vida, no estaba particularmente agradecido.

Sonrió felizmente, sintiendo que su corazón latía con alegría.

—Eres un regalo —dijo.

Herstal frunció el ceño y miró en silencio el cadáver que yacía en el suelo.

—¿Y qué hay de la manzana que reemplaza al corazón? —Bates no pudo evitar intervenir.

—Un símbolo del pecado original, supongo —dijo Albariño, sin dejar de mirar a Olga mientras pronunciaba esta deducción. Olga seguía sonriendo, con los ojos brillantes de emoción—. Los humanos comieron el fruto del árbol prohibido, y así nació el pecado, y todo lo que le siguió. ¿Acaso el poema dramático de Byron, “Caín”, no lo decía con la voz de Caín…?

—Si ese árbol fue plantado, ¿por qué no lo fue para él? Si no lo fue para él, ¿por qué lo colocaron cerca del árbol, y por qué lo dejaron crecer hasta convertirse en el árbol más hermoso del centro del jardín? —Herstal continuó repentinamente la cita de Albariño con un tono tranquilo, luciendo aún más sereno que antes.

—Estoy bastante sorprendido, Herstal. —Albariño parpadeó y le dedicó una pequeña sonrisa.

—Creo que esa es la esencia —dijo Olga asintiendo con aprobación—. En cualquier caso, el jardinero Dominical comprendió la intención del pianista y respondió.

El inspector Hardy tragó saliva con dificultad, señalando el cuerpo mojado que yacía en el suelo.

—Entonces, el Jardinero Dominical mató a Thomas Norman, y luego…

—Estaba dispuesto como ‘Abel’, un tema similar —dijo Olga con desenfado. —El cuerpo de Richard Norman estaba erguido, clavado en una estaca en el huerto de manzanos, mientras que su hermano Thomas estaba boca abajo, clavado en una estaca en el agua. Supongo que el jardinero dominical usó la superficie del agua como espejo, así que el cuerpo del hermano era una especie de reflejo del suyo, similar pero no exactamente igual: los cuernos de carnero en su cabeza representaban el rebaño de Abel, las flores de manzano seguían representando el árbol prohibido del Edén; y las flores rojas y las largas ramas con capullos rojos representaban la sangre; Caín mató a Abel, y la sangre de Abel fluyó de la herida en su pecho…

De repente, Herstal agarró la muñeca de Albariño y levantó ligeramente su mano: el guante de Albariño todavía estaba manchado de sangre y algunos granos de suciedad.

—El jardinero dominical metió tierra en la herida de Thomas, que también está en la de Abel —susurró Herstal, mirando fijamente a Albariño—. «La tierra ha abierto su boca para recibir la sangre de tu hermano de tu mano. Ahora serás maldito de la tierra…»

—Si sigues teniendo este buen desempeño, Bart podría tener que contratarte

—bromeó Albariño con una sonrisa.

—¿Qué demonios es esto? —gruñó el agente Hardy. —El pianista mató a alguien, y nosotros, la policía, no vimos el tema que intentaba expresar, pero el jardinero del domingo sí; no solo lo vio, sino que además quiere matar a alguien para que todo el mundo lo sepa… ¿Qué demonios intenta hacer?

Olga rió secamente y extendió las manos: —No sé por qué lo hizo. ¿Fue para demostrar que apreciaba el trabajo de la otra persona? ¿O intentaba demostrar que podía expresar el mismo tema con más belleza que el pianista? ¿O simplemente quería decirle al pianista “Lo entiendo” desde lejos? En cualquier caso, le estaba enviando un mensaje al pianista de Westland.

Observó a la multitud silenciosa y, por alguna razón, no sintió la misma ansiedad que el inspector Hardy. Quizás, si no te importa la vida de los que han muerto, no sientas ansiedad en absoluto, como el corazón de Albariño.

Herstal tenía razón en este aspecto, como ya le había dicho a Albariño.

“Los vivos y los muertos no representan lo mismo, y este que tengo delante no significa nada para mí”.

Olga se encogió de hombros con indiferencia, resumiendo el destino de estos lunáticos que vagaban por algún rincón oscuro de Westland.

Ella dijo.

—Claramente, los dos psicópatas más horribles de Westland han comenzado a prestar atención el uno al otro.