Episodio 1.1
En otras palabras, significaba que normalmente no se veía y no se debía mirar. Esa era la mayor diferencia entre hace quince años y ahora, y el aspecto más satisfactorio.
“Y….”
La mirada de Víctor se había desviado de alguna manera hacia el joven que estaba detrás de Kairou. Era el mismo joven al que había confundido con un hombre al principio. Verlo después de tanto tiempo le había causado confusión, pero al observar más de cerca, se dio cuenta de que era completamente diferente. Parecía mucho más joven y delgado. Aunque, por supuesto, guardaba cierto parecido.
“Este es mi primo Vanessa. Esta vez vino conmigo”.
(NT: No es un error de traducción. Les comentamos que en esta historia el nombre propio de Vanessa es usado como nombre masculino).
Creo que había oído que el príncipe venía acompañado. ¿Recordarlo solo ahora? Esto también era inusual en Víctor. Al fin y al cabo, era algo bueno.
“Sí, yo también espero que tengas una estancia agradable, Vanessa”.
Víctor solo quería salir de allí. El solo hecho de estar en la misma habitación con ese hombre era sofocante.
“Muy bien, eso es todo.”
Haciendo una profunda reverencia, Víctor se giró y se dirigió a la puerta por la que había entrado. Las palabras de Kairou aún resonaban en su mente. «Víctor… ¿es tu hermano mayor? No, sé que definitivamente es el mayor». Cuanto más intentaba olvidar, más insistente se volvía la voz, clavándose en la epidermis de su cerebro. «¿O primo? ¿… hermano? ¿Quién es?»
¡Primo, hermano!
Era el momento en que necesitaba cloro. Era un recuerdo que quería olvidar por completo. Si tan solo pudiera fingir que nunca existió. El rostro de Víctor enrojeció de nuevo con un calor abrasador. Era la primera vez que sentía semejante insulto. Era aún más insoportable cuando el hombre que había pronunciado esas palabras era el mismo chico que se le había confesado apasionadamente quince años atrás.
‘Volveré antes de que sea demasiado tarde.’
Porque no era un hombre quien había traicionado a Víctor.
‘Antes de la primera nevada del año que viene.’
Fue su propio recuerdo el que lo traicionó, y la misma emoción a la que se aferraba, ¡como si aún creyera en esa lamentable promesa!
‘……Así que espérame, te lo ruego.’
¡Maldito bastardo!
Con un torrente de recuerdos indeseados, Víctor abrió los ojos de golpe y miró fijamente al hombre. Esos malditos ojos. Maldito cabello negro. Incluso su maldito color de piel. Había cambiado asombrosamente, pero al mismo tiempo, nada había cambiado. Al menos para él mismo.
Y, sin embargo, ¿el hombre que le había rogado que esperara, con su nauseabunda confesión, ni siquiera lo reconoció? Qué juramento tan extraordinario. Debió de estar decepcionado. Era muy posible que se sorprendiera al ver cuánto había envejecido en quince años.
Como prueba, el hombre no detuvo a Víctor al irse. Ni siquiera lo llamó, y mucho menos lo abrazó.
Su muñeca derecha volvió a latir. Era un síntoma patológico. Víctor conocía el nombre de ese síntoma. Demasiado bien.
La puerta se cerró de golpe, cortando el viento, solo para detenerse tranquilamente en el último momento, cerrándose finalmente en silencio. Era una costumbre arraigada. Era la prueba de la domesticación.
“En serio…”
No solo Víctor había sido domesticado.
Al otro lado de la puerta cerrada, un hombre moreno permanecía inmóvil, con la mirada fija en el sitio, como un perro obligado a observar incluso después de que su dueño hubiera desaparecido.
“No has… cambiado en absoluto.”
Murmuró algo incomprensible. La imagen residual del hombre blanco, como un fantasma, se repetía en su mente una y otra vez. Esos ojos penetrantes mirándolo fijamente. Ojos como joyas azules. Piel tan fina y blanca como el marfil puro, diferente a todo lo que había visto en su ciudad natal. Cabello rubio platino deslumbrante como bañado por la luz de la luna.
