Capítulo 56 | Papel de Bendición
Un día, mucho tiempo después, la noche cayó sobre la Montaña Pan en medio de un fuerte aguacero.
La niña, al igual que en todas las noches anteriores, buscó un lugar para resguardarse de la lluvia, se sentó apoyada en el tocón de un árbol y miró hacia el sinuoso sendero de la montaña a lo lejos, esperando que la abuela llegara a la hora acordada.
Desde que apenas oscureció hasta que no se vio ni una sola luz en toda la montaña.
No podía ver la hora, no sabía cuánto tiempo llevaba sentada allí, solo sentía las piernas un poco entumecidas y adoloridas.
Los fantasmas, parecidos a nubes y niebla, rodeaban el bosque a sus espaldas. Aunque aquellos fantasmas solo emitían llantos, suspiros y vagos murmullos incomprensibles, ella giró la cabeza y les explicó: “La lluvia está muy fuerte y el camino es difícil; la abuela camina despacio”.
Los fantasmas soltaron sus bajos gemidos de siempre.
Se quedó sentada mucho tiempo más, sintiendo que el lugar donde estaba quizás no era lo bastante visible, y que las ramas y hojas que la protegían de la lluvia también la ocultaban.
Cambió a un lugar donde pudiera ser vista desde lejos y se volvió a sentar.
Allí no había ramas como paraguas, no había protección alguna contra la lluvia. Quedó completamente empapada y empezó a sentir frío.
Esa fue, de hecho, la espera más larga de su corta vida. Desde alzar la cabeza con ansias hasta abrazar sus rodillas y acurrucarse para entrar en calor.
En aquel sinuoso camino de la montaña, seguía sin aparecer aquella figura tambaleante.
Temblaba de frío, pero murmuró hacia los fantasmas a sus espaldas: “Aún es temprano, hoy llueve mucho y oscureció rápido; tampoco llevo tanto tiempo sentada”.
Parpadeó aturdida, guardó silencio un largo rato y añadió: “Ni siquiera tengo hambre todavía”.
No tengo tanta hambre como para sentirme mal, así que seguro aún es temprano. Solo tengo muchas ganas de verla, por eso la espera se hace un poco difícil.
Para la tercera vez que se giró a explicarse ante las almas, sus ojos ya estaban enrojecidos, y su voz era muy suave, cargada de tristeza: “Se me deshicieron las trenzas y mi vestido está sucio… No sé cómo arreglarlo, así que la abuela seguro vendrá”.
Pero poco después de que sus palabras se apagaran, un leve resplandor asomó en el horizonte sobre la montaña.
Empezaba a amanecer.
La niña miró fijamente esa franja blanquecina en el cielo, y de pronto grandes lágrimas comenzaron a rodar por sus mejillas.
—Yo… aún no he crecido —murmuró.
Como si quisiera enfatizarlo o buscar confirmación, se dirigió a la inmensa niebla blanca a sus espaldas y lo repitió: —Aún no he crecido.
Aún no he crecido, no me he vuelto alta, no sé hacerme trenzas bonitas, no me he convertido en una joven esbelta.
¿Por qué no viniste?
El barro húmedo resbalaba demasiado, y la niña se cayó al intentar levantarse. Se frotó con fuerza la piel raspada de las manos, llorando por el dolor, llorando y pataleando.
Luego, echó a correr hacia la montaña.
Recordaba que la abuela le había dicho “no vayas a la hondonada” y también aquella frase de “no confíes en los demás”. Por eso, al acercarse a la hondonada, saltó dentro del pozo seco.
Esquivó a casi todas las personas, así como también evitó la comida. Ya no sentía hambre, al igual que ya no sentía dolor.
A mitad de camino, la niebla le cegó los ojos, perdió los zapatos y hasta se torció el pie al saltar al pozo seco, por lo que tuvo que detenerse a descansar un rato en el túnel subterráneo.
