Capítulo 53 第53章 

Shen Zhuo guardó silencio largo rato, el perfil de sus mejillas frías difuminado en la sombra.
La pregunta, en esencia, no era difícil de responder.

Ambigüedad, romance, confianza absoluta, vida y muerte compartidas… Shen Zhuo siempre había navegado con precisión quirúrgica entre la admiración sincera, fanática o distorsionada que el mundo le ofrecía. Su racionalidad, sólida como un filo de acero, le permitía sostener con un gesto toda esa devoción.

Bai Sheng, sin embargo, era distinto. Incluso así, Shen Zhuo sabía que bastaría con un abrazo, un beso, un consuelo bien medido para mantener intacto aquel hermoso y adictivo statu quo.

Pero frente a la mirada clara y ardiente de ese hombre, con el rumor distante de la marea creciendo, abrió la boca… y la cerró.

—No quiero mentirte —dijo al fin, con calma. —Tras tantos años, me he acostumbrado a prepararme siempre para lo peor, a anticipar la traición de cualquiera a mi alrededor. Incluyéndote a ti.

La respiración de Bai Sheng pareció detenerse.

—No sé qué relación esperas de mí —prosiguió Shen Zhuo—, pero existe la posibilidad de que yo nunca logre ese tipo de vínculo con nadie.

El silencio se hizo denso entre ellos.

—Si buscas un compromiso público, aún puedes retirarte —concluyó él, sin apartar la mirada—. Lo siento.

Los ojos de Bai Sheng se volvieron tan profundos y fríos como un pozo sin fondo. En ese instante, todo: sus primeras confrontaciones, las miradas en situaciones límite, la calidez escondida en medio de la pasión, se deslizó como arena entre los dedos.

Cuando habló, su voz ronca sonó sorprendentemente tranquila:
—Es tarde. Tal vez deberíamos separarnos y pensarlo.

Se levantó, erguido, digno, y caminó hacia la puerta con la misma naturalidad de siempre, como si todo el calor compartido hubiera quedado atrás. La abrió y salió.

Shen Zhuo desvió la vista, hundiendo los dedos en su muslo, pestañas bajas que ocultaban cualquier expresión. Esperaba el cierre definitivo de la puerta.

Pero no llegó.

—…Shen Zhuo.

Bai Sheng estaba aún en el umbral, con la mano en el pomo. Dudó unos segundos, luego habló despacio:
—Hay algo que nunca te he dicho de frente: te amo.

Shen Zhuo permaneció inmóvil, piedra entre luces y sombras.

—Quizás te cueste verme como tu amante, pero lo soy, y lo seguiré siendo de aquí en adelante.

La puerta se cerró suavemente.

Una ola invisible le arrancó el aire de los pulmones. El dolor lo atravesó de los dedos a la garganta. Shen Zhuo cerró los ojos con fuerza, inclinándose hacia adelante. Recuerdos lo golpearon como una avalancha:

—Hagamos un trato, inspector de Shenhai.
—Ayúdame a abrocharme los boThorns y entregaré a estos tres secuestradores.
—¡Tu inspector Shen me lleva en el corazón!
—No soportaba verte morir… ¡no podía!

La imagen de Bai Sheng abriéndose paso contra la corriente, espada en mano, dispuesto a ser su escudo.

Ya no era aquel muchacho indefenso. Ahora lo tenía a él.

Shen Zhuo apretó los dientes. Sus músculos tensos se contrajeron hasta doler, como si ese gesto pudiera contener el desgarro de sus pulmones. Una mitad de sí mismo se acurrucaba aterrada, intentando aferrar la arena que se escapaba; la otra, endurecida por la costumbre, erguida, firme, armada de acero.

En el baño, abrió el grifo a toda presión. Se lavó el rostro. El espejo le devolvió una cara húmeda, los ojos inyectados en sangre.

El niño que solía llorar a escondidas había desaparecido. Frente a él estaba el líder endurecido de HRG, carne y hueso sobre una estructura de hierro. Observó sus manos callosas: las cicatrices parecían teñirse otra vez de sangre.

El agua no bastaba. Nunca bastaría.

