Capítulo 03

Capítulo 3

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Capítulo 3

Personaje 2: VINCENT (El Conquistador)

Una soleada mañana, Jason le dijo a su compañero de piso, Adrián:

— Querido, anoche un tipo me agarró el culo en el baño de la cafetería.

— ¿Y qué pasó? —Adrián desplazó la mirada de la sección de noticias a la de empleo, mordiendo una tostada pasada de tostada.

— ¿Qué qué pasó? ¡Lo molí a golpes hasta dejarlo irreconocible, ni su madre lo habría conocido! Le dije: aunque mi culo tenga realmente un aspecto sexy, ¡un viejo calvo y panzón como tú no tiene derecho ni a decirlo! Y antes de que pudiera ir a quejarse al gerente y pedir una indemnización, le di la patada al jefe. —Jason sonrió triunfal, mostrando en su hermoso rostro una traviesa expresión infantil, mientras su cuerpo estirado desprendía una sensualidad perezosa. La suave luz matutina se filtraba por la ventana y se derramaba sobre su cabello, como haces de luz dorada que formaban aureolas.

— Las moscas siempre rondan alrededor del tarro de azúcar, querido señor Dulzura, es normal —resumió Adrián—. Lo que me extraña es que en todo este mes no hayas tenido ni un solo amorío.

— La última vez conocí a un cura muy guapo en la iglesia, y conmovido por su amor, decidí ser célibe.

— Pura mierda. El Parlamento también dijo que prohibía la tortura a los presos.

— No seas tan mordaz, Ed, aunque sea la verdad—. Jason abrazó un cojín y se giró, colgando del sofá como un koala—. La realidad es que es demasiado aburrido. Es muy difícil volver a encontrar a un amante tan apasionado como Derek, sobre todo cuando sientes un vacío en el alma que solo puede llenarse con un fuego ardiente.

— Parece que este nuevo trabajo te vendría bien —dijo Adrián, acercándole el periódico a la punta de la nariz.

— ¿Bombero? ¡Oh, no, no! Todavía no estoy tan ardiendo de deseo como para querer experimentar en carne propia la temperatura de su centro. ¡Gracias, colega!

— ¡Pues busca trabajo de una vez! Ayer volvió a presionarnos la casera. No tienes idea de la mala cara que puso. ¡Llevas dos meses enteros sin pagar el alquiler!

— No puedo evitarlo, hay tantas cosas en las que gastar dinero… No me pongas esa cara tan horrible, querido. La próxima vez recordaré ir yo mismo a verla y no te usaré como escudo humano. Te lo prometo.

— ¡Tus promesas no valen ni un centavo!

— Lo sé —Jason suspiró teatralmente—. La verdad es que estoy pensando si no tendré que venderme.

Jason pasó todo el día dando vueltas por la calle. En realidad, para un joven con su apariencia, encontrar trabajo no era difícil; el problema era que la naturaleza del empleo raramente le resultaba satisfactoria. Por ejemplo, antes siquiera de sacar su currículum, ya sufría acoso sexual por parte de mujeres mayores en las agencias de contratación. Cuando fue a solicitar un puesto en un hotel, el gerente le insinuó que tendría que ofrecer servicios de masaje a domicilio. En la calle, un cazatalentos lo abordó, pero resultó que trabajaba para una pequeña productora de cine para adultos. Tras varias experiencias frustrantes, Jason por fin encontró un empleo como mensajero. Aunque el sueldo era miserable y tenía que correr de un lado a otro, estaba bastante satisfecho con el trato de la dueña de la tienda: resultó que era lesbiana.

Pronto se adaptó al trabajo y lo llevaba con alegría, porque las propinas que recibía sumaban más que el salario, sin contar los pequeños regalos que las mujeres le metían en los bolsillos a la fuerza.

— ¡Jason! —gritó su nueva jefa a pleno pulmón—. Un paquete, ¡para el Marriott Hotel de Brooklyn!

— ¿Brooklyn? ¡Eso está a media Nueva York de mi zona! ¿Por qué tengo que ir yo? —se quejó Jason.

— ¡Porque el remitente te ha pedido expresamente! —La dueña de la tienda le lanzó una mirada feroz. Era una exuberante belleza negra, con un montón de trenzas que mareaban y un maquillaje tan cargado que parecía de banda visual—. Mira, ¡aquí andamos justos de personal! Me da igual que sea una vieja insatisfecha o una niña cariñosa. Entrégalo y vuelve enseguida. Si te entretienes en alguna tontería, media hora de retraso es un día de sueldo menos.

Así que Jason no tuvo más remedio que cargar aquel paquete en su ya sobrecargado vehículo, mientras mascullaba palabras como “fascista” y “vampira”, y salió disparado como un rayo.

En Brooklyn, un barrio habitado mayoritariamente por negros y mexicanos; conocido como “el paraíso del crimen”, el Marriott Hotel era sin duda un lugar de lujo para gente con dinero. Habitación 3404. Jason miró la dirección y el nombre en el paquete, llamó a la puerta y, con el tono más cortés que pudo, dijo:

— Empresa de mensajería Flecha, tengo aquí un paquete para usted.

