Sha Qing, cap. 35

Capítulo 35 — El ruiseñor y el duque

En la Isla de Luna, base de la isla sur, dentro de una habitación amplia cercada por muros macizos.

Cuando varios hombres corpulentos, vestidos con uniforme de camuflaje, entraron para repartirles a todos unos conjuntos deportivos a modo de uniforme y anunciarles que, pasado mañana, empezarían a trabajar. El grupo no pudo evitar mostrar sorpresa.

—¿Tan rápido nos ponen en marcha? ¿No que había un periodo de entrenamiento cerrado? —preguntó alguien.

El hombre lo miró con burla.

—Esto es el periodo cerrado. ¿Entrenamiento? Tienes un día y dos noches para entrenarte tú solito.

Con aquel comentario cargado de sarcasmo, dejó dos grandes cajas en el suelo y salió con sus compañeros. La puerta metálica se cerró tras ellos con un estruendo.

Un joven negro corrió hacia la salida y sacudió la puerta varias veces.

—¡Está con llave! —gritó—. ¡Joder, no pueden encerrarnos así! ¡Esto es detención ilegal!

—Cerrado, chico. ¿Al menos sabes deletrear esa palabra? —respondió un blanco barbado, mirándolo con desprecio—. Ah, claro, lo olvidaba: los negros no van a la escuela, solo se obsesionan con pelearse por pelotas viejas y mover el trasero en la calle.

El joven negro, encolerizado, se abalanzó sobre él y le soltó un puñetazo.

—¡¿Qué mierda dices, cabrón?!

El otro no se quedó atrás y pronto ambos rodaron por el suelo. Algunos, embravecidos, se sumaron a la pelea, separándose de manera casi instintiva por colores: blancos por un lado, negros y latinos por el otro. Los demás rodearon la trifulca, vitoreando, azuzando el caos.

—Aburridos —comentó Luo, abriendo una de las cajas y sacando dos sándwiches y una botella de agua.

Shanier, sentado a su lado, comenzó también a comer a toda prisa.

—Un montón de idiotas rebosantes de energía —dijo con desdén—. Aunque ganen, ¿qué? ¿Les van a dar un premio?

—“El hombre lucha por un soplo; el Buda por un incienso”, o algo así —replicó Luo. No le interesaba la carne dura del sándwich, así que se la sacó y se la lanzó a Shanier. A cambio, arrancó la pechuga del sándwich del otro y se la metió en el suyo. Tras eso, concluyó—: Si metes gatos y perros en una jaula, pelearán. Son enemigos naturales.

El antiguo jefe mafioso aceptó resignado el “asalto alimentario” del chico asiático, mordisqueando la carne con una mueca de asco.

—Si pagaran por ello —gruñó—, yo solo los dejaría a todos tirados en el suelo.

Esperaba, quizá, una mirada de admiración. Lo que recibió fue la atención de un muchacho enclenque, que devoraba comida como si no hubiera mañana. 

Era un blanco bajito, pecoso, de cabello castaño rojizo y desordenado, que no parecía pasar de los veinte.

—¿De verdad, tío? ¿Eres tan fuerte? ¿No será cuento? —preguntó, acercándose con ojos brillantes—. Soy Zeller. ¿Cómo te llamas?

Shanier le lanzó una mirada fulminante.

—¿Te hablé yo? Lárgate.

Aquella oscuridad hecha de sangre y muerte que lo acompañaba asustó al chico de inmediato: saltó como si le hubiera picado una aguja y se apartó varios metros.

Antes de que la multitud, al fin consciente de que comer era más importante que pelear, se abalanzó sobre la comida, Luo escondió otra botella de agua.

—¿Para qué asustas a los pollitos? Si te sobra energía, ve a pelear con el negro de antes; quiso aprovechar el caos para tocarme el culo. —dijo.

Shanier sabía exactamente de quién hablaba: el mismo que la noche anterior, en el dormitorio común, había intentado deslizar la mano por el muslo. Al recordarlo, la rabia volvió a hervirle bajo la piel. Su mirada, afilada como un cuchillo, recorrió la sala hasta detenerse en el gigantón negro sentado en una esquina.

—…Si ese cabrón te toca otra vez, lo mato —escupió.

—No te metas en líos y vuelvas a la cárcel por eso. A mí me da igual, total, el que recogería el jabón no sería yo —dijo Luo, satisfecho tras comer, limpiándose el oído con el meñique. 

Su expresión despreocupada provocó que Shanier quisiera darle un puñetazo… o arrinconarlo bajo una ducha y follárselo hasta romperlo.