Incluso en ese preciso instante, cuando no quedaba ni rastro de Víctor en ese espacio. La imagen residual repetía la misma escena una y otra vez, como un proyector defectuoso. Era algo que se había repetido sin cesar, desde el pasado hasta ahora…
El hombre parecía haber olvidado por completo que su primo estaba allí, a su lado. El joven primo, que de repente se había visto en una situación comprometida nada más terminar de lavarse, giró ligeramente la cabeza y miró al hombre, que le superaba en altura al menos por una cabeza.
Por supuesto, para Vanessa, que conocía la situación de su primo, no era una reacción del todo incomprensible. Encogiéndose de hombros con indiferencia, Vanessa se dirigió a su primo, que se parecía mucho a él.
“¿Es ese el hombre que dijiste que te traicionó, hermano?”
La razón por la que volaron hasta Gran Bretaña, dejando atrás incluso su tierra natal, Akhnalarth.
El primo no respondió. Sus ojos dorados permanecieron fijos en la puerta cerrada. Aunque el objeto de su deseo ya se había ido, era como si hubiera estado atrapado en el pasado durante los últimos quince años.
Vanessa suspiró como si escuchara.
“El hombre que dijo que si nos volvíamos a encontrar, esta vez me mataría con sus propias manos”.
❖ ❖ ❖
No recuerda los detalles de su regreso a Waterfall, pero impulsado por su arraigado espíritu de respeto a la ley, no se saltó ni una sola señal de tráfico, no cruzó de carril indiscriminadamente para asustar a otros conductores y, desde luego, no condujo a exceso de velocidad. Demostró una vez más que la capacidad de mantener la compostura es, sin duda, una cualidad valiosa en muchos sentidos.
Por supuesto, al llegar a la mansión, pateó la rueda trasera del sedán que le había regalado la Reina hasta que chirrió estrepitosamente. (¡Dios mío!) Le invadieron las ganas de derribar la estatua de bronce del siglo XVIII junto a la puerta del garaje. (Si no hubiera sido una preciada posesión de su madre, quizá lo habría hecho). También ignoró por completo los saludos de los sirvientes que salieron apresuradamente a recibir a su amo, quien había regresado sin previo aviso. De hecho, esto último era algo que solía ocurrir según su humor, así que ninguno de los muchos sirvientes notó que el humor de Víctor estaba peor de lo habitual.
Dirigiéndose directamente a la sala de tiro del sótano en lugar de a su habitación en el tercer piso, Víctor cogió inmediatamente su arma. Una Magnum .44, cargada con munición real, estaba algo anticuada, pero era su compañera de toda la vida, un hombre con una larga historia. Ya nadie la usa, ¿y qué? Un arma vieja es un arma buena. Esa fue su propia descripción.
El elegante cañón plateado, con una enorme potencia de fuego pero también increíblemente pesado, disparó la bala con precisión, atravesando al objetivo. Naturalmente, un solo disparo no lo apaciguaría. Si su resistencia se lo permitía, y si le quedaba munición, podría disparar hasta el amanecer del día siguiente.
El nombre del objetivo era ‘Ashmed Kairou Al-Asad’.
Era natural que el objetivo quedara reducido a un trapo, en lugar de perforarle la frente. A diferencia de otras veces, había apuntado deliberadamente a varias partes del objetivo, como si fuera a enseñárselo más tarde.
Aun así, sus pensamientos estaban desbordados y no podía organizarlos fácilmente. La situación, que había llegado sin previo aviso, era demasiado para que incluso «ese» Víctor Freeman pudiera manejarla. ¿Por qué él? De los tres príncipes, ¿por qué tuvo que pedir ayuda a la familia real británica?
Además, el objetivo lo señaló específicamente.
‘Aunque ni siquiera puedas reconocer mi rostro, ¡lo sabes!’