Fue en ese breve momento de descanso que escuchó vagamente a unas personas fuera del pozo discutiendo sobre algo:
—Increíble que la quemadura de su cara se la hiciera ella misma.
—Es tan grande y tan llamativa.
—Precisamente por ser tan llamativa, nadie preguntó nunca; todos pensábamos que era como nosotros.
…
Al escuchar “quemadura”, la niña recordó algo que la abuela le había contado una vez conversando.
La abuela le dijo que los empleados del Complejo Turístico de la Montaña Pan tenían una característica en común: todos tenían alguna quemadura en el cuerpo, mayor o menor.
—¿Por qué? —preguntó la niña en aquel entonces, sin entender.
La abuela le explicó: —Porque cada año en el Festival de la Montaña Pan se celebra la fiesta de la fogata. Si alguien tiene a una persona de la que no puede dejar de preocuparse, hace un muñeco para pedir por ella. Al final, el muñeco debe ser arrojado al fuego, y como el fuego es tan grande, es inevitable quemarse un poco.
—Abuela, ¿lo tuyo también fue pidiendo bendiciones? —La niña tocó suavemente la horrible cicatriz en el rostro de la anciana.
—Lo mío no, esto me lo hizo por accidente la persona que me recogió en aquel entonces. —La anciana le hizo un gesto de guardar silencio—: No se lo digas a los demás.
La niña pensó que no tenía a nadie a quien decírselo; los fantasmas del bosque no contaban como personas.
Imitando lo que la abuela solía hacer para consolarla, se acercó y sopló la herida de hace quién sabe cuántos años, diciendo: —Sana sana, no duele.
El corazón de la anciana se enterneció, y dijo lentamente: —La abuela no tiene educación, no sé explicarlo bien, pero los sacrificios en la montaña han sido un poco raros estos últimos años, y también eso de pedir bendiciones… Si no tienes por qué, no te metas a pedir bendiciones; si ves eso, aléjate.
Las personas que ella conocía a menudo se volvían extrañas después de pedir bendiciones.
Aunque su apariencia, forma de hablar y de caminar seguían siendo las mismas, a veces, en un cruce de miradas repentino, siempre daban escalofríos.
Por eso ella nunca participaba en esas peticiones. Después de todo, antes no tenía nada que anhelara con desesperación ni nadie por quien preocuparse.
Pero en estos últimos dos años, al decir esas palabras, de repente ya no se sentía tan segura de sí misma…
Había pensado en hacerle una quemadura, no muy grande, pero en un lugar visible para que todos la vieran a la primera.
No sabía bien de qué se estaba protegiendo, solo era… por si acaso.
Pero la anciana miró la cara y el cuello de la niña, finalmente le pellizcó la mano y murmuró: “Tan pequeñita… las manos de los niños son tan suaves”.
Si se quemara con el fuego, dolería muchísimo.
Al final, no tuvo el corazón para hacerlo. Solo le repitió una y otra vez: —No corras por ahí, no entres a la montaña a la ligera, que no te vea nadie.
La niña no había visto a casi nadie en la Montaña Pan; al escuchar fuera del pozo hablar de “quemaduras”, solo podía pensar en la abuela.
Solo había visto a la abuela con una cicatriz así en la cara.
Por eso, contuvo el aliento sin moverse, sin atreverse a perder ni una sola palabra, escuchando lo que decían los de afuera del pozo.
Hasta que los oyó decir: —¿Qué edad tenía ya? Dicen que por la noche resbaló en el camino de la montaña y se cayó a una zanja.
—¿Entonces… sigue viva?
—¿Tú qué crees?
—¿Qué hacía a mitad de la noche paseando por el camino en lugar de dormir?
—Quién sabe.
—¿Y dónde está la anciana ahora?
—La están velando en su casa de la hondonada. Tienen que velarla tres días antes de quemarla.
—Qué casualidad, justo dentro de tres días es el Festival de la Montaña Pan.
—Sí, es casualidad, por eso…
Lo que siguió a ese “por eso”, lo dijeron en un tono tan bajo que fue imposible de escuchar.
