Sha Qing [杀青] — Versión final.

Capítulo 2 — El lobo colgado

En ese estado entre el sueño y la vigilia, Luo Yi sintió un leve cosquilleo en la pantorrilla, como si alguien estuviera frotándose la pierna con el pie.
En una cama individual de motel era bastante forzado que durmieran dos personas; con los ojos cerrados, se arrimó un poco hacia el borde para dejarle más espacio al otro.
Unos minutos después, una presión firme en su entrepierna lo despertó de golpe.
—Shhh… —una mano le cubrió la boca.
La otra se retiró de entre sus piernas, resbaló por su cintura y, colándose por los botones abiertos de la camisa, le atrapó un pezón entre los dedos, como si aquel punto fuese un interruptor destinado a impedir que se moviera.
—No despiertes al otro —susurró una voz grave junto a su oído.
—Alden… —Luo Yi apartó la mano que le tapaba la boca, hablando en un murmullo tenso—. ¿Qué estás haciendo…? ¡Quita la mano!
Alden soltó una risita muda; Luo Yi sintió la suave vibración de su garganta contra la nuca.
—¿Qué crees tú? —empezó a mover lentamente los dedos, jugueteando con el pequeño pezón. Al oír la respiración entrecortada de Luo Yi, sonrió satisfecho y le mordisqueó el lóbulo de la oreja—. Somos de la misma especie. Creí que lo sabías.
—Lo sospeché —respondió Luo Yi con dificultad—, pero no pensé que quisieras… esto conmigo. Podrás acostarte con quien quieras, pero no me metas en ese grupo.
—Eres adorable cuando te pones tímido, mi pequeño tesoro chino. Me encanta esa tradición conservadora de ustedes… ¿por qué no tomas esto como el inicio de una historia de amor? Quizás por lo bajo que hablaba, su voz había perdido aquella cortesía habitual. Algo en la oscuridad parecía despojarlo de normas y contención, dejándole solo una fiereza primitiva.
La sensación de su lengua húmeda recorriendo su clavícula hizo temblar a Luo Yi. Logró empujarlo un poco:
—Incluso si fuese una historia de amor, no quiero que empiece en la cama individual de un motel barato. Y menos con un espectador en la habitación.
—Ese tipo está muerto de sueño, ronca más fuerte que un trueno. Mientras no armemos mucho alboroto, no va a despertarse… a menos que seas de los que gritan durante el orgasmo —Alden desabrochó los pantalones de Luo Yi con una facilidad inquietante—. Pero no creo que ese sea tu estilo, ¿mm?
Luo Yi le sujetó la mano:
—¿Estás seguro de que está dormido? ¿Y si está fingiendo? ¿Y si los ronquidos son un engaño?
Alden se quedó quieto un instante y luego estalló en una risa contenida:
—¿Fingiendo? Vaya ocurrencia más rara.
Luo Yi abrió mucho los ojos y lanzó una mirada hacia la otra cama, aunque en la penumbra no alcanzaba a distinguir nada. Acercó los labios al oído de Alden y, con un hilo de voz grave y seria, murmuró:
—Sospecho que es alguien peligroso. Algo así como… El Asesino del Camino Nocturno.
Alden, pegado a su cuerpo, dio un pequeño respingo.
—¿Qué? —exclamó en un susurro ahogado.
—Sé que suena absurdo, pero… vaga solo por la carretera de noche, dice que un amigo borracho lo pateó y lo dejó tirado, pero no huele a alcohol. Me estuvo contando detalles de los asesinatos, detalles que jamás aparecieron en los medios. Y le interesa muchísimo ver cómo reacciona la gente cuando habla de eso; disfruta su inquietud y su miedo, como si presumiera de sus hazañas… Dime, ¿qué te sugiere eso?
Alden retiró la mano de sus pantalones y miró instintivamente hacia la cama de al lado. Allí solo se veía una silueta oscura, irregular, subiendo y bajando al ritmo de una respiración ronca que, en el silencio de la habitación, parecía resonar como un trueno lejano.
Si Luo Yi tenía razón… ¿qué estaban haciendo? ¿Bailando con lobos? ¿Compartiendo habitación con un asesino? Maldita sea.