La bala crepitó con fuerza al atravesar el pecho del objetivo, esta vez justo en el centro. Sus hombros temblaron por el retroceso, pero su expresión permaneció firme.
¡Maldito Oriente Medio! Esta petición de protección personal no era el único problema. ¿Cuánto tiempo había pasado desde que los británicos se retiraron de sus tierras? ¿Por qué deberíamos seguir apoyándolos?
Akhnalarth era uno de los pocos emiratos que quedaban en el mundo. Si bien su tamaño no se acercaba al de Estados Unidos, China o Rusia, era un importante productor de petróleo y recursos, una potencia capaz de dominar los mercados mundiales de recursos y ocupar una posición significativa.
Solo pasaron unas décadas antes de que estos diez estados tribales distintos renacieran como una federación, el Emirato de Akhnalarth. El primer rey, Shamaqun, nombró a sus hijos gobernantes de cada estado. Bajo el sistema de sucesión hereditaria, el príncipe mayor, Rihard, debía convertirse en el siguiente rey. Sin embargo, los príncipes se rebelaron, lo que desencadenó una guerra civil.
Esto se conoció como la Guerra de los Diez Príncipes de Akhnalarth (The War of the Ten Princes. حرب الأمراء العشرة.)
Este incidente le costó a Akhnalarth nada menos que cuatro príncipes.
Finalmente, Rihard, el hijo mayor, ascendió al trono, pero pocos sabían que el octavo príncipe, Kairou, estaba detrás de su ascenso al poder, a pesar de su aparente complejo de inferioridad.
Kairou gozaba del ferviente apoyo de sus súbditos y durante mucho tiempo había sido objeto de la envidia de los demás príncipes. Para fastidiarlo, justo antes del estallido de la Rebelión de los Diez Príncipes, fue exiliado del país. Por aquel entonces, se había programado una reunión de la OPEC en Inglaterra para calmar la turbulencia de los mercados mundiales de recursos causada por la agitación de Akhnalarth. El príncipe, que entonces solo tenía veinte años, fue enviado al extranjero para una ocasión tan crucial.
Así fue como Víctor y Kairou se conocieron. La reina confió la hospitalidad y la seguridad del invitado de estado a su leal súbdito, Viktor Freeman…
No quiero pensar en lo que ocurrió después. Víctor apretó el gatillo por duodécima vez.
Pero eso no significó que sus recuerdos se detuvieran. Mientras Kairou estaba ausente, estalló una guerra civil en toda regla en Akhnalarth. Kairou, al enterarse tardíamente, regresó al reino… y nunca volvió.
‘Por ese camino nunca volvió’
Ese fue el final de esta trivial historia. La estancia del hombre duró poco más de un mes. Por aquel entonces, Víctor tenía treinta y cuatro años y sufría la presión de casarse, que los mayores de la familia repetían a diario como una broma. Lo posponía constantemente, usando el trabajo como excusa, pero por el bien de la familia Freeman, tenía que casarse, y era un hecho que no podía evitar.
La familia Freeman necesitaba un sucesor. Era el papel de Víctor, quien había asumido el puesto de cabeza de familia hacía mucho tiempo en lugar de sus padres, y era su responsabilidad.
Lo sabía, pero simplemente no me atrevía a hacerlo. ¿Qué se suponía que debía hacer, casarme con una mujer a la que no amaba? ¿Cometer adulterio o tener una aventura? Era algo que no podía hacer, recordando a mi difunta madre. Además, ¿no había sido él testigo de la forma más horrible de infidelidad con sus propios ojos cuando era niño?
Pero un día, mucho después de que Kairou se hubiera marchado e incluso después de que hubiera pasado la fecha prometida para su regreso, Víctor se dio cuenta de que ya no podía seguir descuidando sus obligaciones.
‘Sé que fue un matrimonio celebrado como si fuera un fugitivo. Pero era algo que tenía que hacer. Por supuesto, no tenía nada que ver con ese hombre.’
