Capítulo 27

“Lluvia, lluvia, vete 05”

Elliot Evans conoció al hombre mientras trabajaba en la tienda de conveniencia.

Desde un punto de vista estético, aquel hombre era asombrosamente atractivo: alto, con un cabello castaño rizado precioso y una piel color miel; parecía una estrella de cine. Por desgracia, su encuentro no tuvo nada de glamuroso: Elliot chocó contra él al salir apresuradamente por la puerta trasera de la tienda. El resultado fue un estrépito de cajas de plástico y botellas de cerveza estallando contra el suelo, empapando sus tobillos con un líquido amargo.

Su jefe salió disparado del almacén como un depredador, lanzándole una sarta de insultos. No era de extrañar; Elliot siempre trabajaba con la cabeza gacha, oculto tras su pelo, en un silencio sepulcral. Si no fuera por la falta de personal, jamás lo habrían contratado.

—Por favor, no diga eso. No ha sido culpa suya —intervino el hombre con voz ligera—. Me temo que iba con demasiada prisa. Por supuesto, pagaré los daños. ¿Cuánto valen estas cervezas?

Elliot estaba seguro de que el fajo de billetes que el hombre entregó superaba con creces el precio de las veinticuatro botellas. Satisfecho, el jefe se retiró como una serpiente que vuelve a esconderse en la arena.

—Ha sido sobre todo mi culpa… Elliot —dijo el hombre, leyendo pensativo el carné de empleado que colgaba de su pecho—. Por cierto, me llamo Albariño Bacchus.

El nombre le sonaba de los periódicos. Elliot vaciló antes de preguntar, con cierta falta de tacto: —¿Usted es el que…?

—Soy el que fue sospechoso de matar a su exnovia —respondió el forense con una sonrisa que, según percibió Elliot, no era del todo sincera—. Pobre chica, que descanse en paz.

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—Me pregunto por qué tú, siendo forense, le dedicas tanto tiempo a esto. ¿No tienes que trabajar? —preguntó Lavazza McCard mientras intentaba aparcar en una calle estrecha. Albariño estuvo a punto de decirle que, en ese barrio, era más probable que le robaran los neumáticos a que le pusieran una multa.

—Mis vacaciones duran hasta el día primero del mes que viene —sonrió Albariño—. El jefe me pidió volver para este caso como horas extra. Ahora mismo es mi única responsabilidad.

Bajaron del coche cerca de un callejón que olía a basura acumulada.

—Sé que interrogar sospechosos no es mi área —continuó Albariño—, pero me interesa el trabajo de perfilador. Además, lo hago por Olga; Herstal es buen amigo suyo.

McCard lo miró con escepticismo. —Pensé que tú y Amalette también eran amigos. Fue tu abogado en el caso Landon, ¿no?

—Nuestra relación no es tan cercana como Bart cree —respondió Albariño mientras caminaban hacia el apartamento de Elliot—. Solemos tener diferencias. El señor Amalette no es una persona fácil de tratar.

No era una mentira total. Sin embargo, el carácter difícil de Herstal no había impedido que Albariño pusiera el miembro del abogado en su boca en más de una ocasión.

Llegaron al bloque de apartamentos, una sombra oscura en la brillante Westland, habitada mayoritariamente por minorías y gente que no se molestaba en ocultar el bulto de sus armas bajo la ropa.

—Es difícil imaginar a alguien como tú siendo tan cercano a Morozé —dijo McCard—. Ella tampoco es “fácil”. Me preocupa su salud mental.

—¿Por qué lo dices? —preguntó Albariño, intentando extraer información.

—Ella cree que el asesino es alguien cobarde —confesó McCard—. Pero los datos dicen que los asesinos “cobardes” eligen víctimas más débiles, como niños. Ella cree que Johnny busca hombres poderosos para cuidarlos porque se siente inferior. Cree que tiene razón aunque no haya datos que lo apoyen. Me asusta lo bien que parece entender a estos monstruos.

—No todo el mundo que se acerca al abismo cae en él —respondió Albariño con un guiño—. Algunos ya nacieron en el lodo y otros pueden caminar sobre él sin mancharse.

Llegaron a la puerta de Elliot Evans. Tras unos golpes de McCard, el joven de la foto abrió. Al ver a McCard se puso tenso, pero al mirar detrás de él, su expresión cambió a una mezcla extraña de sorpresa y alegría.

—¿Al? —dijo.

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Todo empezó con una cena.

Elliot no sabía quién era el responsable del accidente de las cervezas, pero el doctor Bacchus insistió en compensarlo. No lo llevó a un sitio de lujo —Elliot habría huido—, sino a una hamburguesería acogedora.

