Deseo de caza.- Cap. 33.- La primera noche del chico de la biblioteca

Capítulo 33: La primera noche del chico de la biblioteca

La puerta se cerró de golpe. El cuarto quedó sumido en un silencio absoluto.

Song Mingqi no podía emitir ningún sonido. Tenía la boca sellada con cinta adhesiva y, como las tuberías quedaban demasiado bajas, sus manos no alcanzaban el rostro. Solo podía ladear el cuerpo en una postura extraña para aliviar un poco la incomodidad de los dedos entumecidos por la falta de riego.

Esa noche había salido, en efecto, en busca de algo de emoción, pero jamás imaginó que sería una emoción tan… intensa. No fue hasta ese momento cuando por fin dispuso de un pequeño margen para pensar con claridad en todo lo ocurrido.

El lector había sido Zhou Ling desde el principio. En las primeras conversaciones, él había mencionado que quería que su perro hablara, así que ese perro solo podía ser Zhenzhu.

¿Por qué quería que Zhenzhu hablara? Eso seguía siendo un misterio.

Entonces, ¿cuándo se dio cuenta Zhou Ling de que la persona con la que chateaba en la biblioteca era él?

Tal vez cuando llevó al sótano los libros prestados de la biblioteca municipal. O quizá cuando confesó que era investigador en psicología criminal y perfilador. Guangnan no era una ciudad tan grande: ¿cuántos perfiladores podía haber en un solo lugar?

Sin embargo, nunca se le ocurrió unir esas dos líneas. Usaban zapatos distintos, vestían de manera diferente, tenían personalidades diferentes. La probabilidad de una coincidencia así era ínfima.

Él creyó que Zhou Ling era su objeto de estudio, que lo observaba y se acercaba a él. En realidad, había sido al revés: el otro había representado una obra, engañando al experimentador y proporcionándole datos erróneos. En cuanto a cuál de los dos Zhou Ling se acercaba más a la verdad, Song Mingqi no tenía ahora ninguna respuesta.

Miró a su alrededor. No había teléfono fijo. Las ventanas estaban cerradas con llave y las cortinas corridas. Volvió a forcejear con las esposas y las tuberías, solo para confirmar que el límite máximo de movimiento era, en efecto, el orinal.

Todo había sido calculado con precisión por Zhou Ling. Desalentado, Song Mingqi volvió a sentarse.

No sabía cuánto tiempo pasaría hasta que alguien notara su desaparición. En un hotel barato como aquel, una vez alquilada la habitación por días, casi nadie iba a revisarla.

Esa noche, Song Mingqi durmió a ratos y despertó a ratos. En los dedos le surgía de vez en cuando una sensación punzante, como agujas.

Por suerte, Zhou Ling había encendido la calefacción antes de irse. Cuando la ropa terminó de secarse, su cuerpo se sintió mucho más cómodo. Así que, alrededor de las cinco de la madrugada, acabó quedándose profundamente dormido, apoyado contra el respaldo de la silla.

Zhou Ling pasó la noche ocupándose de muchas cosas.

Aunque los contactos de Song Mingqi estaban todos guardados con nombres en código Morse, por el tono y las fórmulas de tratamiento le resultó fácil distinguirlos.

Lo primero que hizo fue responder en su lugar a un mensaje de saludo de Song Shengcheng.

Al principio estaba algo inquieto, porque no se le daba bien escribir en el dialecto de Guangnan, pero pronto descubrió que aquel padre conocía muy poco a su hijo. Ni siquiera notó las sutiles diferencias en los hábitos de escritura, y la conversación terminó enseguida.

Después, imitó el tono de Song Mingqi y respondió con una formalidad excesiva a varios mensajes de felicitación de colegas y estudiantes. Por suerte, Song Mingqi no era especialmente sociable, así que no eran demasiados.

Sin embargo, ante un mensaje especialmente efusivo, dudó.

«¡Dr. Song! Aunque seas un idiota que no escucha consejos, ¡feliz Festival de Medio Otoño! ¡Hoy tienes que comer hasta reventar!»

Recordó haber visto antes, en la nube de Song Mingqi, algunas fotos en las que aparecía a menudo un hombre de edad similar. En las imágenes, posaban muy juntos, sonrientes, con una intimidad evidente. No estaba seguro de si se trataba solo de un amigo… o de algo más.

Y frente a esas dos posibilidades, el tono de la respuesta debía ser necesariamente muy distinto.