Pero aunque no hubieran bajado la voz, la niña ya no habría podido escuchar. Tenía los ojos rojos y muy abiertos, y gruesas lágrimas caían sin cesar.
No era una niña obediente, no le hizo caso a las palabras de la abuela…
Porque fue a la hondonada.
Los túneles subterráneos se cruzaban en todas direcciones, oscuros y largos. Antes siempre se perdía, pero en ese día y esa noche, llorando, se aprendió de memoria cada bifurcación.
Hasta que finalmente encontró la salida del pozo que llevaba a la cabaña de la abuela.
En la cabaña había personas encargadas de preparar los funerales.
La niña se escondió entre la hierba alta y las flores junto a la puerta; no podía ver el interior, solo escuchaba las voces.
Escuchó el sonido metálico de golpes y, tras un momento, oyó a dos hombres conversando.
—¿Te has vuelto loco? No le enrolles hilo de lino, no estás haciendo un muñeco; a ver si vas a provocar que el cadáver reviva.
—Se me olvidó, lo hice por costumbre.
Con un tono apático y plano, uno de ellos preguntó: —¿Qué es lo que la vieja tiene tan agarrado en la mano?
—Parece que es un papel de bendición de esos.
—¿Puedes sacárselo?
—Tss… Solo pude sacar un pedazo. La mano ya está rígida, no puedo abrirla.
—Olvídalo, olvídalo, si se la rompes, se verá feo para el sacrificio.
—¿Y qué dice ahí arriba?
—En esta mitad parece decir… ¿Xiao? Creo que sí, pero está incompleto.
…
La anciana ya estaba totalmente rígida, así que solo pudieron arrancar una esquina del papel de bendición.
Si hubieran podido ver la parte restante, habrían descubierto que allí estaba escrito un nombre: Xiao Tao.
Ese era el nombre que la anciana le había dado a la niña hacía un tiempo. Parecía haber presentido de repente que se hacía mayor y que le quedaba muy poco tiempo.
Un día, fue al bosque dos veces.
La niña le preguntó con curiosidad, y ella solo respondió: —No es nada, solo quería venir a verte un rato más.
Esa noche, sentada junto a la niña en un tocón al borde del bosque, levantándose y sentándose con lentitud, usó sus dedos rugosos como ramas secas para palmear el dorso de la mano de la niña, acariciándola una y otra vez con reticencia, y de pronto dijo: —La abuela te dará un nombre; si tienes un nombre… será más fácil para mí llamarte, y así no me equivocaré.
La niña asintió feliz.
La anciana dijo: —La abuela no sabe escribir palabras complicadas. Te llamaremos Xiao Tao, ¿te parece bien?
A los ojos de la gente de la Montaña Pan, el inmenso bosque de melocotoneros rebosaba de vida interminable; “Xiao Tao” significaba longevidad, salud y vivir bien.
La niña pensó en los melocotones frescos, rosados y jugosos de los árboles; le gustó mucho el nombre y asintió diciendo: —Sí.
—Entonces Xiao Tao será. —La abuela sonrió, luego se quedó un poco abstraída, repitiendo el nombre en voz baja una y otra vez—: Xiao Tao… Xiao Tao… Tienes que recordar este nombre, no vaya a ser que la abuela se equivoque de persona.
Desde entonces, la niña tuvo un nombre.
Era una lástima que quien le dio el nombre solo pudiera llamarla así durante unos breves diez días.
Las personas a cargo del funeral se marcharon cuando ya era plena noche.
Según las costumbres de la Montaña Pan, durante el velorio, la puerta no se puede cerrar y las luces no se pueden apagar.
Aprovechando que no había nadie, Xiao Tao se coló en la casa. Había llorado durante un día y una noche, tenía los ojos hinchados, la punta de la nariz roja, el pelo revuelto, el vestido asqueroso y sus pies descalzos estaban manchados de barro y sangre.
Sin la abuela, parecía haber vuelto a ser esa niña abandonada y acurrucada en la entrada de la montaña.