—Eso no es prueba de nada —balbuceó Alden, sin estar seguro de si intentaba tranquilizar a Luo Yi o a sí mismo—. Quizá solo es un fanático de asesinos seriales… o un loco que se inventa cosas.
—Entonces busquemos pruebas —Luo Yi se subió los pantalones, se deslizó fuera de la cama con todo el sigilo que pudo y tomó un encendedor de la mesita redonda.
No se atrevía a encender la luz; con la tenue llama como única guía, comenzó a revisar la ropa que Quinn había dejado tirada sobre el sillón. Al palpar uno de los bolsillos, sus dedos toparon con un objeto duro y plano. Lo sacó.
—Es una libreta —murmuró. Le pasó el encendedor a Alden y empezó a hojearla.
Era una libreta de tapa dura, no mucho más grande que la palma de la mano. Estaba llena de garabatos escritos con bolígrafo y lápiz, tachones, manchas, líneas sin sentido. Su dueño debía de valorarla mucho, porque las páginas estaban gastadas, con las esquinas dobladas de tanto abrirla y escribir en ella.
—“…Tropezaba mientras corría, llorando y pidiendo ayuda, volviendo la cabeza una y otra vez. Estaba aterrada, como un corderito perseguido por un lobo, esperando que la arrastraran de vuelta con las piernas atadas. Sus gritos hacían hervir la sangre…” —Alden frunció el ceño al leer por encima de su hombro—. Si esto es una novela, está muy mal escrita. ¿Qué es esto de aquí? —señaló una figura geométrica dibujada torpemente bajo el texto.
Luo Yi la estudió con atención.
—Parece un pentagrama invertido… —sus dedos siguieron una serie de gotas de tinta en forma de lágrimas que recorrían la página hasta la parte superior.
Habían pasado por alto el borrón oscuro del ángulo superior al concentrarse primero en las palabras. Ahora, bajo la llama danzante del encendedor, distinguieron varias líneas duras, angulosas, como ramas… y de ellas pendía una sombra larga, inerte.
¡Un cadáver! Y las gotitas de tinta representaban la sangre que goteaba de él.
La mano de Luo Yi tembló. Por un instante, estuvo a punto de lanzar lejos aquel cuaderno macabro y perturbador. Alden dejó caer el encendedor, le sujetó la muñeca de un tirón y lo atrajo contra su pecho en un abrazo firme.
—Cálmate… No hagas ruido. Vámonos de aquí sin despertar a nadie.
—¿Llamamos a la policía? —Luo Yi respiró hondo.
—¿Por una libreta de mierda? Se reirían en nuestra cara. No es una prueba contundente, aunque sí es… inquietante. Escúchame: primero salgamos de aquí. Tú, recoges tus cosas y lleva el coche hasta la entrada del motel. Yo voy a despertar a Jessica. Nos vamos ahora mismo.
—Está bien —murmuró Luo Yi—. Haré lo que digas.
Alden, antes de irse, le metió las llaves del coche en la mano y, en la oscuridad, rozó sus labios con un beso.
—Muévete rápido, cariño.
Después de maniobrar un par de veces, Luo Yi consiguió sacar el Volvo y el Chevrolet desde el pequeño estacionamiento trasero hasta la carretera delantera. Justo entonces vio a Alden salir solo del edificio, caminando a toda prisa.
—¿Y Jessica?
—Estuve golpeando la puerta y no hubo ni un sonido. Luego rodeé hasta la ventana, la cortina estaba abierta… y ella no estaba en la habitación. Supongo que… salió a buscar dónde seguir bebiendo—. Alden se encogió de hombros.
Por un instante, un gesto fugaz cruzó su rostro, casi imperceptible. Pero Luo Yi lo captó: un asomo de desagrado, profundo y reprimido.
—No tienes la obligación de hacerte cargo de una adicta —dijo Luo Yi, dándole una palmada en el brazo a modo de consuelo—. Dejémosla. Vámonos.
—¿Como si nos fugáramos juntos? —Alden le tomó los dedos, con una mirada intensa que ardía como un fuego encendido en plena noche.
Luo Yi lo miró fijamente y, poco a poco, sonrió.