Igual que la primera vez que apretó un gatillo.

Por más helada que estuviera el agua, por más veces que tirara de la cadena con compulsión, el hedor a sangre seguía adherido, obstinado como una herida que no cicatriza. Fue entonces cuando comprendió que aquel camino no tenía retorno. En medio del estruendo del agua, escuchó la voz frágil pero firme del viejo decano, repitiendo sus palabras de consuelo:
—Está bien. Ese investigador merecía morir. Traicionó al HRG e intentó vender el secreto al extranjero. Si no lo hubieran detenido, más vidas se perderían. No había otra opción…

No había otra opción.

—¡Pecadores! ¡Todos son pecadores! —en el muelle, frente al barco polizón, el investigador gritaba con el rostro deformado por los disparos, su voz desesperada lacerándole los oídos—. Todos ustedes conocen ese secreto. El futuro es de los Evolucionados, ¡la humanidad será erradicada! La historia guardará sus nombres, bufones. ¡Tú, Shen, morirás sin dejar ni un cadáver entero!

Un disparo selló sus palabras. La cabeza estalló en una nube de sangre que se reflejó en los oscuros ojos de Shen Zhuo.

La lluvia caía a cántaros. El cuerpo decapitado se desplomó en el suelo y la sangre se mezcló con el agua, deslizándose hacia el mar.

Shen Zhuo bajó lentamente el arma. Tras él, decenas de investigadores guardaban silencio, inmóviles como fantasmas pálidos en medio del vendaval. Tras un largo instante, su voz cansada se elevó bajo la tormenta:
—Ustedes son la columna vertebral del Proyecto de Regeneración Humana. Desde el primer día que se unieron, sus familias han estado bajo mi cuidado. Recuerden: solo la naturaleza humana puede soportar esta prueba. Si alguien intenta revelar el secreto, piense antes en la vida de sus hijos y de sus padres…

Nadie respondió. La lluvia corría por sus rostros y sus dedos, goteando en el charco rojo bajo sus pies.

—No hay vuelta atrás para nosotros. Solo la muerte podrá traer descanso.

—La historia juzgará nuestro bien y nuestro mal dentro de cien años.

El mar embravecido devoró el cadáver. Nadie recordaría lo que había ocurrido en aquel muelle esa noche.

Seis meses después, la primera fase de la simulación teórica del Proyecto de Regeneración Humana fue declarada un éxito.

El laboratorio del HRG había obtenido el gen del interferón evolucionado, y la humanidad acariciaba la esperanza de obtener superpoderes mediante fármacos. Aunque la noticia no se hizo pública, los líderes tensos de varios países, la Inspección Internacional y grupos radicales ya tenían conocimiento de ello. Las llamas de la guerra se apagaron a la fuerza, y las potencias, obligadas a replegarse, regresaron a la sombra.

Así comenzó oficialmente la nueva era de la disuasión nuclear.

Pero los pocos que sabían la verdad comprendían que no era un amanecer, sino el inicio de un sendero sin retorno.

En lo profundo de la noche, las máquinas que sostenían una vida fueron retiradas. En la UCI, el viejo decano yacía tranquilo sobre la cama blanca. Varios investigadores de alto rango lo rodeaban en silencio. Shen Zhuo se sentó a su lado, aferrando la mano fría del anciano hasta que este, con su último aliento, les sonrió:
—Caballeros… sus nombres serán recordados… para siempre… Nos volveremos a encontrar…

—Nos volveremos a encontrar algún día —susurró Shen Zhuo.

El anciano lo miró con alegría y partió de repente. Afuera resonaban los pasos apurados de los empleados de la funeraria, registrando la hora y preparando el funeral.

Aquel hombre había contribuido a fundar dos generaciones del HRG y dedicado toda su vida al Instituto Central de Investigación, formando discípulos y dejando innumerables logros. Tendría un funeral solemne, transmitido en directo, con celebridades y pompa.

Pero en la fría UCI nocturna reinaba un silencio helado.