La abuela yacía sobre una larga tabla de madera negra, con largos clavos atravesándole la frente y las extremidades.
Xiao Tao pensó que eso debía dolerle muchísimo e intentó arrancarlos, pero la fuerza de sus deditos no podía compararse con la del martillo y los clavos; se lastimó las uñas hasta sangrar y los largos clavos no se movieron ni un milímetro.
Así que se secó las lágrimas, se recostó sobre la abuela y comenzó a soplar con suavidad sobre las heridas bajo los clavos que no sangraban, consolándola: —Abuela, no duele.
Luego, como un pequeño camarón encorvado, agarró la mano helada de la abuela y se acostó a su lado.
Tuvo un sueño breve, soñó que le abría los brazos a una figura borrosa en el camino de la montaña y le decía: —¿Puedo ir contigo a casa?
Pero la figura se alejaba cada vez más; por más que apretaba los puños y corría desesperadamente, nunca lograba alcanzarla.
Parecía haber grabado en su memoria para siempre la hora del amanecer, así como empezó a temer a los aguaceros similares a los de la noche anterior.
Se despertó sobresaltada al amanecer, escuchó vagamente voces en la hondonada y se apresuró a esconderse en el pozo.
Pasó así los tres días del velorio. De día se escondía y de noche se acurrucaba junto a la abuela.
Durante esos tres días, mucha gente acudía a la casa. La mayor parte de lo que hablaban era para coordinar horarios y sobre el Festival de la Montaña Pan, cosas que Xiao Tao no entendía muy bien.
Pero escuchó algo de suma importancia para ella: escuchó a la gente de la montaña decir que el velorio duraba tres días porque el alma aún no se había ido por completo.
También dijeron que el Festival de la Montaña Pan estaba a punto de llegar y que debían buscar algunos muñecos. Explicaron que, si se atravesaban la frente y las extremidades de un muñeco con cinco clavos largos, se le ataban hilos de lino blanco y se enrollaban a los dedos, ese muñeco podría sustituir el sacrificio humano.
Y cuando se encendiera la fogata del Festival de la Montaña Pan, si el muñeco se arrojaba a las llamas como sustituto, otorgaría longevidad y paz a una persona.
Solo había que escribir el nombre de esa persona en el papel de bendición y arrojarlo al fuego junto con el muñeco.
¿Podía otorgar longevidad y paz a una persona?
Xiao Tao se grabó esa frase a fuego en la memoria.
Recordó el primer muñeco que la abuela le había regalado, el cual era un regalo de ella y también su amigo en el bosque profundo.
Le daba un poco de lástima.
Pero si eso lograba traer de vuelta a la abuela, valdría la pena cualquier cosa.
El gran fuego del Festival de la Montaña Pan comenzó a arder apenas cayó la noche.
En realidad, los empleados del complejo habían estado armando la estructura de la fogata desde la tarde. Seleccionaron minuciosamente ramas de longitud y grosor similares, apilándolas capa sobre capa hasta formar una torre más alta que una persona, con forma de tienda o granero.
Por eso, ni los invitados ni Xiao Tao sabían que el cadáver de la anciana yacía en ese mismo instante en silencio dentro de esa misma pila de leña.
Esa era una costumbre funeraria exclusiva de la Montaña Pan.
Si alguien de la montaña moría, se le clavaban clavos largos en la frente y en las extremidades, y era velado durante tres días con la cabeza apuntando a la puerta y los pies hacia adentro. Luego se colocaba un alto círculo de ramas secas a su alrededor, junto al lago y fuera del bosque de melocotoneros, y se encendía un inmenso fuego que teñía el cielo de rojo.
En realidad, eso era un sacrificio individual.
Solo que no se usaba un muñeco, sino al propio difunto. Los familiares y vecinos que asistían al funeral también podían llevar muñecos y papeles de bendición para pedir prosperidad y paz en esas llamas.