A la mañana siguiente, cuando volvió al Hotel Nian Nian con una bolsa de cheung fun en la mano, ya no era precisamente temprano.

Cuando abrió la puerta de la habitación, Song Mingqi seguía acurrucado en la silla, aún sin despertar del todo. Zhou Ling supuso que estaba exhausto; ni siquiera el sonido de abrir y cerrar la puerta logró sacarlo del sueño. Bajó instintivamente los movimientos y se quitó la bandolera del hombro.

Pensó que debería hacer algo, cualquier cosa, fingir que no le importaba la otra persona en la habitación. Pero pronto descubrió que era incapaz de concentrarse en nada. Así que, sin más, se sentó en el borde de la cama y se quedó mirando a Song Mingqi.

Tenía el ceño levemente fruncido; al respirar solo por la nariz parecía faltarle el aire. Se abrazaba el pecho con los brazos, sin saber si era por frío o por un gesto inconsciente de resistencia. Pero la ropa rasgada era imposible de sujetar: al contrario, dibujaba una línea de pecho tenue y provocadora, y dejaba al descubierto, sin que él lo supiera, un tramo de cintura sobre el cinturón.

Zhou Ling se inclinó hacia delante y, casi a cámara lenta, retiró con sumo cuidado la cinta adhesiva de la boca de Song Mingqi, solo hasta la mitad. Luego se quitó la camisa de algodón que llevaba puesta y la colocó suavemente sobre él.

Pero se arrepintió en cuanto lo hizo.

Qué despreciable.

¿Por qué tenía que preocuparse por Song Mingqi? Un mentiroso.

Lo mejor sería recuperar la camisa. Si no, cuando Song Mingqi despertara la vería y se sentiría satisfecho, creyendo que ocupaba un lugar importante en su corazón. Sin embargo, en el momento en que se movió, vio cómo Song Mingqi fruncía muy ligeramente los labios en sueños.

Se quedó rígido, inmóvil.

Song Mingqi no despertó.

La tensión de los labios se disipó enseguida. Sus dos labios, apenas enrojecidos e hinchados, se separaron lentamente, dejando una abertura natural, con una sensación pegajosa y envolvente que invitaba a asociaciones suaves y dulces.

Aunque los labios de Song Mingqi parecían finos y poco llamativos, al besarlos resultaban sorprendentemente flexibles. Además, sabía besar y sabía sonreír. A diferencia de la distancia pulcra y elegante que transmitía de lejos, de cerca esquivaba con descuido, dejándote insatisfecho y, aun así, incapaz de dejar de perseguirlo.

Zhou Ling aún recordaba la sensación del beso en la oscuridad de la noche anterior. Song Mingqi había sido intenso, como una fruta tropical: jugoso, empalagoso, capaz de derretirse.

Claro que después, cuando se encendieron las luces, esa boca se volvió fría, y solo supo pronunciar palabras que lo irritaban.

Pero, comparadas con aquellas mentiras, Zhou Ling prefería escuchar esas verdades hirientes.

Al menos, en ese instante, el rechazo mutuo era real.

Incluso se le ocurrió una idea ruin: si ahora besaba a Song Mingqi sin tener en cuenta su voluntad, ¿se despertaría con náuseas, hasta el punto de vomitar? ¿Se asustaría tanto que rompería a llorar?

Podía hacer cosas aún más desmedidas. Al fin y al cabo, Song Mingqi estaba esposado, no podía moverse, ni siquiera era consciente. Podía tocarle la cintura, deslizar la mano por dentro del pantalón.

Su piel era muy blanca. Probablemente ahí también lo fuera.

La imaginación golpeó a Zhou Ling de lleno; el corazón empezó a latirle con fuerza.

Había sido Song Mingqi quien mintió primero. Él era el malo, así que era natural que él también se volviera malo.

Era su alumno. Era su maestro. Le era devoto. Incluso su maldad era devota: recibida de él y devuelta a él.

Zhou Ling pensó así, y así actuó.

Apoyándose en los reposabrazos de la silla, se acercó. Percibió el aliento de Song Mingqi y, por primera vez, el leve olor de su sudor. No era desagradable en absoluto; al contrario, parecía un estimulante. Tenía la certeza de que quería rodear con fuerza esa boca, sentía un deseo de morder y de tragar.

Pero no sabía qué lo estaba conteniendo. Todo su cuerpo estaba tenso, en un forcejeo silencioso, resistiendo…

Hasta que se relajó.