Le dolía el antebrazo por los repetidos disparos. Apretar el gatillo varias veces a la vez era suficiente para tensar el cuerpo. Sus músculos ya no son lo que eran. Más que nada, ya no es joven. Aunque sus habilidades estuvieran intactas, sabía mejor que nadie que su resistencia ya no era la de antes.
“Ah…”
No se conformaría con disparar. Víctor se quitó los auriculares, volvió a colocar el arma en su lugar y salió del sótano. Estaba tan agotado que planeaba ducharse y luego echarse una siesta.
Pero un invitado inesperado lo esperaba fuera del sótano.
“¿Joshua…?”
Su hijo pequeño lo miró con expresión ansiosa. Solo entonces Víctor miró la hora. Según el horario de su hijo, era hora de practicar tiro. Joshua estaba de vacaciones después de terminar su tercer semestre, pero estaba más ocupado durante las vacaciones que durante el semestre. Tenía un montón de cosas que aprender y dominar.
“Caramba, ya han pasado quince minutos. ¿Por qué no has entrado? Todavía quedaba sitio, ¿sabes?”
“Creo que papá está concentrado”.
“¿Dónde está Palman? ¿Por qué estás solo?”
Palman es el nombre del instructor que enseña a Joshua a disparar. A Víctor se le crispó una ceja.
“Volverá en quince minutos. Les pedí que se fuera un momento”.
“¿Mmm?”
Parecía que el hijo tenía algo que decirle. Los ojos que momentos antes ardían de ira habían desaparecido. Una mirada fría y serena observaba en silencio al hijo, que era considerablemente más pequeño que él.
“¿Qué pasa? Si tienes algo que decirme, dilo”.
“Bueno, padre…”
La vacilación era una de las cosas que Víctor odiaba por completo. Era evidente cuando se trataba de su propio hijo. Siempre le había enseñado a mantener una actitud digna y segura. Joshua era un hombre libre.
Además, era el próximo cabeza de familia, su único heredero.
“Joshua”
Una voz severa instó a su hijo. Por suerte, Joshua era un niño muy inteligente. Levantó la vista, con una impaciencia evidente en su mirada, lo que parecía haber suavizado su determinación.
“Tengo que decirte la verdad. Yo… acabé mintiéndole a papá esta mañana”.
“Mmm…”
Me pregunté de qué estaba hablando. Si quería hablar de esa maldita sopa de patatas, yo la había olvidado por completo. Simplemente no tenía energía para pensar en eso.
No era un hijo pequeño, al parecer. Su naturaleza bondadosa sin duda la había heredado de su madre. Porque era imposible que la hubiera heredado de mí, debo decirlo claramente.
“Pero, padre, no quiero que Daniel renuncie. Y hace unos días mencionó que su hijo menor estaba enfermo. Debía de estar muy angustiado. Grace me lo contó. Quizá no lo sepa, padre, pero el hijo menor de Daniel solo tiene…”
“Lo sé. Tiene tres años.”
Víctor interrumpió a su hijo a media frase. Incluso sin las palabras de su hijo, lo sabía bien.
“¿Así que quieres que trate a Daniel con guantes? ¿Esperas que le perdone y sea tolerante con él por servir esa sopa horrible?”
“…Sí.”
Víctor soltó una carcajada. Su propio hijo sólo tenía trece años, demasiado joven para proteger a un chef de cuarenta y dos, y mucho menos a su hijo menor.
La risa terminó con una breve risita, casi como un suspiro. Víctor volvió a mirar a su hijo. Al observarlo, tan innegablemente parecido a él, de vez en cuando recordaba su pasado.
Su estricto padre siempre había sido un hombre difícil. Exigía perfección a su hijo, sin el más mínimo defecto. No era una sugerencia, era un deber. El cabeza de familia Freeman debía ser perfecto en todos los sentidos.
Le llevó un tiempo comprender las circunstancias y la verdad subyacente, pero ahora que era adulto, comprendía con creces.
Víctor Freeman se arrodilló para mirar al joven heredero a la altura de sus ojos.