La esencia era exactamente la misma que la del Festival de la Montaña Pan. Por eso, cuando ambas fechas coincidían, solían celebrarse juntas.
Esa misma tarde, escondida en el pozo subterráneo, Xiao Tao ensartó los clavos en el muñeco uno a uno, ató los hilos de lino blanco y se los enrolló en los dedos vuelta a vuelta.
Pero el motivo por el cual no pudo vigilar hacia dónde se habían llevado a la abuela fue porque su propio cuerpo empezó a sufrir unos cambios extraños.
Un brazo se le iba volviendo cada vez más blando y sin fuerzas.
Al principio pensó que era por el hambre; al fin y al cabo, llevaba mucho tiempo sin comer nada sustancial. Solo había encontrado unos cuantos caramelos y dos trozos de pastel en casa de la abuela, que guardaba con celo en su bolsillo, resistiéndose a comerlos.
Pero luego se dio cuenta de que no era solo hambre. Al tocarse ese brazo entumecido, descubrió que era tan blando como… el muñeco que sostenía en la mano.
Quizás el pozo estaba demasiado oscuro, el farol parpadeó y le jugó una mala pasada, pero por un instante, hasta le pareció que el muñeco la miraba.
En el fondo sentía algo de pánico.
Pero con solo pensar que la abuela podría volver, el miedo desaparecía.
Mientras la abuela regresara, ella sería muy feliz. Podría seguir sentada todos los días en el tocón a la entrada del bosque, mirando cómo al final de ese sinuoso camino de la montaña aparecía una figura tambaleante, llamándola lentamente: “Xiao Tao…”
“Xiao Tao…”
Arrastrando su cuerpo cada vez más extraño, Xiao Tao atravesó el largo túnel subterráneo a tientas y tropezando.
Para cuando por fin llegó al lago, ya había oscurecido.
Había mucha gente junto al lago. Entre las luces y sombras de la fogata y la noche, se veían siluetas bailando alrededor del agua.
El fuego era enorme, tanto que el cielo nocturno se teñía de color escarlata.
Algunas personas sostenían con hilos de lino blanco sus muñecos de tela, realizando el ritual previo a pedir sus bendiciones, murmurando oraciones…
Parecía una obra de marionetas.
Xiao Tao no sabía cómo hacerlo y no lo entendía.
Se limitó a observar a esa gente desde lejos, fijándose atentamente en sus movimientos y tratando de imitarlos de forma torpe.
Pero al parecer estaba demasiado hambrienta y demasiado agotada; todo su cuerpo estaba blando y sin fuerzas. Con el mundo dándole vueltas, ni siquiera podía mantenerse en pie.
Se desplomó frente a la fogata, en un lugar muy cerca del fuego. Todavía sostenía en su mano el papel de bendición que había escrito a escondidas.
La anciana sabía leer, pero no sabía escribir muchas palabras, y era muy poco lo que había podido enseñarle a Xiao Tao. Xiao Tao se alegraba de al menos saber escribir las palabras más importantes en ese momento.
En su papel de bendición estaba escrito claramente: Abuela.
Nadie le había dicho que escribirlo así era incorrecto, porque ese no era el nombre de la anciana, solo era un título.
Un título que cualquiera podía usar.
Las llamas rugientes se elevaban hacia el cielo. Xiao Tao intentó luchar por levantarse del suelo; quería arrastrarse dos pasos más.
A solo dos pasos, podría usar sus últimas fuerzas para arrojar el muñeco y el papel de bendición al fuego.
Y entonces podría esperar pacientemente, como todas las noches anteriores.
La abuela vendría, y le soplaría donde el fuego le hubiera causado ardor y le diría: “Xiao Tao, no tengas miedo”.
Estaba tan hambrienta que no podía ni caminar, y no podía volver al bosque; la abuela, que tenía un corazón blando, seguramente la llevaría consigo a casa.
Y a partir de entonces, ¡tendría una familia!