Al final, el gesto se transformó en un contacto suave.

Aplicó presión lentamente, con extremo cuidado. La respiración de Song Mingqi se volvió apenas más agitada; las pestañas comenzaron a temblar. Al presionar un poco más, pudo sentir el apoyo firme de los dientes.

Se detuvo allí. Con las pestañas bajas, miró el rostro de Song Mingqi desde muy cerca, en silencio. De pronto, una sensación amarga y detestable le subió al pecho, y en ese instante comprendió con una claridad cruel que había hecho exactamente lo contrario de lo que pretendía.

Aquello no era un castigo para Song Mingqi.

Era un castigo para él mismo.

Cuando Song Mingqi despertó, lo primero que vio fue el bolso negro de Zhou Ling: enorme, intimidante.

Lo había visto colgado a su espalda en el ring clandestino de boxeo; ahora estaba abultado sobre la mesa, como si pesara una barbaridad. Zhou Ling, de espaldas a él, estaba junto a la mesita, usando el hervidor para calentar agua.

Todo lo que antes había estado patas arriba en la habitación había sido ordenado. Aunque la pelea de la noche anterior había sido una paliza unilateral, el caos había sido inevitable.

Song Mingqi bajó la mirada de inmediato para revisarse y descubrió que, en realidad, lo más desordenado de la habitación era él mismo. Solo él seguía hecho un desastre, como una empanadilla de agua mal cerrada, con la ropa torcida y fuera de lugar.

Aprovechando que Zhou Ling no se daba la vuelta, tiró de la colgadura de la cama y se la echó encima, recuperando al menos un poco de dignidad.

Pronto Zhou Ling empezó a ir y venir por la habitación, lavando vasos. Song Mingqi frunció los labios: la cinta adhesiva estaba algo floja, pero no lo suficiente como para permitirle hablar. Emitió unos sonidos confusos, nasales, a modo de protesta. Zhou Ling no le hizo caso. No le quedó más remedio que seguirlo con la mirada, de izquierda a derecha y de derecha a izquierda, mientras su mente no dejaba de funcionar, reconstruyendo una y otra vez el recorrido que el otro había hecho durante la noche.

Zhou Ling debía de haber ido a trabajar un rato por la mañana antes de cambiarse y venir. Ese día llevaba una camisa blanca de algodón abierta sobre el pecho y unos vaqueros claros. Ya no necesitaba fingir modernidad: había vuelto a unas zapatillas deportivas algo gastadas. Ninguna de las prendas debía de costar más de cincuenta yuanes, pero su rostro —un accesorio de moda concedido por el cielo— hacía que todo el conjunto irradiara una energía juvenil y atractiva.

Fue entonces cuando Song Mingqi recordó de pronto que parecía haber tenido un sueño.

En el fondo sabía que no había dormido profundamente; por eso, soñar resultaba en sí mismo algo extraño.

Con esa sensación rara flotando en la cabeza, había tenido el sueño.

Una sombra oscura lo oprimía, dificultándole la respiración, haciéndole sentir calor.

Si tenía que describirlo, se parecía a un dulce de sésamo negro recién hecho: algo caliente y denso que, al presionar contra los labios, tenía una presencia real.

¿Tendría hambre?

Song Mingqi apretó los labios con fuerza y, dudando, pasó la punta de la lengua por ellos. Cuando la sequedad se humedeció, aquella sensación indescriptible terminó por disiparse.

Al cabo de un buen rato, Zhou Ling por fin se dio la vuelta y reparó en cómo Song Mingqi bajaba una y otra vez la mirada, señalándole que quería que le quitara la cinta de la boca.

Aunque el gesto no fue brusco al arrancarla, la piel alrededor de los labios ardió al instante. Aun así, la sensación de poder respirar libremente por la boca y la nariz hizo que Song Mingqi aspirara con avidez el aire, aunque no fuera precisamente fresco.

Se sentía apagado, sin fuerzas. Comer, beber, ir al baño y dormir: todo quedaba reducido a un radio limitado por sus propios brazos, girando alrededor de un mismo punto, una situación tan poco humana que resultaba exasperante.

—Si sigo así, se me van a atrofiar los músculos de las pantorrillas —se quejó, mirando la espalda ocupada de Zhou Ling.

—Sí, lo sé —respondió él mientras dejaba las cajas de comida para llevar sobre la mesa—. He criado perros.