—Sí. Una fuga.
Los dos vehículos negros surcaron la carretera desierta como si compitieran, superando fácilmente las cien millas por hora, impulsados por una especie de pasión incendiada. A su alrededor, los bosques, los ríos, los huertos y uno que otro pueblito que cruzaban sin detenerse quedaban devorados por la velocidad y abandonados a su paso.
El Volvo frenó de golpe. Su conductor bajó la ventanilla y le guiñó un ojo a Luo Yi.
—¿Es suficiente distancia?
Luo Yi calculó un segundo.
—Creo… que sí. —Habían conducido sin parar durante más de una hora; al menos cien millas los separaban ya del motel donde dormía aquel demonio.
Los ojos de Alden chispearon. El ansia lo recorría de un modo casi febril, un propósito urgente, vibrante. Giró el volante bruscamente, desviándose de la interestatal hacia la ladera de hierba que flanqueaba el camino. El coche descendió por el talud y se internó, abriéndose paso, en una llanura de pasto alto que les llegaba hasta las rodillas.
Luo Yi parpadeó, desconcertado, pero enseguida dio media vuelta con su propio coche y siguió al guía hacia la soledad salvaje.
Dos sendas blancas, marcadas por los tallos caídos del pasto, avanzaron paralelas tierra adentro, hasta que ambas se detuvieron al unísono, acompañadas por el chillido de los frenos.
Alden bajó del coche, se acercó y abrió la puerta del Chevrolet. Metió la cabeza en el asiento del conductor y le dio a su nuevo amante un beso largo y encendido, capaz de hacer hervir la sangre.
En el breve intervalo en que ambos tuvieron que tomar aire, murmuró jadeante al oído de Luo Yi:
—¿Aquí? —Luo Yi, con el rostro encendido, vaciló—. Está tan apartado…
—Por eso nadie nos molestará. Puedes gritar todo lo que quieras —Alden sostuvo su nuca con la mano izquierda y, le rodeó la cintura con la derecha, después lo sacó del asiento del conductor.
Entre tirones, besos y caricias que no se detenían, rodaron juntos apoyándose en la carrocería hasta llegar al capó.
Alden lo presionó contra la superficie fría y dura del metal. Impaciente, arrancó los botones de su camisa y forcejeó con el maldito cinturón del pantalón. Aun en una noche de verano, la brisa del páramo conservaba un frescor húmedo, y los pezones sonrosados del muchacho se endurecieron con la doble caricia del aire y de su boca. Alden se inclinó sobre su pecho, jugueteando con labios y lengua; una de sus manos atrapó el sexo del joven, aún medio oculto por la tela, y lo frotó junto al suyo. Los gemidos entrecortados que escapaban de Luo Yi le sonaron como reflejos rotos de luna sobre la superficie azul oscura de un lago nocturno, fragmentándose hasta componer un cuadro helado y fascinante.
En ese instante, casi sintió el impulso de detenerse.
Pero la oleada ardiente que brotó desde lo más hondo de su pecho devoró de inmediato aquella vacilación frágil. Su otra mano se deslizó en silencio, como una serpiente venenosa escondida entre la hierba; su lengua bífida, una hilera de luz tenue sobre la punta de una aguja, se lanzó hacia el cuello indefenso del “cordero”.
Justo antes de que la aguja rozara la piel, una mano blanca y sorprendentemente fuerte atrapó su muñeca. Como si hubiera sujetado a la serpiente por las siete pulgadas críticas de su cuerpo, torció con brusquedad, y en un destello de relámpago devolvió la puñalada a su origen: él mismo.
La expresión de estupor quedó congelada en el rostro de Alden. Abrió mucho los ojos, los labios se movieron sin que saliera sonido alguno, y una oleada indescriptible de hormigueo amargo se extendió desde el punto donde la aguja había tocado su piel hacia sus extremidades, avanzando veloz hacia el corazón. Al mismo tiempo, un frío mortal brotó desde ese mismo corazón y chocó con el veneno, estallando en un dolor que lo cubrió todo.