—Quizás ellos tengan razón y nosotros no —murmuró Shen Zhuo tras un largo silencio—. La Tierra será, tarde o temprano, de los Evolucionados. Dentro de siglos, nuestros nombres quedarán como los de villanos, payasos que intentaron detener el destino con las manos desnudas…

—No hay mal en sobrevivir, director Shen —replicó con esfuerzo un investigador senior—. No importa qué raza escriba la historia. Solo hemos tomado el único camino que nos quedaba. Nos vimos obligados a entrar en la encrucijada de la evolución…No había elección.

El médico cubrió el rostro sereno del anciano con un paño blanco. El cuerpo se alejó por el pasillo bajo el traqueteo metálico de las ruedas. El último testigo de la primera generación del HRG, el hombre que había recogido al joven Shen Zhuo en el hospital y lo había criado, abandonaba este mundo para siempre bajo la luz blanca del hospital nocturno.

Quizás fuera el destino: Shen Ruzhen y su esposa, con todos los investigadores de la primera generación, murieron juntos. Y ahora el decano partía justo cuando encallaba la segunda. Cada hito en la vida de Shen Zhuo estuvo marcado por la separación y la muerte, presagiando el final inevitable de aquel camino.

El viaje contra la evolución era un pecado eterno. Una vez emprendido, no había regreso.

Y Shen Zhuo sabía que lo recorrería en soledad.

El amanecer llegó. Una luz grisácea se filtró entre las cortinas, iluminando la habitación desordenada del hotel.

Bzzz…

El teléfono sonó de golpe. Shen Zhuo abrió los ojos, frunció el ceño y se incorporó, sin recordar en qué momento se había quedado dormido. La camisa blanca, arrugada tras pasar la noche con ella puesta, se pegaba incómoda a su cuerpo; la corbata negra colgaba floja, y el cenicero desbordaba de colillas apagadas. Tosió dos veces, ahogado por el humo denso que impregnaba la habitación. Tomó el teléfono: era Nelson.

Respondió con voz ronca, cargada de cansancio:
—¿Hola?

—¿Acabas de despertar? —La voz de Nelson sonaba inquisitiva al otro lado.

Shen Zhuo gimió levemente. La sien le latía con dolor. Tomó, casi por inercia, el vaso de whisky medio vacío de la mesilla. El hielo ya se había derretido, pero no le importó. Echó la cabeza hacia atrás y bebió de un trago, dejando que el ardor del alcohol calmara la garganta reseca.

—Hay un asunto relacionado con el transporte del meteorito Evolution Source. Tal vez necesite tu atención —dijo Nelson tras una pausa calculada. Pero no explicó más, ni entró de inmediato en temas de trabajo. Su tono cambió:
—Oí que anoche discutiste con Antonio en el hotel.

Con la astucia de Nelson, era evidente que ya conocía los detalles. No era difícil: la disputa afectaba directamente al poder de veto de Antonio sobre las propuestas de Shenhai. Incluso el gesto teatral de Antonio, llegando con rosas en mano, seguramente estaba registrado en algún informe sobre el escritorio de Nelson.

Una sombra de molestia cruzó los ojos de Shen Zhuo, pero su voz se mantuvo neutra:
—Nada grave. Solo un malentendido. Ya está resuelto.

—Antonio fue grosero contigo —replicó Nelson, con un tono íntimo, casi protector—. No te preocupes. Me encargaré de darle una lección.

El significado era obvio: reafirmar dominio. No hacía falta subrayarlo.

Shen Zhuo sabía cuál era la respuesta ideal: una sonrisa ambigua, una aquiescencia silenciosa, y los problemas políticos desaparecerían. Sin embargo, en la soledad gris de esa mañana, lo invadió de pronto un profundo desprecio hacia sí mismo.

—No es necesario —respondió, sonriendo con una claridad vengativa—. El señor Bai ya le dio una lección. Y bastante dura.

El otro extremo de la línea quedó en silencio.

Shen Zhuo aguardó, casi con perverso interés, a que Nelson preguntara: ¿Y qué relación tienes ahora con el señor Bai?

Pero tras un largo mutismo, llegó la voz controlada, suavemente modulada de Nelson:
—¿Ah, sí? Excelente. Agradezcamos entonces al señor Bai su… corrección oportuna.