La cerradura se abrió (resulta que usaban control remoto) y una voz masculina dijo:

— Adelante.

Ese tono de orden, carente por completo de calidez, hizo fruncir el ceño a Jason. El cliente es Dios, se dijo a sí mismo. Hay que aceptar cualquier mandato de Dios, aunque te ordene ir a sembrar caucho a Siberia. Se preparó anímicamente, esbozó una sonrisa radiante y elegante, y entró en la habitación.

“Dios” estaba sentado en el sofá con un aire de soberano que gobernaba el mundo. Tendría treinta y tantos años, era alto, de pelo castaño y ojos grises, y parecía un triunfador profesional, un CEO o un miembro de la élite gubernamental. Era más bien guapo, pero sus cejas arqueadas estaban levantadas con altivez, y sus ojos irradiaban soberbia y repugnancia, como si estuviera enemistado con el mundo entero.

Mantener la sonrisa ante semejante mirada… quizá debería plantearme dedicarme a la actuación, pensó Jason para sus adentros mientras se esforzaba por poner cara de satisfacción.

— ¿Señor Caspar?

El otro asintió ligeramente.

— Este es el paquete que le envían desde Manhattan. Por favor, confírmelo y firme este albarán de recepción.

El hombre echó un vistazo al paquete:

— Ábrelo.

Aunque sorprendido, Jason se puso a desembalar obedientemente.

La caja se abrió rápidamente. Dentro había una daga manchada de sangre de color pardo rojizo. ¡Un arma lo bastante grande como para atravesar de lado a lado a una persona de complexión normal, por ejemplo, alguien como él!

— ¿Es bonita? —preguntó el hombre con un tono sumamente desagradable, arqueando las cejas.

Jason sintió que el frío le subía por las pantorrillas en oleadas. ¿Acaso este tipo estaba loco?

—Ejem, verá, ya desde pequeño mis notas en plástica rondaban el aprobado raspado, la señorita Ann siempre decía que no tenía suficiente sensibilidad artística… En realidad, las cosas afiladas me marean, como por ejemplo los candelabros de Alejandro del museo… —Tragó saliva con dificultad—. Con tal de que a usted le parezca bonita, suficiente.

— Es para ti, no me vale que no te guste —dijo el hombre con una voz tan dulce que daba escalofríos.

Jason reprimió a duras penas el impulso de salir huyendo. Aún no había conseguido la firma; si volvía así, Erica lo mataría.

— Lo siento… En la empresa tenemos prohibido aceptar regalos de los clientes…

— ¿Ah, sí? —El hombre se levantó, tomó la daga manchada con la sangre de algún desafortunado, la hizo girar un par de veces entre sus dedos con soltura, y sus ojos de color gris acero se clavaron en él. Desde lo más profundo de sus pupilas parecían brotar dos pálidos y afilados alfileres de acero—. ¿Y si insisto en que la aceptes?

Dios mío, esa mirada de serpiente… ¡Al diablo con su firma! Aunque Erica lo tirara por la ventana del cuarto piso, no sería más aterrador que esto. ¡Este tipo seguro que es pariente de Jack el Destripador! Maldiciendo, Jason saltó como un conejo y echó a correr hacia la puerta.

¡Un destello de luz helada pasó rozando su cabeza! Por un instante, su piel sintió primero el frío y luego el dolor. La daga temblaba clavada en la puerta ante él, desprendiendo un amenazador aire de peligro. Se tocó el cuello, ahora le dolía como si se le fuera a caer y vio que toda su mano estaba cubierta de una sangre alarmante.

— ¡Tú… eres un psicópata! ¡Un pervertido! ¿Qué quieres? ¡Casi me matas! —Se apretó la herida, se giró violentamente cegado por la ira, su pecho palpitando bajo la indignación—. ¡Si quieres jugar a matar gente, alístate para Irak! ¿Por qué meterme a mí?

— Porque tienes algo que me pertenece —dijo el hombre, entrecerrando los ojos, mientras observaba con placer cómo la sangre del cuello de Jason escapaba a raudales entre sus dedos.

Jason se quedó atónito.

— ¿Que tengo algo suyo? ¿Yo? Oh, no, seguro que me confunde con otro. No soy más que un simple mensajero, no tengo nada de valor, ni siquiera sé cómo pagaré mi comida la semana que viene. Gracias a su juego de dardos favorito, tendré que donar el sueldo de esta semana entera al hospital. Dios mío, solo pensar que el flamante inodoro de algún médico va a ser financiado con mi dinero, ¡me resulta dolorosísimo!

El hombre esbozó una sonrisa fría y siniestra:

— En el mundo siempre hay gente que no escarmienta hasta que no sufre lo suficiente. Jason Spencer, puedes mantener la boca cerrada todo lo que quieras, mientras yo te abro muchos agujeros más en el cuerpo. Te aseguro que cada uno de ellos será mucho más grande que tu boca. No tendrás que contribuir a la decoración del hogar de ningún médico; solo tendrás que invertir en una tumba para ti mismo.