Contempló, con los ojos desorbitados, el rostro perfecto tan cerca del suyo: unos mechones húmedos de cabello negro pegados a la frente; labios ligeramente hinchados, aún teñidos del rastro del deseo; mejillas sonrojadas… Pero lo que más lo devastó fue aquella mirada. Jamás había visto unos ojos tan oscuros y tan fríos, como un universo donde toda estrella se ha extinguido, sin dejar pasar ni un hilo de luz. Un vacío helado cayó sobre él, pesado, aplastante. Trató instintivamente de alzar las manos para protegerse, pero descubrió con horror que su cerebro ya no controlaba su cuerpo.
Lo sabía bien: era el efecto del veneno del mejillón de roca, extraído de los stonehouse mussels de Alaska, que se alimentan de algas tóxicas. Su arma infalible, ahora vuelve en su contra.
Pero lo que le heló la sangre no fue solo eso. Para prolongar el sufrimiento de sus víctimas, él mismo había diluido el veneno, de modo que paraliza los músculos sin interrumpir la transmisión nerviosa. Es decir, igual que todos aquellos que alguna vez cayeron en sus manos, él también viviría con absoluta claridad cada segundo de su camino hacia la muerte: el dolor, el miedo, la desesperación, la ruptura final…
Su cuerpo rígido cayó entre las hierbas secas como un tronco muerto. El joven de ojos negros como los de la muerte se agachó a su lado con toda tranquilidad, mirándolo como si observara un pedazo de madera cubierta de musgo. Su voz, teñida de una burla alegre, dijo:
—Tranquilo, en un sitio tan apartado no vendrá nadie a molestar. Podemos disfrutar de nuestros últimos momentos cálidos, ¿no te parece, señor asesino en serie? O quizá debería llamarte por el nombre en clave de tu expediente policial… “El Asesino del Camino Nocturno”.
Un pensamiento repentino cruzó la mente casi paralizada de Alden, seguido de una certeza punzante y enloquecida: por fin sabía quién era el protagonista de aquel encuentro fatal. Lo había visto varias veces en los periódicos y no había hecho más que burlarse de sus colegas que habían caído en sus manos. La gente siempre cree que su suerte es mayor que la del resto. Ahora, con el mismo destino cayendo sobre él, Alden saboreaba por fin el precio de su arrogancia.
“Killgreen”.
Aquel asesino en serie que escogía como objetivos a otros asesinos en serie, responsable —al menos según las filtraciones policiales— de siete casos conocidos. Y él, el “Demonio Nocturno de Oregón”, estaba a punto de convertirse en su octava presa.
Cada asesino en serie tiene su propio método de matar; es su marca de identidad. Y la marca de Killgreen era “devolverles su propio método”, preparar su final con el mismo procedimiento con que ellos quitaban vidas…
—En mi país, el número ocho es un número de buena suerte —comentó Luo Yi con una sonrisa—. Como premio, te dejaré escoger un árbol bonito para usarlo como tumba. ¿Qué te parece aquel de la izquierda?
Alden ya no podía mover el cuello rígido. Su mirada muerta se perdió en el cielo, tan oscuro como tinta, cargado de nubes sin una sola estrella.
De entre los árboles dispersos llegó el graznido desgarrador de un cuervo viejo, muy parecido al lamento final de las víctimas a las que él mismo había abierto en canal.
Dos horas después, un Chevrolet negro avanzó aplastando los pastizales profundos del páramo y subió de manera oblicua al terraplén de la autopista interestatal. Antes del amanecer quizá sería abandonado en el fondo de algún lago oscuro, pero de momento todavía tenía una misión que cumplir.
El cielo nocturno empezó a desvanecerse desde el horizonte, tornándose de un índigo difuso, cada vez más claro, gestando un nuevo amanecer en medio de esa lenta transición. La radio del Chevrolet volvió a funcionar sin explicación alguna, igual de repentina que cuando se estropeó. En medio de una melodía suave y nostálgica, John Lennon cantaba con una voz baja y rasposa.
Una hoja pequeña con un boceto a carboncillo salió volando por la ventanilla, revoloteando como una mariposa de alas rotas. Unos cuantos trazos de lápiz dibujaban sobre ella un charco de sangre, y sobre el charco, un lobo colgado boca abajo de una rama, con las entrañas desparramadas.