La represión de la noche anterior encontró así una pequeña fuga, aunque sin satisfacción real. Shen Zhuo desvió la conversación:
—¿Necesita algo más?

—La cámara de contención de alta presión recién construida, la que albergará el meteorito Evolution Source, requiere una inspección final. Quería aprovechar tu estancia aquí —explicó Nelson, sereno, ocultando cualquier atisbo de tensión—. Está en Fort St. Katt, a sesenta millas náuticas. Enviaré una lancha rápida al muelle del hotel. Tras la inspección, podrás regresar a tiempo para la cena de esta noche, a las nueve.

—Entiendo —respondió Shen Zhuo con calma, colgando.

Se lavó, se vistió con pulcritud, y frente al espejo ajustó su traje impecable. El rostro que lo miraba era sereno, aunque pálido; apenas mostraba signos de cansancio.

Se parecía demasiado a Shen Ruzhen.

De su madre no guardaba recuerdos, solo relatos ajenos: su elegancia imponente, sus conferencias en universidades extranjeras, donde humillaba sin piedad a jóvenes brillantes hasta hacerlos llorar… y aun así, las aulas siempre se llenaban. La recordaban embarazada a los cuarenta, cargando libros y manuscritos por los pasillos, mientras media facultad la observaba a escondidas. Contaban también aquella noche en que, ebria, prometió dejar tocarle los dedos a un doctorando si publicaba un artículo SCI. El estudiante, como un poseso, logró su objetivo, pero Shen Ruzhen murió en un accidente antes de ver aquel logro, y el joven lloró desconsoladamente en su funeral.

Nunca se detuvo. Nunca miró atrás. Nunca menospreció a nadie.

Shen Zhuo rara vez visitaba sus tumbas. No eran más que mármol y cenizas; lo esencial había desaparecido hacía tiempo. Solo una vez, en medio de una crisis del HRG, condujo hasta el cementerio, buscando algo de consuelo. Allí se encontró con un extranjero que, decían, regresaba cada año.

Después de un largo silencio, el hombre habló en inglés:
—Esta será mi última visita. No podré volver.

—¿Vuelves a casarte? —preguntó Shen Zhuo, cortés.

El hombre rió con suavidad.
—Tengo cáncer. Me estoy muriendo.

Guardó silencio antes de añadir:
—Siempre la eché de menos. ¿Sabes cuál fue su mayor sabiduría? Nunca mostró afecto hacia nadie. Así pudo disfrutar plenamente, sin conocer el menor dolor.

Shen Zhuo permaneció en silencio, dejando que el viento del cementerio llevara esas palabras.

—Te pareces mucho a ella, niño —dijo el hombre al despedirse, con un gesto débil en el hombro de Shen Zhuo—. Que Dios te bendiga. Que poseas la misma sabiduría.

La brisa marina agitaba las cortinas. Shen Zhuo exhaló en silencio, se apartó del espejo, se anudó la corbata y se puso el abrigo.

El pasillo del hotel estaba en calma. Todas las puertas cerradas, el aire impregnado de un silencio expectante. Aún no llegaba la lancha rápida. La luz tenue del amanecer dibujaba sombras inciertas sobre el suelo de madera.

Al pasar junto a la habitación contigua, Shen Zhuo se detuvo un instante. La puerta permanecía cerrada. Sin rendijas. Sin señales.

El murmullo lejano de la marea se desvanecía en la distancia, y con él todos los sonidos y colores del mundo, hasta quedar solo el latido de su corazón, cada vez más fuerte, golpeándole el pecho. Se giró de golpe, como poseído por un espectro, con los nudillos enfundados en cuero negro suspendidos a un palmo del panel de la puerta.

El golpe nunca llegó: solo rozó la superficie con suavidad.

El polvo flotaba en el aire inmóvil, y el tiempo parecía espesarse, volviéndose denso y helado en la yema de sus dedos. Un dolor sordo, abrasador, trepaba lentamente por su garganta, sofocándole. Pasó un intervalo impreciso antes de que Shen Zhuo dejara caer la mano.

En aquel hotel anodino de una tierra extranjera, en una mañana corriente, lo alcanzó una claridad devastadora, como una revelación que le atravesó los oídos y le estremeció el alma:
no había heredado la sabiduría de su madre en esta vida.