Se inclinó lentamente hacia él, la voz convertida en un gruñido ronco junto a su oído:

—Algún día te voy a follar hasta dejarte el culo floreado, puta.

Luo soltó una risita.

—Aquí te espero, lobito.

Tras aquella cena colectiva en medio del caos, la empresa pareció recordar que debía compensarlos: los hombres de camuflaje regresaron para repartir “mercancía dura”. 

El ambiente se inflamó de inmediato; la discordia se diluyó entre bocanadas de humo y euforia química. Algunos, incapaces de saciarse con marihuana o ketamina, extendieron la mano hacia polvo blanco y cristal.

Shanier encendió un porro y se lo ofreció a Luo.

—¿Un poco más? Esta vez te juro que te va a gustar.

—Vete a la mierda —le apartó la mano Luo—. ¿Quieres que te meta ese porro encendido por el culo?

—Vale, vale, sigue con tu virginidad moral, José el Justo —rió Shanier, dejando el porro para sí.

Luo miró la nube tóxica que llenaba la habitación.

—¿No vas por lo “premium”?

—No soy idiota —respondió Shanier, jugueteando con el cigarrillo entre los dedos—. ¿Sabes cuántas toneladas de esto moví en mis tiempos? Me las conozco todas. Lo suave, aún es pasable. Pero si te enganchas a lo duro, tu vida se acabó.

Encendió el porro, inhaló hondo y cerró los ojos. Su expresión se volvió etérea bajo la neblina azulada.

Luo lo observó sin emoción alguna, con los ojos oscuros y fríos como ámbar endurecido. Luego tomó el uniforme naranja que le habían entregado y caminó hacia su litera.

Poco después, Shanier se dejó caer en la cama inferior, murmurando:

—Detesto el naranja… me recuerda a los uniformes de la Prisión de Rikers Island…

Luo no respondió. Continuó mirando el techo mugriento, perdido en un único pensamiento que daba vueltas una y otra vez:

Pasado mañana… pasado mañana.

Al día siguiente, en la isla del Norte, en la sede del Club Luna.

En los sofás del vestíbulo se sentaban once hombres, cada uno con una postura distinta. García recorrió la sala con una mirada impasible: tal como imaginaba, no vio rastro de Edman. Aquel gordo debía de haberse llevado un susto monumental con la policía; se había escondido en su villa y no había manera de hacerlo volver a relacionarse ni un ápice con el club.

El secretario del presidente, Oliver, permanecía en el centro del salón. Tras un par de frases corteses dichas con una sonrisa, por fin entró en materia.

—La actividad de esta edición del club dará comienzo mañana a las ocho de la mañana. Todos los preparativos están listos; solo falta que los caballeros aquí presentes desplieguen su pericia. Como de costumbre, a cada uno se le entregará un arma corta y una larga, modelo a elección; quinientas balas; dos cuchillos militares especiales; un telescopio de gran aumento; un todoterreno, y un conductor que hará también de escolta.

»Permítanme repetir una vez más las normas: durante la actividad, dentro del área de caza, cada miembro puede abatir libremente criaturas humanoides de color naranja rojizo, pero no más de tres por día. De las veinte horas a las ocho de la mañana está prohibido cazar. El campamento de la isla del Sur, junto con los terrenos aledaños, constituye zona segura; no se permite matar criaturas dentro de la zona segura, aunque sí está permitido tender emboscadas en los senderos que conducen a ella.

Oliver recitó el reglamento con la indiferencia propia de quien cumple un trámite. Los miembros escuchaban a medias, impacientes por el día siguiente. Y cuando, al final, preguntó si alguien deseaba renunciar a participar en la actividad, no se alzó ni una mano.

A pesar de que los ruiseñores del club eran de una calidad excepcional, y de que, para ganar el enorme premio del “Galardón a la Protección de la Fauna Salvaje”, se esforzaban hasta el límite por atraer a los invitados y hacerlos “olvidar la caza”, casi todos los socios sabían combinar a la perfección el alcohol, el deseo y la cacería.

Con una excepción.

Cuando Oliver terminó, observó con disimulo al nuevo miembro. Desde que la noche anterior había recibido el informe del encargado de los ruiseñores, no dejaba de preguntarse si, bajo aquella apariencia impecable, el joven ocultaba algún problema funcional… o si, quizás, aquel magnate que en secreto controlaba casi medio mercado mundial de armas tenía estándares tan extraordinariamente altos que ni las beldades más exquisitas lograban atraer su mirada.