—Necesito alejarme de mi vida anterior por un tiempo —le había dicho Albariño en aquella ocasión—. Mis amigos están todos en el sistema que me metió en la cárcel. Necesito aire fresco.

—¿Qué se siente al tener una relación fallida? —había preguntado Elliot, mirando su plato—. La televisión dice que ella era tu ex.

—No fue un fallo —reflexionó Albariño con una sonrisa cálida—. Fue una lección para encontrar el camino correcto. Al final, todos encontramos al amante que mejor nos encaja.

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El apartamento de Elliot estaba sumido en un caos de polvo y moho. McCard tomó nota mental: si este era el asesino, el lugar no era la escena del crimen; no había rastro de la sangre que dejaría una decapitación.

—Elliot —dijo Albariño con suavidad—, ¿recuerdas a mi abogado, del que te hablé? El señor Amalette ha desaparecido. ¿Podrías decirnos dónde estabas ayer entre las ocho y las diez de la mañana?

—¿Creen que tengo algo que ver? —Elliot evitó la mirada de McCard—. Ni siquiera lo conozco.

—Es una pregunta de rutina —tranquilizó Albariño—. Tu jefe dijo que no trabajabas ayer por la mañana.

—Estaba aquí solo. Tengo el ticket de la comida que pedí a las doce, si quieren verlo —respondió Elliot a la defensiva.

McCard señaló la mano vendada de Elliot: —¿Y esa herida?

—Me corté con un estante —murmuró Elliot, señalando un clavo oxidado en una repisa mal acabada.

En ese momento, Albariño intervino con una sonrisa de disculpa: —Perdona, Elliot, ¿puedo usar tu baño? Creo que el café de la comisaría no me ha sentado bien.

Elliot asintió. —Al fondo a la derecha. La luz está fundida; ten cuidado.

Antes de irse, Albariño le lanzó a McCard una mirada rápida y le guiñó el ojo derecho de forma significativa.

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Elliot había buscado a Albariño en Google tras su tercera cena. Le fascinaba que un médico quisiera ser amigo de un dependiente. Encontró artículos sobre el caso Sarah Adelman y fotos de Herstal Amalette saliendo de la comisaría: un hombre rubio, de ojos azules y una expresión de arrogancia soberbia.

Elliot había acariciado la pantalla del móvil al ver esa foto.

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Albariño caminaba sin hacer ruido. Cruzó el pasillo, pasó por la cocina grasienta y llegó al fondo. Allí, vio una escalera que bajaba al sótano. La puerta estaba cerrada con llave.

Escuchó a McCard seguir interrogando a Elliot para ganar tiempo. Albariño se puso unos guantes de látex, sacó un alambre de su bolsillo y, con un clic casi imperceptible, abrió la cerradura.

Herstal Amalette levantó la cabeza.

Estaba amordazado con cinta aislante, atado de pies y manos sobre un colchón mugriento, bajo la luz de una bombilla desnuda.

Albariño entró con una sonrisa triunfal que brillaba en la oscuridad.

—Mírate, querido —susurró, acercándose como un gato.

Herstal lo miró con un odio que prometía desmembrarlo si alguna vez quedaba libre. Albariño se arrodilló y apretó con el pulgar el tobillo amoratado de Herstal.

—¿Te ha poseído ya? No dejarías que lograra algo tan obvio, ¿verdad, Pianista? —murmuró Albariño, subiendo por el colchón hasta quedar encima de él—. ¿Te ha besado?

Albariño lo sujetó por los hombros y lo besó a través de la cinta aislante. Herstal intentó morderlo, pero Albariño fue más rápido: metió la mano por detrás de la espalda del abogado y le arrebató el trozo de porcelana afilada que Herstal había estado usando para desgastar las cuerdas.

Albariño saltó hacia atrás, mirando el fragmento que tenía una pequeña mancha de sangre, probablemente de los dedos entumecidos de Herstal.

—Has roto una taza. Un intento valiente —dijo Albariño negando con la cabeza—, pero las reglas no son así. No quiero que esto termine tan pronto. Quiero verte arder.

Albariño retrocedió hacia la sombra, cerró la puerta con llave y volvió al pasillo para reunirse con McCard y Elliot como si nada hubiera pasado.

Herstal cerró los ojos, escuchando el rugido de su propia sangre y la intención asesina floreciendo en su garganta.

Nota del Autor:

Sobre Diana después del baño: En el mito, Diana (Artemisa) castigó al cazador Acteón por verla desnuda, convirtiéndolo en un ciervo para que sus propios perros lo devoraran. Sin embargo, en la pintura de Boucher, se muestra una estética rococó delicada y sensual, alejada de la crueldad del mito original. Es la forma en que Albariño ve la “belleza” del cautiverio de Herstal.