Pero no fue hasta que ella misma se transformó en muñeco, cuando fue levantada y arrojada al mar de fuego por una chica exactamente igual a ella, que se dio cuenta de repente…
Todo lo que había anhelado nunca llegaría.
Al parecer, la habían engañado.
No había podido cumplir lo que le prometió a la abuela. Probablemente no iba a sobrevivir, pero aún no había crecido ni se había vuelto alta; de hecho, para tallar aquel mural, hasta había tenido que ponerse de puntillas…
Cayó pesadamente en la pila de leña, y comenzó a convertirse en cenizas y humo.
Todo su cuerpo estaba en llamas, le dolía por todas partes, y al mover los leños, la voltearon.
Entonces vio a la persona que yacía dentro de la pila de leña.
Esa persona ya había sido quemada por el fuego hasta quedar encogida y deforme. El fuego consumió la mano hasta revelar el papel de bendición que empuñaba, y en el papel había escrito un nombre incompleto: Xiao Tao.
La anciana nunca supo hasta qué día podrían llevarla sus tambaleantes pasos.
Como muchas personas mayores que preparaban sus asuntos funerarios con antelación, ella había escrito ese papel hace tiempo y lo llevaba guardado en su bolsillo interior.
Cuando cayó rodando por el precipicio de la montaña, usó sus últimas fuerzas para sacar el papel y aferrarlo firmemente, muy firmemente en su mano. Conocía las costumbres funerarias de la Montaña Pan y sabía que cuando la quemaran, debía llevar ese papel consigo.
Como si con su propia vida estuviera rindiendo sacrificio a esa montaña en la que había vivido durante décadas: si el dios que cruzó montañas y valles aún tenía poder, ¿podría permitir que esa pobre y solitaria niña sobreviviera?
En el instante en que el papel se convirtió en cenizas y se mezcló con el viento de la noche, el muñeco, igualmente achicharrado y encogido por el fuego, rodó un par de veces y se acurrucó junto al cadáver.
Y cuando esa ráfaga de cenizas rozó a la nueva “Xiao Tao”, un fragmento de alma protegido por la súplica de la anciana entró en su cuerpo a través de los ojos y la boca abierta.
En ese momento, “Xiao Tao” miró el gran fuego y, de manera incomprensible, se le enrojecieron los ojos. Le pareció escuchar la voz de alguien suspirando en el viento.
Decía: “Xiao Tao, en esta vida, parece que es realmente difícil vivir sin sentir apego por nadie.”
Giró la cabeza hacia la voz y vio dos estelas de niebla blanca dispersándose hacia lo profundo del bosque. Y la lluvia de la ciudad isleña se volvió repentinamente más fuerte, golpeando el lago como un llanto.
Se secó los ojos con el dorso de la mano y se manchó de lluvia.
La piel de un vivo no puede ser ocupada por demasiado tiempo.
Yu Qing se estremeció levemente y, envuelto en humo azul dorado, se enfundó de nuevo en el cuerpo del muñeco de fieltro.
El horizonte sobre la montaña dejaba entrever un tenue asomo del alba, mientras la fuerte lluvia seguía cayendo sin tregua sobre Xiao Tao.
Aunque el muñeco de tela había reemplazado la inmensa mayoría de su alma y conciencia, ella seguía detestando el preciso instante del amanecer y el aguacero torrencial de la montaña.
Sin embargo, justo cuando mostraba una evidente expresión de fastidio, escuchó que quien le había prestado la piel le decía suavemente a su alma, un instante antes de marcharse: —No odies la lluvia de la ciudad isleña, es que alguien está recordando a la gente de aquí.
Así como tú extrañas a la abuela.
Xiao Tao se quedó paralizada y soltó instintivamente: —¿Quién dijo eso?
Yu Qing, ya de vuelta en el cuerpo del muñeco, se detuvo levemente: —… Alguien me lo dijo.
La frase anterior solo la habían escuchado él y Xiao Tao; sin embargo, esta última respuesta fragmentada captó la atención de otra persona.