Los pasos se aproximaron rápidamente por la escalera. El inspector enviado a recogerlo apareció con dos Evolucionados, que inclinaron la cabeza en señal de respeto.

 —Inspector Shen, la lancha lo espera en el muelle.

El legendario Inspector Jefe, bello y frío como una estatua, permaneció inmóvil en la penumbra un instante más antes de girarse. Su voz fue calma, cortante:
—Vamos.

Tras la puerta, Bai Sheng sujetaba el pomo con tanta fuerza que los nudillos se le habían vuelto blancos. Todos sus nervios clamaban por salir, pero reprimió el impulso hasta que los pasos se desvanecieron en el pasillo. Solo entonces cedió la tensión, dejándolo vacío. Retrocedió, se dejó caer en el borde de la cama y hundió el rostro entre las manos, respirando con un jadeo áspero.

—¡Bang!

El golpe resonó en la suite presidencial, haciendo temblar la puerta.

En el pasillo, la secretaria se detuvo, asustada, y el guardia murmuró con incomodidad:
—Supervisor Shen.

 Ella retrocedió unos pasos; nadie osaba provocar al lobo de Odín.

Adentro, un teléfono yacía destrozado en el suelo. Nelson, con las venas hinchadas en las manos que apretaban el escritorio, respiraba con violencia. Tras diez minutos, la ira se disipó lentamente. Levantó la cabeza; sus ojos, aún enrojecidos, ardían con furia contenida.

Unos golpes cautelosos en la puerta.

 —Director General —susurró la secretaria—. El profesor Bryce Thorne, Obispo de la Mesa Redonda, lo espera al mediodía. El coche especial está listo.

—Entendido —respondió Nelson con voz ronca.

El paisaje corría veloz tras la ventanilla blindada. Nadie en la comitiva se atrevía a hablar. Nelson, hundido en el asiento, repetía mentalmente: El señor Bai ya le dio una lección, y fue dura.

No debía haber visto a ese Obispo. Ni la ceremonia de esa noche importaba. Lo único esencial era llevar a Shen Zhuo a Fort St. Katt, por cualquier medio. Esa belleza no podía caer en manos de ningún rango S.

Pero Bai Sheng estaba allí, en la isla.

Y las circunstancias eran un desastre: los medios internacionales, la presencia de Cameron representando al Consejo de Seguridad, el escenario equivocado en el momento equivocado. Había dejado escapar la ocasión perfecta tras el incidente Ensueño, demasiado debilitado entonces para reaccionar. Bai Sheng había aprovechado su distracción.

El vaivén del coche tensó sus entrañas. Aún no se había recuperado de la batalla contra Rong Qi. Desde entonces, caía a menudo en un estado de trance. Todos creían que sanaba de heridas físicas, pero lo cierto era otro: las últimas palabras de Rong Qi lo perseguían.

Aquel guerrero, cubierto de sangre, riendo en medio del valle antes de desaparecer en el túnel espacial, le había susurrado:
—Has desperdiciado cinco años defendiendo un título vacío. ¿Sabes siquiera cuál es el límite de nuestra raza?

Nelson, desangrándose en el suelo, pensó que deliraba.
—¿Qué dijiste…?

Rong Qi lo miraba con compasión desdeñosa.

—Idiotas… ¿aún no lo ven? La descendencia de los Evolucionados porta alelos distintos generación tras generación. Estamos entrando en un aislamiento reproductivo. Los humanos y nosotros nos separamos.

Las palabras le atravesaron como un rayo: aislamiento reproductivo.

Rong Qi continuó con frialdad:
—Hace cinco años, Shen Zhuo exigió a los gobiernos que contuvieran el meteorito con plomo a presión. Desde entonces, los Evolucionados se han multiplicado, pero la población mundial se estanca. Apenas 110.000 nacidos en cinco años. ¿No lo entiendes? Estamos condenados a extinguirnos por nuestra propia biología.

Los de HRG lo sabían desde el principio. Su plan siempre fue utilizar a los Evolucionados como armas de disuasión, un poder efímero que desaparecería con nosotros.