Qué problema tan incómodo, pensó, angustiado. 

Si era lo segundo, se trataba de algo sin precedentes desde la fundación del club, algo que dañaría su reputación. ¿Quién sabe si García no iría por ahí, con gesto desdeñoso, diciendo: “¿Los ruiseñores de la Luna? Bah, banales y vulgares?” Y si ese comentario llegaba a oídos del duque Jafford, que estaba tan obsesionado con las apariencias… quizá acabaría tirándolo a la laguna circular llena de tiburones, a modo de castigo.

Un estremecimiento recorrió a Oliver. Decidió informar de inmediato del asunto; así, si algo salía mal, la responsabilidad no caería del todo sobre él.

Esa misma noche, Leo acababa de darse una ducha cuando sonó el timbre.

Se arregló de prisa el disfraz del rostro, ajustó el cinturón de la bata blanca y fue a abrir.

En la puerta había dos hombres corpulentos vestidos con trajes negros.

—Señor Young, disculpe que perturbemos su descanso. El pequeño duque Jafford desea invitarlo a tomar una taza de té. Rogamos que nos honre con su presencia. —dijeron con actitud respetuosa.

¿Jafford?

Leo no se lo esperaba. Mientras él todavía meditaba cómo acercarse a ese hijo de duque desposeído de sus derechos sucesorios, el propio hombre venía a buscarlo.

¿Un inicio prometedor o un presagio funesto?

Tras dos segundos de reflexión, decidió que, fuese lo que fuese, debía aprovechar la oportunidad. Según la información reunida, el joven Jafford rara vez aparecía en las actividades del club, delegaba los asuntos organizativos en Oliver y parecía preferir los salones sociales a la caza real. 

Reuniones refinadas, llenas de ocio y elegancia: cosas que, para Leo, pertenecían a otro universo. No distinguía el origen ni la añada de un vino, ni recordaba el linaje de los caballos de carreras. No se puede convertir a un plebeyo en aristócrata auténtico con una semana de entrenamiento intensivo; como mucho, podía parecer una imitación de calidad… siempre que nadie intentara rascar la superficie.

Aun si todo aquello le olía extraño y peligroso, pensó que debía arriesgarse.

—Será un honor —dijo, adoptando su expresión característica: una sonrisa leve, amable en apariencia, pero cargada de altivez y distancia. Esa microexpresión la había practicado cientos de veces frente al espejo, hasta lograr que su instructor de etiqueta la diera por aceptable—. ¿Podrían permitirme cambiarme de ropa?

Quince minutos después, guiado por los escoltas, Leo llegó a la parte más recóndita del edificio, una construcción que imita un castillo europeo. Tras cruzar una puerta de nogal negro tallado, entró en un salón de recepción decorado con un lujo apabullante. En aquel amplio espacio solo había dos doncellas que preparaban el té con movimientos ligeros.

No, no solo ellas. En la terraza había alguien más. Su silueta, filtrada por varias capas de cortinas blancas, apenas se distinguía, fácil de pasar por alto; pero el instinto profesional de Leo lo captó de inmediato.

Las doncellas terminaron el té, hicieron una reverencia y se retiraron sin ruido. La puerta se cerró, y el salón quedó convertido en una especie de museo silencioso.

Leo no tenía ánimo para contemplar piezas de arte. Tras una breve duda, dejó que la intuición lo guiara: se acercó, levantó la cortina con naturalidad y se situó junto al hombre, apoyado también en la barandilla de la terraza.

—En la habitación hay muchas piezas extraordinarias. ¿Le gustan los objetos de arte, duque?

—Sí. Aunque lo que más me gustan son las miradas de la gente cuando las contempla —respondió el hombre, con un elegante acento británico, tan pulcro que rozaba lo afectado.

Leo lo catalogó al instante: un heredero atrapado en la superioridad heredada de una casa noble demasiado antigua. Su atuendo confirmaba esa impresión: el cabello hasta los hombros recogido en una cinta, camisa de seda blanca con volantes en el cuello y los puños, chaleco azul con bordados plateados y botones de gema. 

Un aire barroco y arcaico, como alguien caído de un cuadro medieval.

La belleza del joven era fina y elegante; su piel, tan pálida que parecía no haber visto jamás la luz del sol. Pero sus ojos, negros como dos pozos sin fondo, brillaban con un fulgor extraño: al moverse la mirada, era como ver la orilla de un pozo bajo la luna, cubierta por una película de orgullo antiguo, casi otro mundo.

