Capítulo 41

Jiang Xuelü había visto una vez una película dirigida por un famoso cineasta extranjero. La mayor parte del contenido ya lo había olvidado; solo recordaba un experimento que aparecía en ella: si se empuja una pequeña bola desde lo alto, por inercia rodará hasta el suelo. Pero ¿acaso un acto criminal ocurre inevitablemente, como una bola que rueda cuesta abajo?

La bola cae al suelo. Pero las personas son complejas y tienen muchas facetas.

Jiang Xuelü creía que un crimen puede detenerse.

A continuación comenzó el pulso entre la policía y los padres de Luo. Luo Ming aún intentaba reconstruir sus recuerdos, mientras que la policía buscaba pruebas directas.

La puerta de la oficina se abrió. Jiang Fei entró con expresión grave.

—Nuestro equipo de inspección prácticamente ha removido el lugar palmo a palmo y no ha encontrado ninguna pista. ¿Y si el denunciante se equivocó?

Lo dijo al pasar.

Después de todo, antes que dudar de un denunciante casi sobrenatural —capaz de dibujar un retrato vívido e incluso escribir el nombre—, era más fácil sospechar que ellos no tenían cuatro ojos y seis brazos para comprender el verdadero significado de su mensaje.

—Déjame ver.

El informe de inspección del lugar estaba completo: hora, ubicación, iluminación, cadáver, escena original, panorámica, orientación, dimensiones, distribución arquitectónica, disposición de los objetos, búsqueda en los alrededores, presencia o no de huellas… Todo claro de un vistazo; permitía reconstruir la escena sin estar allí.

Qin Julíe tomó el informe y frunció apenas el ceño. Tampoco encontró nada extraño. El joven oficial encargado de la inspección tenía experiencia; no era un novato que dejara cabos sueltos.

Pero el denunciante había dicho que la prueba directa estaba en la escena. Con esa prueba bastaría para demostrar que Luo Ming estuvo allí en el momento del crimen y que actuó contra la víctima.

Muchos en la comisaría habían reflexionado sobre el “significado oculto”, sin obtener respuesta.

Qin Julíe cerró el informe con un golpe seco.

—Vamos. Iremos al lugar.

Los demás se quedaron atónitos un instante y luego salieron a buscar las llaves del coche.

Tenían que ir. Los familiares no cooperaban; debían ganar tiempo y conseguir pruebas antes del fin de semana.

Condujeron a toda velocidad hasta el parque. Al llegar, los ojos oscuros de Qin Julíe recorrieron los alrededores con atención, fijándose en cada detalle. Tal como indicaba el informe, el lugar había sido revisado minuciosamente; no había otras pruebas. Además, la zona de las anillas era un punto ciego de las cámaras.

Primera revisión: ningún problema.

Segunda revisión: nada.

Hasta la tercera vez.

Su mirada se detuvo en un coche bajo un árbol. Era un vehículo común, cubierto por una fina capa de polvo y hojas. El árbol alto servía de pantalla, sus ramas crujían con el viento.

Lo único peculiar era que en el parque estaba prohibido estacionar, y el coche ocupaba sin reparos el espacio público. Un gato callejero dormía sobre el capó, estirado con total tranquilidad. Ni el ir y venir de los agentes lo había despertado.

Qin Julíe lo observó largo rato.

De pronto, una intuición recorrió sus nervios hasta la coronilla. Entrecerró los ojos y señaló el coche.

Jiang Fei pensó que quería ahuyentar al gato y dio un paso al frente, pero escuchó:

—Fotografíen la matrícula. Contacten al propietario y pregúntenle si la cámara del vehículo se apaga al apagar el motor o graba las 24 horas.

¿La cámara del coche? ¿No será que…?

Jiang Fei tragó saliva.

Obedeció de inmediato. Buscaron la matrícula en la base de datos, localizaron al dueño mediante el registro de tráfico y lo contactaron.

—

Por su parte, tras interrogar a su hijo, los padres de Luo decidieron ir al parque antes de que anocheciera. También notaron el coche.

En su familia tenían un sedán. Normalmente activaban la cámara solo al conducir; al apagar el motor, la desconectaban para no gastar batería. Hasta que un día alguien rayó el coche en un rincón desierto. Desde entonces, la cámara grababa las 24 horas.

Por eso, cuando Luo Ming dijo: “En la escena no había peatones, solo un coche”, lo que parecía tranquilizador tensó de inmediato los nervios del padre.

—Debemos ir y comprobarlo.

—No puede ser… —la madre sentía el corazón acelerado—. ¿Y si justo ese coche apuntaba hacia el lugar del crimen y grababa sin parar? ¿Será voluntad del cielo? ¿Que la red de la justicia es amplia pero nunca deja escapar nada?

—Hay que ir para saberlo.

Por su hijo, debían eliminar cualquier riesgo.

Al llegar, vieron a varios agentes vestidos de negro realizando inspecciones. En sus brazos y espaldas se leían cuatro caracteres: “Inspección de la escena”.

La policía no había renunciado.

Escondidos tras unos arbustos, los padres sintieron que el corazón se les helaba. Observaban cada movimiento: uno tomaba notas, dos buscaban con cuidado.

—No encontramos nada. Por hoy basta. Llamen y retirémonos.

Al oír eso, el corazón que tenían en la garganta descendió lentamente.