Nelson, atónito, había preguntado con voz rota:
—¿Cómo lo saben ellos? ¿Quién eres tú…?

Rong Qi lo miró como a una criatura primitiva:
—En mi pueblo lejano fui como tú. Y tomé una decisión funesta. Si no quieres repetirla, ven conmigo. Dentro de un siglo, humanos y evolucionados serán especies distintas. Dos inteligencias no pueden coexistir en el mismo planeta.

El coche se detuvo frente a la sede de la ceremonia. Los medios aguardaban, el personal corría en los preparativos, los guardias se alineaban junto a la alfombra roja.

—Director General —recordó la secretaria.

Nelson abrió los ojos, se obligó a recomponer el gesto, ajustó el cuello de su traje gris plateado y subió las escaleras alfombradas con pasos firmes.

Según el protocolo de la ceremonia, Nelson debía reunirse con el profesor Bryce Thorne, miembro del Consejo de la Mesa Redonda, antes de que diera inicio. Compartirían un almuerzo para discutir el avance y los detalles de la Propuesta para la Coexistencia Pacífica entre Evolucionados y Humanos.

El documento llevaba dos años estancado en su escritorio. Su objetivo era claro: devolver a los humanos los beneficios que Nelson había otorgado a los Evolucionados durante su gestión. De aprobarse, todas las políticas preferenciales promulgadas en su mandato serían revocadas, un golpe directo a sus posibilidades de reelección. Era un secreto a voces en la alta esfera de la agencia, aunque nadie se atrevía a enunciarlo. Bastaba con sentir la pesada presión que irradiaba Nelson para comprenderlo.

—¡Señor Director! —llamó una voz jovial desde atrás.

Nelson se detuvo, la desdicha marcada en sus ojos antes de volverse.

—Cameron.

El diplomático avanzaba envuelto en su impecable traje azul rey, pañuelo turquesa a juego con sus ojos verde grisáceos y la sonrisa diplomática que jamás abandonaba su rostro. Ante las cámaras, ambos se estrecharon la mano en la alfombra roja.

—He oído que discutirás la propuesta de coexistencia con ese obispo —dijo Cameron, los labios curvados en una expresión amable, aunque el brillo en su mirada destilaba burla—. ¡Qué gran ocasión! ¿No es esta la paz que siempre has defendido?

—Un belicista como tú jamás comprenderá nuestro anhelo de paz —replicó Nelson, con un deje de sarcasmo en la voz.

—Oh, al contrario. Estoy deseando que se apruebe durante tu mandato —Cameron estrechó más la mano, con gesto afectuoso para las cámaras—. Será fascinante ver cómo reaccionan tus votantes Evolucionados.

El intercambio de sonrisas no alcanzaba los ojos. A lo lejos, los flashes estallaban sin captar el filo de la tensión.

—Tengo confianza en mis votantes —respondió Nelson con calma glacial—, al igual que la tengo en el puesto del Supervisor Shen.

Cameron arqueó una ceja, inclinándose apenas.

—¿Se refiere a Shen Zhuo? Pobre cordero huérfano, balando a todos por igual… ¿estás tan seguro de ser el único que lo guía?

Las pupilas de Nelson se estrecharon, tornándose de un azul grisáceo amenazante. Cameron, imperturbable, palmeó su hombro antes de retirarse con una sonrisa cortés.

—Mis mejores deseos, viejo amigo. Lo espero con ansias.

Nelson no respondió. Se volvió con paso firme, subiendo las escaleras hacia la entrada principal, seguido por su comitiva con las cabezas bajas. El aura sofocante que lo envolvía era suficiente para helar la sangre de cualquiera.

Cameron, en cambio, permaneció en la alfombra roja saludando a los periodistas. Apenas ladeó la cabeza hacia su asistente de confianza y murmuró:
—Nelson está alterado. Vigílalo.

—¿Desea que reforcemos la seguridad del Supervisor Shen?

—No —rió con desprecio—. Ha estado todo el día pegado a ese Clase S llamado Bai. Aunque lanzaran una bomba nuclear en la isla, no le rozarían un pelo.