Aquel joven de porte minuciosamente esculpido, recostado con estudiada delicadeza en la barandilla, no era otro que el pequeño Aver ”su objetivo” aquella noche.

—Es comprensible —asintió Leo con suavidad—. Yo también tengo una buena colección, aunque, a diferencia de Su Gracia, no se vuelven más valiosas cuanto más antiguas son; de hecho, se renuevan con bastante rapidez. Y, siendo sincero, también disfruto de la expresión de la gente cuando las ve… sobre todo cuando las apoyó contra su frente.

Pequeño Avel lo miró sorprendido, como si aquella admisión de violencia desnuda lo desconcertara. Aunque sabía perfectamente quién era: un traficante de armas con un linaje considerable. Pero, por su aspecto, Leo no parecía en absoluto el tipo de hombre que empuña un cuchillo de carnicero.

El que sonrió primero fue Leo.

—¿He sido demasiado vulgar? Lo lamento, Su Gracia.

—No, no. Es una manera interesante de decirlo —respondió el joven duque—. Eres más divertido de lo que imaginaba, señor Young. Creo que podemos ser amigos. Puedes llamarme Lista.

Leo no creía ni por un segundo que, con un solo encuentro, pudiera conseguir la amistad del hijo del duque. Aquello era más bien un reconocimiento social: Lista le otorgaba el derecho a hablarle de tú a tú. Pero lo hacía desde la postura de un Arturo dispensando benevolencia a sus caballeros de la Mesa Redonda. Y la mesa redonda nunca había significado igualdad: era una concesión, un privilegio.

Pero a Leo eso no le importaba. Lo único que necesitaba era seguirle la corriente con naturalidad, aparentar soltura y seguridad.

—Entonces también puede llamarme García —respondió él.

En los ojos del joven duque pasó un destello de aprobación, y le tendió la mano.

—Un placer conocerte, amigo mío.

—El gusto es mío.

Al estrechar esa mano, Leo sintió un frío húmedo, como si tocara la piel escamosa de un animal de sangre fría. No le gustaba ese hombre: ni desde la perspectiva profesional, ni desde la humana. Pero debía esconder ese sentimiento y fingir una cálida simpatía.

—Disculpe mi atrevimiento, Su Gracia… ¿Participará mañana en la actividad?

Lista no respondió de inmediato.

—¿Conoces la caza del zorro?

—¿Cazar zorros?

—Sí —dijo él, con esa dicción inglesa tan perfecta—. Es una tradición muy antigua. Salimos con nuestros propios caballos, con las escopetas que mejor se ajustan a nuestras manos, respiramos el aire puro del campo, disfrutamos de la vida en la finca… También está la satisfacción de librar a los campesinos de una plaga y, claro, los romances fugaces con alguna campesina hermosa. A los nobles nos encanta.

 »Pero, más que participar con mis propias manos y llenarme el cuerpo de olor a sangre y pólvora… prefiero mirar. El pánico del animal, la desesperación, la forma en que corre sin rumbo… Y los cazadores, calculadores, persiguiéndolo paso a paso. Todo eso es como una obra de teatro representada en el escenario del bosque. Fascinante.

»La única diferencia es que, en un teatro, los actores que caen pueden ponerse en pie tras bambalinas y repetir sus líneas. En el escenario real, en cambio… —levantó los brazos hacia el bosque, como si dirigiera una orquesta invisible—, la vida sólo ocurre una vez. Ningún papel se repite. Nadie sabe sobre quién caerá mañana la flor roja de la muerte. ¿No te parece mucho más emocionante que cualquier obra teatral?

Cerró los ojos con deleite, como si escuchara una melodía hecha de viento marino y hojas inquietas. Era el preludio de una sinfonía de muerte.

Emocionante, mis cojones, rugió Leo por dentro. ¡No es un zorro, es una persona igual que tú! ¿O crees que eres tan noble que ya no perteneces al género humano?

Por un instante sintió el impulso de arrojar a aquel desgraciado desde la terraza, pero recordó la misión y apretó los dientes. Con una sonrisa admirada, que le revolvía el estómago, soltó:

—No soy muy amante del teatro, pero debo admitir que tu visión lo convierte todo en algo extraordinario. ¡Qué idea tan brillante! Los bestiales son presa fácil, sí… pero los híbridos humanos son el desafío perfecto. Estoy deseando vivir esa experiencia.

El hijo del duque, complacido, sonrió como un gato al que acaban de acariciar en el sitio exacto.