“Joshua Freeman”.
Luego, sujetó con fuerza sus hombros, aún estrechos y delicados, asegurándose de que sus miradas se cruzaran.
“Cada uno tiene sus propias circunstancias. Pero mostrar comprensión a alguien que incumple con su deber no es tolerancia, sino misericordia inútil. Por supuesto, la misericordia de un amo puede servir como oportunidad para despertar la lealtad del sirviente. Pero recuerda esto claramente: la mayoría de la gente no mantiene la línea. Ni siquiera saben cuándo detenerse y qué no hacer”.
Los ojos del hijo, de un azul pálido como los de su padre, se crisparon. Parecía tener miedo, o quizás tenía algo más que decir. Pero al final, guardó silencio.
Tal como siempre.
“Tanto tú como yo somos quienes trazamos esa línea. No debemos vacilar. Bajo ninguna circunstancia. La justicia requiere normas. Las excepciones son excusas innecesarias. Cuantas más excepciones hay, más se difumina la línea”.
De niño, Víctor también aprendió y creció así. Temía al hombre que le enseñó, pero al mismo tiempo lo admiraba.
Padre. Lo amaba. Lo respetaba. Hasta ese día. Hasta que el mundo del que nunca dudé empezó a temblar bajo mis pies.
“El orden se derrumba… y al final, todo se convierte en un completo desastre”.
“…Uf.”
El abuso de la memoria parecía haber apretado inconscientemente su agarre sobre los hombros de su hijo. Víctor aflojó su agarre. Sabía que era una tontería. El pasado era el pasado. No hoy.
El presente es la realidad.
“…Ciertamente se necesita valor para admitir y confesar los propios errores. No es fácil, y tú lo has hecho. Te felicito por ello”.
Enderezó las rodillas dobladas y se puso de pie. La altura de sus ojos volvió a la normalidad.
“Sin embargo, no te preocupes por el futuro de Daniel. Aunque tendré en cuenta tu valentía, este asunto no te corresponde juzgarlo a ti. Además, no vuelvas a intentar engañarme nunca más. Mentir es lo peor que puedes hacer. A ti mismo más que a nadie. Como castigo por tu mentira, copiarás de principio a fin el trabajo del Dr. Dean Jacob sobre la relación entre la historia británica y la Revolución Industrial y me lo traerás. La fecha límite es este fin de semana”.
Las recompensas y los castigos deben ser precisos. Esta también fue la enseñanza de su difunto padre. Víctor adoraba a su padre, pero al mismo tiempo, se parecía a él más que a nadie. A veces, incluso él mismo se sobresaltaba.
Quizás por eso, aunque se agachaba a la altura de los ojos de su hijo pequeño, nunca le daba una palmadita en la cabeza. Ese tipo de contacto físico incómodo nunca se le había ocurrido en su vida. Sería lo mismo para su hijo. Pedirle que compartiera un afecto que nunca antes había experimentado parecía una exigencia absurda.
Justo cuando estaba a punto de irse, apareció Palman.
“No descuides tu práctica de tiro. Te resultará muy beneficioso en el futuro”.
No quedaba nada más que decir. Víctor se apartó de su hijo, quien asintió en respuesta, e incluso Palman, que lo saludaba, pasó de largo. No se sentía muy bien. Todo el día había estado dándole vueltas a cosas con las que no quería lidiar.
El hombre mayor se mordió el labio hasta que sangró. Era un hábito que ni siquiera se había dado cuenta de haber desarrollado hasta ese momento. Se había mordido con tanta fuerza que, al llegar a su habitación, se había arrancado por completo el interior del labio inferior. Pero sin darse cuenta, de repente se encontró frente al espejo.
Dentro del espejo se encontraba un hombre extraño, que había tenido un día terrible.
Un hombre ya anciano, aún atormentado por los fantasmas de su pasado.
Un hombre que nunca había amado a nadie y que creía que jamás podría ser amado.
Allí estaba. Víctor Freeman.
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