Pero tras una llamada, un agente dijo:

—Que nadie se mueva. El equipo de investigación viene en camino.

Los ojos de los padres casi se salieron de las órbitas. ¿Cómo podían ser tan diligentes?

—Hay muchos gatos por aquí —comentó un agente.

Uno miró con cariño al felino sobre el capó. Si su mirada hubiera seguido un poco más, habría notado algo. El padre volvió a tensarse.

—Prefiero los perros —respondió otro, desviando el tema.

Por poco.

La madre, mayor, apenas soportaba esos sobresaltos. Se apoyó en un árbol; los dedos se le pusieron blancos.

Rezaban para que la policía se fuera con las manos vacías.

Pero el destino parecía ir en sentido contrario.

Dos patrullas llegaron. Descendió un grupo numeroso, encabezado por el capitán de la brigada criminal.

El padre reconoció esos ojos afilados. Sentía una piedra en el pecho mientras se ocultaba.

El capitán fijó la vista en el coche durante largo rato.

Y entonces se oyó la orden:

—Fotografíen la matrícula. Contacten al propietario. Revisen su coche.

La piedra cayó hecha añicos sobre el corazón del padre. Habían llegado tarde.

La madre casi se desplomó.

—

El dueño llegó poco después, despeinado y en pantuflas. Pensaba que le pondrían una multa. Al ver a tantos policías rodeando su coche, se quedó helado.

—¿Qué pasó, oficiales?

—Nada. Muéstrenos la cámara del vehículo.

Entregó la pequeña caja negra. Aún tenía 10% de batería.

La policía la llevó al departamento técnico. Copiaron cuidadosamente el contenido.

Las imágenes comenzaban tres días antes. El coche estacionado. El motor apagado. Pero la grabación continuaba, apuntando directamente hacia las anillas del parque.

Diez minutos después, un agente irrumpió en la oficina.

—¡Tenemos una pista!

—¿Cuál? —Qin Julíe arqueó las cejas.

—Grabó el momento del crimen. Luo Ming estaba allí. Empujó a la víctima. Es la prueba directa.

Sin huellas ni arma ni pisadas, bastaba esa grabación.

Parecía obra del destino. ¿Existiría realmente alguien con un “tercer ojo”?

—

Jiang Xuelü no sabía qué había captado la cámara. Solo vio, en la “película” de la vida de Luo Ming, todo el proceso.

El muchacho regresó a casa desorientado, como si hubiera perdido el alma. Tras insistentes preguntas, confesó a sus padres. Ellos investigaron y, al saber que la muerte fue considerada accidente, respiraron aliviados.

Pero temían pruebas ocultas.

Una noche oscura, volvieron al parque. Entonces notaron el punto rojo parpadeando en la cámara del coche.

Se miraron con horror.

Con guantes y un martillo, rompieron la ventanilla. Robaron la cámara. En casa, conectaron la caja negra y vieron las imágenes.

Sus rostros cambiaron.

Destruyeron la prueba.

El caso quedó como accidente. Nadie supo que un estudiante estuvo allí.

Sin embargo, el dueño denunció después que su coche había sido vandalizado. Cuando la policía cayó en la cuenta de la existencia de la cámara, ya era tarde.

Luo Ming fue protegido por sus padres hasta los treinta años.

—

El fin de semana llegó.

Los padres llevaron al hijo a la comisaría. No a la sala de interrogatorios, sino a la de recepción.

—Luo Ming —preguntó Jiang Fei—, ¿dónde estabas a las seis de la tarde?

—En la librería —respondieron los padres por él.

Silencio.

—No cooperar es obstrucción —advirtió la policía.

Los padres apostaban a que no había pruebas.

Pero la policía entregó un dibujo: el retrato enviado por el denunciante.

Era Luo Ming.

El joven palideció.

La madre protestó:

—¿Solo por un dibujo vinieron a buscarlo a la escuela?

La agente señaló el texto escrito al margen. Allí se describía el crimen y se advertía: “El encubrimiento y la indulgencia sin valores incubarán a un demonio”.

—¿Qué quiere decir eso? —gritó la madre.

La policía golpeó la mesa.

—Gracias a ese denunciante resolvimos un caso que iba a quedar como accidente. ¿Y la víctima? ¿No era persona?

Les mostraron fotos: la autopsia, la familia del hombre fallecido, sus hijos.

Uno de ellos tenía la misma edad que Luo Ming.

El muchacho miró las imágenes. Reconoció al hombre de las anillas.

Recordó el impulso. La fantasía recurrente de empujar a alguien por las escaleras, como una bola rodando.

Ese día lo hizo.

La culpa lo ahogó.

Finalmente abrió la carta dirigida solo a él.

La leyó palabra por palabra.

Su rostro se volvió ceniza.

—Confieso. Me entrego. Yo lo hice…

Los padres intentaron detenerlo. Pero él los apartó y cayó de rodillas ante ellos, golpeando la frente contra el suelo.

—No quiero arrastrarlos conmigo…

La comisaría entera quedó conmocionada.

Solo Luo Ming sabía que la carta no contenía amenazas, sino una predicción: en el futuro, sus padres se arrodillarían ante el mundo por él.

El denunciante le pedía que se detuviera.

Y al ver ese futuro, Luo Ming decidió detenerse.