—…

Antes de que Song Mingqi pudiera protestar, Zhou Ling se acercó de repente y le plantó el móvil delante de los ojos, agitándolo un poco.

—¿Quién es este?

Aunque no alcanzó a leer el contenido, con tantos signos de exclamación Song Mingqi reconoció al instante a Huo Fan.

—Un amigo.

—¿Un amigo? —Zhou Ling sonaba escéptico.

—Sí. Un muy buen amigo.

En el fondo, Zhou Ling sentía que aquel “amigo” no sería tan fácil de engañar como Song Shengcheng. Lanzó el teléfono al regazo de Song Mingqi.

—Responde tú mismo. Delante de mí.

Con las muñecas juntas, Song Mingqi levantó el móvil con dificultad. Al otro lado debía de ser ya el atardecer; lo más probable era que Huo Fan estuviera cerca del teléfono y pudiera reaccionar rápido. Song Mingqi comprendió con una lucidez afilada que aquella era su mejor oportunidad para pedir ayuda.

Su mente empezó a girar a toda velocidad. Muy pronto tomó una decisión y comenzó a teclear, una pulsación tras otra:

«Gracias. Tu crítica de aquella vez tenía mucho sentido, debería centrarme menos en los casos. Transmite a tu tío mis saludos de Medio Otoño».

Para Song Mingqi, reconocer errores y prometer que se implicaría menos en los casos ya era algo fuera de lo común. Pero lo más importante era que la relación entre él y el padre de Huo Fan podía describirse como fuego y agua: llevaban años sin apenas contacto. Song Mingqi lo sabía perfectamente, y por eso lo escribió así, con la esperanza de que Huo Fan percibiera lo inusual del mensaje.

En cuanto pulsó enviar, Zhou Ling le arrebató el móvil sin miramientos. No parecía haber detectado nada extraño en el contenido; se dio la vuelta y se puso a limpiar las manchas de grasa del fondo de los envases de comida.

El teléfono no vibró durante un buen rato. En esa espera, la habitación quedó sumida en un silencio casi irreal. Song Mingqi sentía que el tiempo se alargaba hasta el suplicio, con el corazón dando tumbos, tan inquieto que apenas podía respirar.

Clac.

Zhou Ling separó los palillos unidos. Al mismo tiempo, el móvil vibró varias veces sobre la mesa, emitiendo una sucesión de ruidos secos.

Song Mingqi estiró el cuello de inmediato, pero enseguida se dio cuenta de que estaba siendo demasiado evidente. Volvió a encogerse un poco, esforzándose por sentarse con más compostura.

—¿Quién es? —preguntó.

—Tu “buen amigo” —respondió Zhou Ling mientras desbloqueaba la pantalla y le lanzaba una mirada lenta—. Parece que sí le importas: ha contestado rápido.

A Song Mingqi no le pareció rápido en absoluto. Le había parecido una eternidad.

Aun así, intentó no mostrar demasiada ansiedad ni curiosidad. Observó el rostro de Zhou Ling: vio cómo sus ojos se movían ligeramente mientras leía, cómo el ceño se le fruncía poco a poco, adquiriendo una expresión difícil de interpretar.

Al final no pudo contenerse.

—¿Qué ha dicho?

Zhou Ling fue más generoso de lo esperado. De hecho, leyó el mensaje en voz alta, con el tono plano y mecánico de una IA:

—«¡Por fin se te ha encendido la bombilla! ¡No ha sido fácil, Song Mingqi! Un investigador obediente es un buen investigador».

Song Mingqi apretó discretamente los molares.

Pero el mensaje no terminaba ahí. Zhou Ling continuó leyendo, imperturbable, sin matices:

—«¿Ese viejo te ha dicho algo? Ayer, de la nada, me mandó un mensaje para desearme feliz Medio Otoño. ¿Y qué? ¿Me importa? ¿Es que si no me felicita no soy feliz? ¡Estoy feliz como una perdiz!»

No sabía cómo aquella persona podía ser tan parlanchina. Hasta Zhou Ling parecía algo cansado de leer, tanto que inspiró hondo y bajó la voz.

—«Cuando vuelva al país por Navidad lo hablamos con calma. Hasta entonces, haz algo útil. Deja de meterte en casos y, antes de eso, encárgate de quitarle la virginidad al chico de la biblioteca, ¿ok?»

Song Mingqi:

—…