—Tienes energía, García. Pero quizá no te administras bien. ¿No te parece que los ruiseñores son pajarillos muy bellos?

Leo se encogió de hombros con fingida sinceridad.

—Sé que esto quizá ofenda a alguien, pero… no soy bueno mintiendo. Esos pájaros tendrán plumas hermosas, pero nada más. Ninguna gracia, ninguna profundidad. No son de mi gusto.

—¿Gracia y profundidad? —repitió Lista, ladeando la cabeza—. ¿Y qué tipo de “profundidad” deseas? ¿Algo… como yo?

A la luz de la luna, su rostro parecía tallado en mármol húmedo, colmado de una belleza venenosa. El límite entre lo elegante y lo erótico se difuminó tan rápido que a Leo se le heló la sangre.

—Sí… como usted… —balbuceó.

Lista rió, satisfecho por aquella conquista. No le molestaba sumar un admirador más; y aquel traficante joven y fuerte, además, encajaba muy bien en sus preferencias.

Avanzó dos pasos. Sus dedos, finos y blanquísimos, sacaron de su bolsillo el pañuelo doblado en forma de flor. Lentamente, casi con descarado coqueteo, lo deslizó dentro del cuello de Leo, y murmuró en su oído con voz suave:

—Si logras cazar al zorro más hermoso y astuto para ofrecérmelo… te recompensaré. Y créeme: mi recompensa te hará temblar.

Sólo cuando regresó a su villa, Leo pudo borrar de su rostro aquella expresión embelesada. La sustituyó por una mezcla de lucidez y asco.

No soportaba sentir el pañuelo perfumado en su piel. Lo arrancó del cuello y lo tiró al cubo de basura como quien se desprende de un trapo sucio. Pero, tras pensarlo un segundo, temiendo que la criada que limpiaba la habitación pudiera recogerlo y causar problemas, lo recuperó de mala gana y lo escondió en el fondo de un cajón del armario.

Él había pensado que el joven duque Jafford era un desalmado que tomaba la vida humana como si fuera hierba al borde del camino; ahora, al parecer, aún debía añadirle un calificativo más: un desalmado libidinoso que pisoteaba vidas. Dios sabía por qué aquel tipo se había interesado en él. Al recordar la forma en que lo miraba, con aquella lujuria oscura y malsana, era como contemplar a una viuda negra que devora viva a su pareja mientras copula, exhalando veneno seductor por cada poro.

¡Maldita sea!, pensó Leo, furioso. ¿Por qué en la información que nos dio la central no mencionaba su afición por seducir a miembros masculinos? ¡Si lo hubiera sabido, habría pedido al maquillador que me hiciera un aspecto horrible!

El simple hecho de pensar que, para completar la misión, tendría que entregarse en bandeja para que lo sedujeran… y que ni siquiera podría rechazarlo con contundencia para evitar que el otro se enfadara… Leo casi sentía que iba a escupir sangre de la frustración.

¡Ojalá esta maldita misión terminara cuanto antes! 

Se volvió a duchar, restregándose hasta borrar cualquier rastro del perfume que se le había pegado. Después tomó media, y luego media de esa media, de la dosis recetada, tal como le había indicado el médico, y se tumbó en la cama. Mientras esperaba que el sueño llegara, pensó en silencio:

Mañana… mañana.

A pesar de la reducción extrema de la dosis, la medicina no resultó tan débil como él temía. Quizá porque el espíritu de Debbie, por fin en paz, había dejado de atormentarlo. Poco a poco se fue quedando dormido.

Soñó con su muchacho y con la mujer llenas de jazmines en sus manos, los dos de pie juntos en un blanco escenario de boda. Cada palabra de las tarjetas de felicitación estiraba garras invisibles que lo sujetaban, impidiéndole darse la vuelta, torturándolo sin respiro.

También soñó con Sha Qing, cubierto de sangre de pies a cabeza, su rostro irreconocible. Cuando sostenía el arma y lo derribaba mientras intentaba escapar, descubrió de pronto, que ambos estaban desnudos, abrazados en medio de un campo de batalla cubierto de cadáveres.

La mirada de Sha Qing era fría, pero su cuerpo ardía. Una parte de Leo estaba dentro de él, y su bayoneta también estaba dentro de Leo.

—Persígueme —le oyó decir—. Persígueme siempre… hasta el infierno.

Leo despertó sobresaltado.

La luz tenue del amanecer se filtraba por la ventana. El día de caza de la diosa Artemisa había llegado.