Mi Xiaobai levantó con la yema del dedo la barbilla del pequeño muñeco, obligándolo a alzar levemente la cara: —¿Quién es ese alguien?
Lo levantó de nuevo, y el pequeño muñeco no tuvo más remedio que alzar el rostro otra vez: —¿Qué te dijo?
Yu Qing: …
El muñeco de fieltro, con sus inmutables rasgos faciales, miraba a Mi Xiaobai mientras la voz de Yu Qing emergía desde el interior: —¿Me vas a levantar otra vez?
Mi Xiaobai apartó los dedos de inmediato y el rostro alzado del muñeco de fieltro bajó de nuevo a su posición. Solo entonces se quejó arrastrando la voz: —Ustedes están compartiendo secretos y yo me quedo en la ignorancia total.
Yu Qing sabía que él podía oír el lenguaje de los fantasmas.
Aunque estuviera restringido por ese cuerpo y posiblemente lo escuchara borroso, mantenía sus dudas respecto a esa “ignorancia total” que alegaba Mi Xiaobai.
El muñeco de fieltro negó levemente con la cabeza, luego tocó el dedo de Mi Xiaobai con la coronilla y, con una voz inaudible para Xiao Tao, le dijo: —Hace un momento, cuando tomé prestada su piel, percibí algunas cosas.
—¿Cuéntame?
Yu Qing dijo con firmeza: —Es probable que en el mundo real aún esté viva.
Mi Xiaobai se quedó atónito.
Las personas vivas y las ya fallecidas desprendían un aura espiritual sutilmente diferente.
Los dioses sabían que la ciudad isleña era el lugar donde residían los difuntos, y también sabían que, de vez en cuando, un ser vivo entraba por error. Así que descubrir las pistas no era demasiado difícil para algunos de ellos…
Por ejemplo, Yu Qing, siendo el Hua Pi, podía captar algunos rastros al tomar prestada una piel humana.
O, por ejemplo, el fragmento de alma de Meng Po, que en ocasiones también podía notarlo.
Y también, cuando La Impermanencia adquiría su estado de cabello blanco y podía tocar el alma directamente, era capaz de percibir la anomalía.
—Pero todavía necesitamos confirmarlo. —Yu Qing, siempre riguroso, añadió—: Si de verdad sigue viva, tenemos que sacarla de aquí lo antes posible.
De lo contrario, por cada año adicional que pasara en la ciudad isleña, su alma se desgastaría una fracción más; si se demoraban demasiado y sus ataduras se volvían muy profundas, tarde o temprano se desvanecería en la nada.
Tras decirlo, esperó un momento sin obtener respuesta. Confundido, levantó la cabeza y vio que Mi Xiaobai asintió: —Efectivamente.
Guardó silencio un momento y preguntó en voz baja: —¿Algo más?
—Sí. —Yu Qing, recordando los fragmentos de las experiencias de Xiao Tao, dijo—: Tenemos que iniciar la inmolación en la Montaña Pan antes de que la compatibilidad alcance el 100%.
—¿Te refieres al Festival de la Montaña Pan? —preguntó Mi Xiaobai—. Aún faltan cinco días para la fecha que acordaron; parece que el tiempo de espera es un poco… excesivo.
—Hay una forma de adelantarlo —dijo Yu Qing—. Cinco días es mucho tiempo, pero aguantar un día no es tan difícil.
—¿Un día? —Mi Xiaobai sentía una tremenda curiosidad; ¿qué había visto exactamente a través de la piel de Xiao Tao que le permitía adelantar el evento así sin más?
Yu Qing: —En esencia, el Festival de la Montaña Pan es un sacrificio, pero en la Montaña Pan hay otra cosa que, en esencia, también es un sacrificio.
—¿Qué cosa?
—Un funeral.
✦ Conversación del capítulo
Impresiones sobre el capítulo completo.
Aún no hay comentarios generales.
◌ Comentarios en el texto
Conversaciones vinculadas a pasajes específicos.
Aún no hay comentarios vinculados.