Jason dio un paso atrás. Él iba en serio, y era capaz de cumplir sus amenazas. Esos fríos ojos grises reflejaban una crueldad absoluta, una total indiferencia ante la vida, que le oprimía el corazón y le erizaba el cuero cabelludo. Si no quería acabar convertido en un queso de gruyère, tenía que averiguar qué demonios quería aquel tipo, aunque no tenía ni la más remota idea.

— … ¡Ya entiendo! Verá, resulta que la vida a veces es tan dramática como una superproducción de Hollywood, ¿no le parece? Usted es un alto ejecutivo de alguna empresa misteriosa, o el responsable de algún departamento gubernamental no oficial, algo por el estilo. Están desarrollando un producto de alta tecnología, relacionado con la inteligencia artificial, los clones o las máquinas del tiempo, algo que cambiará el futuro de toda la humanidad…

Los ojos verdes del mensajero comenzaron a brillar con emoción; parecía haberse olvidado del tremendo corte en el cuello y gesticulaba como un director explicando un guión a sus actores:

—Entonces, un día ocurre algo inesperado ,un complot perfectamente orquestado—: un espía de una facción o grupo rival, con reflejos de agente secreto, rostro de modelo y aventuras dignas de James Bond —podríamos pensar en Wentworth Miller para el papel…— El director de ciencia ficción reflexionó seriamente y asintió—. Roba la pieza clave de la tecnología, un chip con los datos originales. Puede tener forma de platillo volante o de hélice de ADN, da igual. Lo importante es que también se roba el corazón de su prometida. Así comienza una espectacular persecución: coches a toda velocidad, explosiones en rascacielos… sin escatimar en dólares para lograr grandes escenas. Es lo que el público quiere ahora…

» Puede que sea un poco trillado, pero no importa, lo creativo viene después: mientras no sea Superman, tiene que tener un límite humano. Así que, en el momento más crítico, el espía esconde el chip en un lugar que no llame la atención. Pero ocurre un accidente, y un mensajero que no sabe nada se lleva el objeto —quizá una caja de cartón o un envoltorio de caramelos—. Así, la clave del futuro de la humanidad, por una serie de casualidades, se pierde en medio de la multitud y emprende un viaje incierto… Ambas partes deben encontrarlo, tendrán que aprender a colaborar, a usarse mutuamente, luchando por la última esperanza… —El mensajero miró hacia la pared detrás del hombre con una expresión soñadora, como si allí se abriera el sendero luminoso hacia el futuro de la humanidad. Su mirada era intensa y brumosa, sus labios esbozaban una sonrisa cautivadora, su cabello rubio manchado de sangre dejaba marcas casi estigmáticas sobre su piel de marfil… Si cambiaran ese uniforme de mensajero por un traje militar victoriano y una capa blanca, sería la viva imagen del Hijo del Hombre guiando a la humanidad…

El hombre de enfrente le asestó un puñetazo en el estómago. Jason se dobló con dolor, tosiendo, y sintió que las tripas se le partían en dos.

— ¿Se acabó la sátira, perra? —Los fríos ojos del hombre ardían con furia y violencia; evidentemente, algo de lo que Jason había dicho lo había enfurecido—. Tienes toda la razón: él robó todo lo que era mío. Mi familia, mi estatus, mi carrera… ¡incluso mi mujer! ¿Y qué? Yo sigo vivo y bien, y él ya está muerto. ¿Oí que fue un accidente? ¿Estabas tú también? ¿Fue horrible su muerte? Seguro que no lo suficiente para mi gusto. Si hubiera sido yo quien lo hiciera, ¡te aseguro que ningún forense se habría atrevido a tocar su cadáver!

Jason levantó la cabeza, abriendo mucho los ojos.

— ¿Te refieres a…?

— Derek del Berardi. —El hombre se recuperó rápidamente de su estado de histeria y ahora estaba tan calmado como un caballero inglés—. Dime, ¿dónde está el “sello”? Suelta una sola palabra de más y te disecaré como a una pieza de museo.

— ¿El sello?

— No repitas mis palabras como un idiota. ¡Entrégalo ya! El sello de la familia Berardi: la víbora y el lirio.

Las dos últimas palabras parecieron despertar un recuerdo en Jason. Alzó un dedo:

— Espera… eso me suena de algo… Déjame pensar… ¡Ah, sí! Una víbora bicéfala enroscada en un lirio, era un anillo. Siempre lo llevaba en el anular derecho. Cuadrado, con un engaste tan grande que casi podría haberle incrustado la Estrella de Sudáfrica…

El hombre de enfrente lo agarró por el cuello de la camisa.

— Ese mismo. ¿Dónde está?

Jason respiró hondo. Se sentía como flotando en las nubes, todo su cuerpo liviano, y un cansancio cada vez más denso invadía su conciencia. Tendría que haberme detenido la hemorragia antes…, pensó mientras su conciencia se desvanecía, y se desplomó hacia adelante, cayendo en brazos de aquel hombre.

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